Capítulo 2 – La segunda hora y los rumores
Hacia las dos de la tarde, la conmoción inicial por el retraso se había transformado en una teatralidad sofocante y surrealista.
Dentro del Blackwood Grand, cientos de invitados —magnates, columnistas de sociedad, políticos y parientes lejanos que habían volado desde Londres y Ginebra— estaban atrapados en un estado de animación suspendida. Según Rachel, una amiga íntima y abogada corporativa que logró enviarme un mensaje de texto desde un rincón cerca del salón de baile, el personal del hotel circulaba con bandejas de champán y pastelitos de cangrejo en miniatura, murmurando vagas banalidades sobre “dificultades audiovisuales imprevistas en el santuario”.
Se les están acabando las conversaciones triviales, Alira —me escribió Rachel a las 14:14—. El tío Richard ya se ha tomado tres vasos de whisky y le está explicando a gritos los rendimientos de los bonos municipales a una florista aterrorizada. Tu padre está sentado en primera fila hablando en voz baja con el socio principal de Sullivan & Cromwell. Parece tranquilo, pero tiene la mandíbula tensa. Por favor, dime que vas a entrar pronto por esas puertas.
Simplemente le respondí: Dale un poco más de tiempo, Rachel. Quédate donde estás.
El aire acondicionado del coche empezó a funcionar con un clic rítmico que me irritaba. Elise estaba gestionando discretamente un pequeño escándalo mediático en su dispositivo encriptado. En cuestión de veinte minutos, dos blogs de cotilleos distintos —Page Six y un boletín informativo online de noticias anónimas— habían publicado fotos filtradas del pórtico vacío y rumores de que la novia estaba sentada fuera en un coche, negándose a firmar un acuerdo prenupcial.
—¿Quieren que envíe una orden de cese y desistimiento a los editores? —preguntó Elise, tecleando con rapidez—. Nuestro equipo legal tiene listas las órdenes judiciales por difamación que podemos interponer.
—No —dije, reclinando la cabeza contra el reposacabezas de cuero. Las pesadas perlas del broche de mi madre se clavaron fríamente en mi clavícula—. Que escriban lo que sea que les ayude a dormir. Si hoy me pongo a perseguir cada mentira que publica un bloguero anónimo, estaré jugando a su juego. Guardemos nuestras armas para lo que de verdad importa.
—Alira, te están pintando como la heredera difícil y exigente que está retrasando una boda de cuento de hadas por dinero —dijo Elise con la voz tensa por la indignación—. Es exasperante.
—Que lo hagan —repetí—. La verdad suele alcanzar a la ficción muy rápidamente, Elise. Sobre todo cuando hay auditorías financieras de por medio.
Alrededor de las dos y media, las pesadas puertas de cristal del vestíbulo del hotel se abrieron de golpe y la tía Margaret salió a los escalones de granito. Era la tía paterna de Adrien, una mujer cuya existencia entera estaba dedicada a preservar la imagen impecable del apellido Blackwood, sin importar la podredumbre que se escondiera debajo. Vestida de pies a cabeza de azul pastel de Chanel, recorrió el patio con la mirada atenta y escrutadora antes de divisar nuestro sedán Lincoln estacionado cerca de la fuente.
Cruzó la acera a grandes zancadas, sus tacones bajos resonando con fuerza contra la piedra, y golpeó con decisión la ventanilla tintada del pasajero.
Elise me miró buscando mi permiso. Asentí.
La ventanilla se deslizó hacia abajo con un suave silbido, dejando entrar el intenso calor de julio y el sonido del tráfico lejano en la autopista West Side Highway.
—¡Alira, querida! —dijo Margaret, inclinándose, con una sonrisa forzada que apenas se dibujaba en su rostro—. ¿Qué haces sentada aquí en un coche? Todos están dentro. Tu padre tiene cara de pocos amigos y el obispo mira el reloj cada cinco minutos.
—Hola, Margaret —dije, con voz firme y educada—. La coordinadora me informó que el novio solicitó un aplazamiento. Simplemente estoy esperando a que esté listo.
La sonrisa de Margaret se desvaneció por un instante antes de desaparecer. «Ay, Adrien es que… bueno, ya sabes cómo se ponen los hombres el día de su boda. Nervios, cariño. Unos nervios de narices. Se ha encerrado en el salón del novio con algunos viejos amigos, intentando tranquilizarse. Pero, ¿sentado aquí fuera en un coche? Parece un poco… teatral, ¿no crees?».
«¿Teatral?», incliné la cabeza, mirándola con una mirada serena e inexpresiva. «Margaret, llevo dos horas y media sentada en este coche mientras mis invitados a la boda comen canapés y escuchan a Vivaldi en bucle. Podría llamarlo de muchas maneras, pero teatral no es la palabra que me viene a la mente».
Margaret entrecerró ligeramente los ojos, aunque su tono siguió siendo dulce como la miel. “Alira, no seamos difíciles. Eres una chica brillante, todos lo sabemos; tu padre siempre presume de tu trabajo en Whitmore Holdings. Pero hoy no es una reunión de la junta directiva. Hoy te conviertes en una Blackwood. ¿No puedes ser la persona madura? Entra, toma tu lugar en el altar y solucionemos este pequeño problema antes de que los editores de sociedad se enteren. Ambas familias quedarán en ridículo si esto se alarga.”
Sé la persona madura.
Era la frase universal utilizada por quienes querían que las víctimas soportaran en silencio el maltrato para que los perpetradores no tuvieran que afrontar las consecuencias sociales.
—Gracias por tu preocupación, Margaret —dije, dejando mi voz sin rastro de calidez—. Adrien ya sabe dónde encontrarme cuando se le pase el enfado.
Margaret me miró fijamente durante un largo rato, dándose cuenta de que la ejecutiva sentada frente a ella no iba a ceder ante la presión social. Se enderezó, alisando su falda Chanel con un gesto brusco de las manos. «Como quieras, Alira. Pero recuerda, un matrimonio se basa en el compromiso. Si empiezas tu vida juntos aferrándote a tu postura por un pequeño problema de agenda, tendrás un matrimonio muy largo y muy solitario».
Dio media vuelta y regresó caminando hacia el vestíbulo del hotel, con la postura rígida por una justa irritación.