—Dante no se equivoca —respondí, ladeando la cabeza—. Delega. Observa. Y a veces, sacrifica piezas en el tablero si cree que la posición general mejora. —Me acerqué, entrecerrando los ojos—. Lo que nos lleva a ti, Marco. Fuiste la tercera persona en la mesa que no dijo nada. Pero tu silencio no fue de sorpresa. Fue cuestión de oportunidad.

Marco no lo negó. En cambio, una leve sonrisa, sin rastro de humor, asomó en las comisuras de sus labios. «Siempre fuiste demasiado astuta para esta casa, Elena. Por eso Sofía te odió desde el primer día. No te doblegabas ni pretendías que los hombres que dirigen este imperio fueran dioses».

—Dime por qué —dije, ignorando el cumplido—. ¿Por qué plantar el zafiro de 1922? ¿Por qué elegirme a mí específicamente esta noche?

—Porque el collar nunca fue lo importante —dijo Marco, recorriendo con la mirada el pasillo vacío antes de volver a fijarla en la mía—. El collar era una llave. O mejor dicho, una cerradura. Durante veinte años, la familia Moretti se ha valido de un mito fundacional: que el padre de Dante murió en un atentado perpetrado por la familia Russo. Pero tú y yo sabemos que la historia la escriben los supervivientes que tienen la imprenta en sus manos.

Una corriente de aire frío ascendió desde el vestíbulo de piedra, trayendo consigo el aroma a tierra húmeda y ozono. “Mi padre”, susurré, con un sabor a ceniza.

—Tu padre no era solo un contable de nivel medio en la naviera Moretti, Elena —dijo Marco en voz baja, acercándose aún más—. Fue él quien descubrió que el tío de Dante —y difunto esposo de Sophia— había estado desviando millones de las cuentas offshore del sindicato para financiar una guerra privada contra la comisión. Cuando tu padre intentó llevarse el libro de contabilidad, no solo lo silenciaron, sino que hicieron que pareciera un trágico accidente de coche en la autopista West Side.

El mundo pareció inclinarse. El gran vestíbulo, los óleos de los severos patriarcas Moretti, el sonido de la lluvia contra el cristal: todo se desdibujó por una fracción de segundo.

«Dante lo sabe», susurré, mientras las piezas encajaban violentamente en mi mente. El apartamento de Manhattan que conservaba como vía de escape de emergencia. La sutil distancia protectora que Dante a veces mantenía. La forma en que me miraba al otro lado de la mesa en las noches en que llovía así. «Dante lo ha sabido desde siempre».

—Se enteró seis meses después de que ustedes dos se conocieran —admitió Marco, apoyándose en la barandilla pulida—. Revisó el antiguo libro de contabilidad de tu padre. Se enamoró de ti, Elena, pero en su mundo, el amor es un riesgo. Sophia descubrió que Dante estaba indagando en el pasado. Se dio cuenta de que si alguna vez descubrías la verdad —si te dabas cuenta de que el hombre que amabas era el heredero de la familia que ordenó la muerte de tu padre— lo destruirías por completo. Así que te tendió una trampa. Quería obligar a Dante a elegir entre su linaje y tú, sabiendo que su silencio rompería tu confianza irrevocablemente.

—¿Y tú? —pregunté, bajando la voz a un tono gélido—. ¿Qué papel juegas aquí, Marco? ¿Eres el perrito faldero de Sophia o estás jugando tu propio juego?