Mon mari m’a frappée vingt fois à cause de sa maîtresse, une femme à la langue bien pendue. J’ai immédiatement appelé mon père milliardaire : « Papa, comme tu me l’as dit, ruine-lui la vie. » Cinq minutes plus tard, il était complètement abasourdi et s’est effondré…

Vanessa baissa les yeux vers lui. Entourée d’agents armés, ses illusions disparurent et son visage se figea dans l’expression froide et vicieuse d’un petit trafiquant de rue qui venait de perdre une main aux cartes.

« Tu m’as donné ce que tu lui as volé, Adrian », cracha Vanessa, la voix chargée de venin. « Tu n’es pas un roi. Tu n’es qu’un cadre moyen pathétique et complexé, avec une belle coupe de cheveux, qui avait besoin qu’une femme lui dise qu’il était un dieu toutes les vingt minutes. Julian Mercer a plus d’argent en poche que tu n’en as jamais eu de toute ta misérable vie. Ne me touche pas avec tes mains ensanglantées, raté ! »

Adrian s’effondra sur le ventre, son front heurtant le marbre de Carrare avec un bruit sourd et répugnant.

Les portes d’entrée s’ouvrirent de nouveau.

Dehors, la pluie s’était transformée en un déluge, les gouttes sifflant contre le portique de calcaire. Le grondement des moteurs de véhicules blindés emplissait l’allée circulaire, leurs phares antibrouillard jaunes perçant l’obscurité du domaine.

Un homme grand et aux larges épaules franchit le seuil.

Malgré la tempête, il ne portait pas de manteau. Son costume anthracite sur mesure était sec, sa chemise blanche impeccable, ses cheveux argentés peignés en arrière avec une précision militaire. Dans sa main droite, il tenait une lourde canne à pommeau d’argent, sculptée dans le cœur d’un chêne anglais centenaire.

Ses yeux — exactement de la même teinte gris acier que les miens — balayèrent la pièce, le cristal brisé, la femme ligotée, Adrian rampant sur le sol.

Christopher Vance était arrivé.