« Aucun coup de feu n’a été tiré, agent », déclara Alex, se redressant et levant calmement ses mains vides. « Je suis l’ancien sergent-chef Alex Mercer. Je suis entré dans la résidence pour mettre fin à une agression criminelle en cours contre ma sœur, Clara Vance. L’agresseur est Trent Vance, assis contre les armoires. L’arme utilisée est cette canne en chêne qui se trouve au sol. Ma sœur, Nicole Vance, a filmé l’agression avec son téléphone portable, que je possède actuellement afin de préserver les preuves. »

Les policiers ont compris la scène en une fraction de seconde : moi, allongé dans une mare de sang qui s’étendait, entouré de secouristes ; Trent, les jointures meurtries et la poitrine enfoncée par le coup de pied d’Alex ; Helen et Richard, dos au mur, ressemblant à des rats acculés.

« Monsieur le député », dit Richard en s’avançant et en ajustant son col de soie, s’efforçant de retrouver l’assurance acquise au tribunal depuis des décennies. « Je suis Richard Vance, associé gérant de… »

« Monsieur, gardez vos mains en vue et taisez-vous », lança le jeune adjoint d’un ton sec, détachant une paire de menottes en acier de sa ceinture. « Personne ne bouge tant que les secouristes n’ont pas examiné la victime. »

« Ils la soulèvent ! Doucement, à trois ! » ordonna Miller.

La civière s’est bloquée sous mes hanches. Une douleur fulgurante m’a transpercé le bassin et irradié le long de ma colonne vertébrale. J’ai hurlé – un cri rauque et animal qui semblait me déchirer la gorge.

« Je suis là, Clara », dit Alex en serrant ma main. Ses doigts étaient couverts de mon sang, mais cela lui était égal. Il marcha à côté du brancard tandis que les ambulanciers me transportaient à travers la cuisine dévastée, puis le hall d’entrée, et enfin dehors, dans l’air vif et mordant du matin.

Alors qu’ils me faisaient passer devant l’entrée, j’ai vu Nicole, debout entre deux adjoints, sangloter hystériquement. « Il a pris mon téléphone ! Il a agressé mon frère ! Pourquoi ne l’arrêtez-vous pas ? »

L’adjoint Martinez ne lui répondit pas. Il ramassa la lourde canne en chêne, en utilisant un stylo stérile pour marquer les traces à travers la dragonne en cuir. Le bois à la base était taché de taches brun foncé.

« Alex… » ai-je murmuré tandis que le brancard heurtait la plateforme élévatrice de l’ambulance.

« Je suis juste derrière toi, Clara », dit Alex en se penchant au-dessus du brancard. « Marcus conduit mon camion. Je te rejoins aux urgences. Tu m’entends ? Tu n’es plus seule. Cette famille ne te fera plus jamais de mal. »

Les portes de l’ambulance claquèrent, coupant toute vue et tout son de l’impasse. La sirène hurla, faisant vibrer les parois métalliques du véhicule.

Miller s’est penché sur moi, déchirant un sachet de gel pour échographie. « Clara, je vais vérifier le rythme cardiaque du fœtus avec le Doppler portable. Tu sentiras peut-être du gel froid, d’accord ? »

J’étais incapable de parler. Je pouvais seulement hocher la tête, les jointures blanchies par l’effort, agrippant les bords du matelas.

La gelée froide me piqua le bas-ventre comme de la glace. Miller pressa la baguette en plastique contre ma peau.

Des grésillements. Un sifflement rauque et strident emplissait l’arrière de l’ambulance.

Miller ajusta l’angle, enfonçant plus profondément dans ma chair meurtrie.

Plus de statique.

« S’il vous plaît », ai-je prié, les yeux fermés, les larmes brûlantes sur mes tempes. « S’il vous plaît, mon Dieu. Prenez mes jambes. Prenez mes bras. Prenez tout ce que vous voulez. Laissez-la vivre. »

Miller a déplacé la sonde de cinq centimètres vers la gauche, en l’inclinant vers le bas, en direction de mon bassin.

*Vroum… vrombissement… vrombissement-vrombissement-vrombissement.*

Un rythme faible et rapide s’échappait du haut-parleur, comme le battement d’ailes d’un colibri pris au piège dans un bocal en verre.

« Cent quarante battements par minute », souffla Miller, un sourire rare et sincère illuminant son visage habituellement dur. « Elle est en détresse, Clara, mais elle se bat. Votre bébé est vivant. »

Le soulagement m’a envahie avec une telle force que le monde s’est dissous dans un brouillard gris. Mes paupières sont devenues incroyablement lourdes, le rythme de mon petit cœur battant au même rythme que la sirène hurlante à l’extérieur, qui nous emportait vers St. Jude’s.

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Chapitre 3 – La lumière froide de St. Jude

Se réveiller dans une chambre d’hôpital n’est jamais agréable, mais se réveiller avec les odeurs stériles d’iode, de chlorhexidine et de linge blanchi, c’était comme sortir d’une tombe pour se retrouver en pleine lumière du soleil.

J’ouvris les yeux. Le plafond était constitué d’une grille de dalles acoustiques. Un *bip… bip… bip* continu et rythmé résonnait à ma droite, accompagné d’un autre son, plus rapide : celui d’un moniteur cardiaque fœtal qui résonnait dans la petite chambre privée.

*Boum-boum-boum-boum.*

Ma main s’est instinctivement portée à mon ventre.

Un épais élastique maintenait deux larges capteurs en plastique contre mon ventre nu, traçant des lignes sur une feuille de papier thermique posée à côté du lit. Mon abdomen était sensible, marqué par des ecchymoses violettes et jaunes là où la canne avait éraflé la paroi musculaire, mais la courbe gonflée était toujours visible.

« Elle est têtue. Elle tient de sa mère », remarqua une voix douce.

J’ai tourné la tête. Alex était assis sur une chaise d’hôpital en vinyle inconfortable, près de la fenêtre. Son équipement tactique avait disparu, remplacé par un pull gris propre à col rond et un jean. Ses jointures étaient meurtries et ses cernes trahissaient sa fatigue, mais il se tenait droit, vigilant, protecteur.

« Alex », ai-je croassé.

Il attrapa aussitôt un gobelet d’eau en plastique sur la table de nuit et porta la paille flexible à mes lèvres. Je bus goulûment, l’eau fraîche apaisant ma gorge desséchée.

« Combien de temps ? » ai-je murmuré.