—No volviste porque eres mi hermana.

Su sonrisa se apagó ligeramente.

—Entonces ¿por qué?

—Porque aprendiste a tocar.

Marissa bajó la mirada.

Después sonrió.

Y seguimos caminando.

Durante años creí que poner límites significaba arriesgarme a perder a mi familia.

Marissa pensaba que ser familia significaba que nunca podía decirle que no.

Las dos estábamos equivocadas.

Un límite no siempre cierra una puerta.

A veces simplemente pone una cerradura.

Y una cerradura no existe para mantener afuera a todos.

Existe para que quien está adentro pueda decidir quién entra.

Aquella casa me había costado doce años.

Pero esa lección me había costado casi toda una vida.

Y valió cada centavo.