Vanessa baissa les yeux vers lui. El séquito de agentes armados, sus ilusiones dispares y su rostro se figuran en la expresión froide y vicieuse de un pequeño tráfico de la calle que vena de perder una de las principales cartas.
« Tu m’as donné ce que tu lui as volé, Adrian », cracha Vanessa, la voix chargée de venin. « Tu n’es pas un rey. Tu n’es qu’un cadre moyen pathétique et complexé, avec une belle coupe de cheveux, qui avait besoin qu’une femme lui dise qu’il était un dieu toutes les vingt minutes. Julian Mercer a plus d’argent en poche que tu n’en as jamais eu de toute ta misérable vie. Ne me touche pas avec tes mains ensanglantées, raté ! »
Adrian s’effondra sur le ventre, son front heurtant le marbre de Carrare avec un bruit sourd et répugnant.
Les portes d’entrée s’ouvrirent de nouveau.
Dehors, la lluvia se transforma en un diluvio, las gotas sifflant contra la puerta de cal. El fondo de los motores de vehículos ciegos abarca la calle circular, las luces antibrouillard amarillas provocan la oscuridad del dominio.
Un homme grand et aux large épaules franchit le seuil.
Malgré la tempête, il ne portait pas de manteau. Son traje antracita sur medida était sec, sa chemise blanche impecable, ses cheveux argentés peignés en arrière avec une précision militaire. Dans sa main droite, il tenait una lourde canne à pommeau d’argent, sculptée dans le cœur d’un chêne anglais centenaire.
Ses yeux – exacto de la misma teinte gris acier que les miens – balayèrent la pieza, le cristal brisé, la femme ligotée, Adrian rampant sur le sol.
