Federico era un hombre de poco más de cincuenta años, pulcro, directo y visiblemente incómodo consigo mismo.
—Debí insistir antes —dijo.
Valeria lo miró con cansancio.
—Empiece por decirme por qué acaba de escribir que la mansión es mía.
El abogado abrió una carpeta con sello notarial.
—Porque lo es.
Valeria no respondió.
Federico empujó hacia ella la primera escritura.
—Su tía Elena compró esa propiedad hace nueve años con fondos propios y la colocó en un fideicomiso.
—Eso ya lo sabía.
—Lo que no sabía es que, seis meses antes de morir, modificó el fideicomiso.
Valeria sintió un vuelco en el pecho.
—¿A favor de quién?
Federico la miró fijamente.
—A favor suyo.
La habitación quedó en silencio.
—No.
—Sí.
Le mostró la última página.
Allí estaba la firma de Elena, clara y firme. También la cláusula definitiva:
La propiedad principal conocida como Mansión Montero pasará íntegramente a Valeria Solís al momento de mi fallecimiento. Ningún cónyuge presente o futuro, ni familia política, adquirirá derecho alguno sobre la misma.
Valeria se quedó helada.
Todo encajó demasiado rápido.
Las prisas de Adrián por hacerla firmar documentos.
Las supuestas “deudas” de mantenimiento.
Las humillaciones destinadas a desgastarla.
La insistencia de Graciela en recordarle que “vivía de la generosidad” de ellos.
—Entonces… ellos lo sabían.
Federico no respondió enseguida.
Eso le bastó.
—Lo sabían.
—Sospecho que sí.
—¿Desde cuándo?
El abogado abrió otra carpeta.
—Desde hace al menos cuatro meses. Tengo correos donde Adrián pregunta por los requisitos para “administrar” una propiedad del cónyuge en caso de inestabilidad emocional.
Valeria levantó la vista de golpe.
—¿Inestabilidad emocional?
—Intentaba construir una base legal para controlarla si usted se negaba a firmar.
Un frío espeso le recorrió la espalda.
—Así que no era solo crueldad.
—No. Era estrategia.
Federico sacó entonces un sobre más pequeño.
—Hay otra cosa. Su tía me dejó instrucciones de entregarle esto solo si usted llegaba a decirme que ya no se sentía segura en la casa.
Valeria abrió el sobre.
Dentro había una llave pequeña de latón y una nota escrita por Elena:
Si Adrián y Graciela muestran quiénes son, abra el gabinete del despacho azul. Allí dejé lo que necesitarás para quitarles las máscaras.
Valeria tragó saliva.
—El despacho azul.
Federico asintió.
—La habitación que su tía usaba en el ala este. Hasta donde sé, Adrián mantiene esa puerta cerrada desde el funeral.
Valeria apretó la nota.
—¿Y por qué no me dijo todo esto antes?
Por primera vez, Federico pareció avergonzado.
—Porque su tía me pidió discreción hasta estar absolutamente segura de que usted estaba lista. Y porque pensé… pensé que su matrimonio quizá no era tan malo como insinuaban algunas cosas.
Valeria soltó una risa sin humor.
—Era peor.
El abogado se inclinó hacia delante.
—Ahora escúcheme con atención. Si ellos saben que usted ya conoce la verdad, se volverán más peligrosos.
Valeria pensó en el trapo sucio, en la mano de Adrián sujetándole el brazo, en la mirada satisfecha de Graciela.
—Ya lo son.
Federico tomó otra carpeta.
—Mañana presentaré una medida cautelar para impedir cualquier venta, cesión o movimiento sobre la propiedad. Pero necesito algo más sólido para destruir cualquier defensa que inventen.
Valeria miró la llave.
—El gabinete.
—Exacto.
Guardó la llave en el puño.
—Entonces voy a volver.
Federico la observó con preocupación.
—No sola.
Valeria se puso de pie.
—No.
Hizo una pausa.
—Pero sí en silencio.
Cuando abrió la puerta de la oficina para marcharse, el asistente de Federico apareció apresurado con un sobre recién recibido.
—Doctor, esto lo dejaron para la señora Solís.
Federico lo tomó, extrañado.
Valeria lo abrió.
Dentro había una sola fotografía.
Ella misma, esa mañana, fregando el suelo de la cocina bajo la mirada de Graciela.
En el reverso, escrito con tinta negra, había una frase:
Si quieres seguir siendo dueña de algo, aprende a obedecer.
Se instaló en una suite de hotel pagada por Federico, dejó la maleta junto a la cama y extendió sobre la mesa todas las piezas que tenía: la escritura, la nota de Elena, la fotografía amenazante y una lista mental cada vez más larga de momentos que ahora cobraban otro sentido.
A las siete de la mañana, recibió una llamada.
Era Rosa, una empleada antigua de la mansión.
Su voz sonaba nerviosa.
—Señora Valeria.
Valeria frunció el ceño. Nadie del personal la llamaba “señora” dentro de la casa. Allí la hacían sentir todo lo contrario.
—Rosa, ¿qué ocurre?
—No puedo hablar mucho. El señor Adrián entró al despacho azul anoche.
Valeria se puso rígida.
—¿Está seguro?
—Sí. Lo vi con la señora Graciela. Salieron con cajas, pero no se llevaron todo.
—¿Por qué me llama?
Hubo un silencio breve.
—Porque la señora Elena siempre fue buena conmigo. Y porque ayer escuché al señor Adrián decir que, si usted seguía rebelde, la próxima vez no iba a irse con una maleta, sino con un médico.
Valeria apretó el teléfono.
—Gracias.
—Tenga cuidado. Hoy el señor Adrián salió, pero la señora Graciela está en casa.
Valeria miró la llave sobre la mesa.
—¿La puerta del ala este sigue cerrada?
—Sí. Pero usted conoce la entrada por la galería de invierno.
Sí, la conocía.
Elena se la había enseñado años atrás, cuando la mansión todavía era un lugar luminoso y no una trampa pulida.
Una hora después, Valeria entró por la galería lateral acompañada por Federico y por un perito notarial discreto que debía certificar cualquier hallazgo relevante. Rosa les abrió sin hacer ruido.
El despacho azul estaba al final del corredor este.
La puerta principal tenía señales de haber sido forzada desde dentro hacía poco, pero la llave de Elena abrió la cerradura inferior, la más antigua.
Al entrar, Valeria sintió el perfume leve del incienso que su tía solía encender.
Todo estaba desordenado.
Cajones abiertos.
Papeles arrancados.
Un cuadro torcido.
Federico recorrió el lugar con la mirada.
—Buscaron algo concreto.
Valeria caminó directamente hacia el gabinete empotrado detrás de la biblioteca. Recordaba dónde presionar la madera.
El panel se movió.
