Le sous-sol de l’hôpital de Greenwich sentait la vapeur industrielle, le javel et le linge humide.

Naomi a agi avec détermination. Onze années passées à organiser la vie privée d’Evelyn Vale lui avaient permis de comprendre les institutions ; chaque manoir, hôpital et tour de bureaux fonctionnait selon le même principe : les gens en vêtements de marque faisaient du bruit, mais ceux en blouse médicale et sabots détenaient les clés.

Elle suivit la bande jaune directionnelle au sol en direction du service d’anatomopathologie et de réception des prélèvements. À travers la petite fenêtre carrée du bureau de réception, elle aperçut une jeune femme aux cheveux tressés, assise derrière un terminal à code-barres, en train d’enregistrer les flacons en plastique entrant dans des supports en plastique.

Naomi frappa une fois et ouvre la porte avant que la jeune fille ne puisse répondre.

« Puis-je vous aider ? » demande le technicien, surprise. « Cette zone est réservée au personnel autorisé. »

« Êtes-vous la technicienne chargée de l’enregistrement des admissions aux urgences d’Evelyn Vale ? » exigea Naomi d’une voix calme, directe et totalement dénuée d’hostilité.

La technicienne a eu un coup d’œil au présentoir à côté d’elle. Un petit papier manuscrit portant l’inscription « Vale, E. – STAT » était agrafé à trois tubes à bouchon lavande. « Je viens de les recevoir. Qui êtes-vous ? »

« Je m’appelle Naomi Carter. Je suis la personne désignée par Mme Vale pour prendre des décisions médicales conformément à ses directives anticipées de 2021. » C’était une demi-mensonge ; Naomi figurait bien comme contact secondaire après Adrian, mais les documents n’avaient pas encore été extraits du coffre-fort d’Evelyn. Naomi fouilla dans son sac, en sortant un petit carnet en cuir orné des initiales d’Evelyn et le posa sur le comptoir en inox.

« Mme Vale a été admise suite à un arrêt respiratoire aigu », a poursuivit Naomi d’un ton assuré. « Le docteur Malcolm Voss vient d’arriver. Dans un quart d’heure, il présentera ses accréditations de médecin privé et demandera le transfert de ces prélèvements à son laboratoire privé de White Plains. »

Le technicien avant les sourcils. « Le Dr Patel a prescrit un bilan toxicologique et métabolique complet. Norme protocolaire. »

« Lorsque le docteur Voss fera cette demande, dit Naomi en se penchant légèrement en avant, il proposera de signer le transfert de la chaîne de possession. Ne les libérez pas. Lancez immédiatement la spectrométrie de masse. Recherchez spécifiquement la succinylcholine ou des analogues du vécuronium à forte dose. Et effectuez en parallèle un test d’alcoolémie pour détecter l’hydrate de chloral. »

La jeune fille regardait les tubes, puis Naomi. « Ce ne sont pas des tests standards. Le docteur Patel n’a pas coché ces affaires. »

« Parce que le docteur Patel ignore que le verre de chevet de Mme Vale contenait cela », dit Naomi. Elle sortit de son sac le sachet plastique scellé contenant le verre d’eau et le posa sur le comptoir avec un léger cliquetis. Le résidu blanc était clairement visible à la base du cristal. « Ce verre a été prélevé sur sa table de nuit dix minutes après son arrêt respiratoire. Si vous analysez ce verre et ces tubes ensemble, vous trouverez le composé qui a paralysé son diaphragme. »

La technicienne hésita, les doigts suspendus au-dessus du clavier. « Je pourrais perdre mon emploi pour avoir effectué des examens non prescrits sur un patient VIP. »

« Tu pourrais perdre ta liberté si un mandat d’arrêt pour complicité de meurtre est exécuté contre ce laboratoire demain matin », dit Naomi sans ciller. « Regarde-moi dans les yeux, chéri. Ai-je l’air d’une femme qui devine ? »

La technicienne déglutit difficilement. Elle regarda les tubes, puis tendit la main, prit le verre emballé et colla une étiquette à code-barres sur le plastique.

« Dix minutes », murmura la jeune fille. « Je vais d’abord faire le test immunologique rapide. S’il est positif aux curarisants, l’appareil le signale automatiquement au médecin légiste. Une fois signalé, personne – pas même le chef de service – ne peut annuler le test. »

«Merci», dit Naomi.

Elle se retourna et sortit du laboratoire juste au moment où l’ascenseur au bout du couloir sonna.

Naomi se glissa dans l’alcôve en retrait d’une armoire à linge.

Le docteur Malcolm Voss sortit de l’ascenseur. Cinquante-cinq ans, les tempes argentées, il dégageait cette aisance financière que l’on ressent lorsqu’on facture des sommes à cinq chiffres par mois pour assurer le confort et le bien-être des matriarches de Greenwich. Il n’avait pas l’air d’un assassin ; plutôt d’un commodore de country club. Il parlait dans une oreillette Bluetooth discrète.

« Elle est intubée », annonçait Voss, sa voix résonnant contre les murs de parpaings. « Patel est un bureaucrate, il ne s’y opposera pas si Adrian signe le transfert. J’ai déjà l’ambulance du centre de soins palliatifs St. Jude qui attend à Stamford. On la transfère avant midi. »

Il fit une pause, écoutant.

« Non, Celeste, » rétorqua Voss d’une voix sèche et chuchotée. « Tu as été imprudente. Tu aurais dû attendre la nuit de noces. Adrian est complètement déboussolé, mais cette gouvernante – la femme Carter – elle en a trop vu. Adrian m’a dit qu’elle était dans la chambre. »

Nouvelle pause. Voss atteignit la porte du laboratoire, la main posée sur la poignée.

« Je me fiche de ce que vous ferez de la gouvernante », marmonna Voss. « Renvoyez-la. Faites-la arrêter par la police de Greenwich pour agression à cause de votre poignet. Faites-la simplement sortir de la maison principale avant que nous procédions à la fouille du coffre-fort. Le registre original de la fiducie se trouve dans le coffre-fort mural privé d’Evelyn, derrière le portrait du salon. J’ai besoin de ce document avant qu’Adrian ne rencontre les avocats de la succession demain. »

Voss poussa la porte du laboratoire et entra.

Naomi sortit de l’alcôve, le sang glacé.