« Inutile de demander à Kristen », dit Nathan Vance en entrant d’un pas assuré dans la pièce et en refermant les portes derrière lui. Il déposa une clé USB sur la console numérique au centre de la table.
Deux simples pressions sur l’écran tactile ont suffi pour que les immenses écrans de présentation fixés au mur s’animent.
« La propriété de Willowcreek Lane était équipée d’un système de sécurité ultramoderne installé par Cedarline Capital lors de son acquisition », a déclaré Nathan d’un ton neutre. « Les caméras intérieures de la salle à manger et du salon étaient reliées par câble à un serveur cloud externe géré directement par le service de gestion des risques de l’entreprise. »
Le visage de Trevor se décomposa. Il recula en titubant contre le buffet. « Non… »
Sur les écrans, une vidéo haute définition accompagnée d’un son d’une clarté cristalline a commencé à être diffusée.
Trevor, le visage rouge de colère, m’arracha le médaillon ancien des mains. Sa voix résonna dans les haut-parleurs : « Tu adores bien rappeler à tout le monde que tu as commencé dans la boue, hein ? »
Et puis, il y a eu la poussée. Le bruit sourd et nauséabond de mes côtes heurtant la lourde table à manger.
Et puis vinrent les gifles.
La salle de conférence était plongée dans un silence de mort, hormis le claquement rythmé et violent de sa main frappant ma chair, encore et encore, tandis que Kristen, assise sur le canapé à l’arrière-plan, croisait les jambes et prenait calmement une gorgée de vin.
L’un des membres les plus âgés du conseil d’administration, Marcus Thorne — un homme rude qui avait construit des pipelines avec Arthur dans les années soixante-dix — frappa la table de son poing lourd avec une force suffisante pour faire trembler les verres d’eau.
« Espèce de lâche ! » cracha Marcus, les jointures blanchies, le regard chargé de haine fixé sur Trevor. « Arthur t’aurait traîné jusqu’au parking et t’aurait tabassé à mort. »
Trevor s’est affalé sur une chaise vide, les mains sur le visage. Il tremblait de façon incontrôlable. « Maman… s’il te plaît… éteins-le. Éteins-le. »
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« Non », dis-je en me penchant en avant. « Regarde, Trevor. Tu étais très fier de ton travail mardi soir. Tu les as comptés, n’est-ce pas ? Laisse le conseil voir à quoi ressemblent trente coups. »
