1 | Kapitel 1: Beide

Evelyn Bell wusste, dass etwas nicht stimmte, noch bevor sie ihre Enkelin sah. Sie und Thomas waren zwanzig Minuten früher als geplant in Ashcroft House angekommen. Sie trugen eine Papiertüte von Lucys Lieblingsbäckerei und das kleine Messingscharnier, das Thomas ihr für ihr Puppenhaus versprochen hatte. Das Tudorhaus sah aus wie immer an einem späten Septembernachmittag: Das dunkle Fachwerk hob sich scharf vom hellen Stein ab, und die langen Fenster spiegelten den gepflegten Rasen, der bereits seine Sommerfarben zu verlieren begann. Doch als Evelyn die Eingangshalle betrat, wirkte die Stille in einem Haus mit einem sechsjährigen Kind befremdlich, und von irgendwoher aus dem Esszimmer drang die leise Stimme einer Frau, die mit unnatürlicher Geduld dieselbe Anweisung wiederholte.

„Diesmal sagst du es richtig, Lucy. Du hast beide kaputt gemacht, und solange du dafür keine Verantwortung übernimmst, kommen wir nicht weiter.“

Thomas blieb mit der Bäckereitüte in der Hand hinter seiner Frau stehen. Keiner von beiden rief etwas. Evelyn ging in Richtung des Geräusches, denn sie hörte Lucy weinen, nicht laut genug, um durch das ganze Haus zu dringen, aber mit dem erschöpften, unregelmäßigen Atem eines Kindes, das schon eine Weile geweint hatte. Sie ging am leeren Esstisch vorbei, bemerkte einen Stuhl, der etwas zurückgerückt war, und erreichte die Tür zum Spielzimmer, bevor Thomas sie einholte.

Lucy stand barfuß mitten auf dem Parkettboden. Um ihre Füße lagen Teile des Puppenhauses, das Nora und Thomas zwei Jahre vor Noras Tod gemeinsam gebaut hatten: bemalte Wandabschnitte, eine Miniaturtreppe, das abgebrochene Bein eines winzigen Stuhls und mehrere zersplitterte Möbelstücke, so klein, dass sie in einer Erwachsenenhand verschwinden konnten. Ein Splitter hatte sich so fest in Lucys Haut unter den Zehen gebohrt, dass ein schmerzender roter Abdruck zurückblieb, und sie hielt einen Fuß halb angehoben, als wüsste sie nicht mehr, wo sie ihn gefahrlos hinstellen sollte. Adrienne stand einige Schritte entfernt neben dem Spieltisch, in einem dunkelroten Rock und einer cremefarbenen Bluse, und beobachtete das Kind mit dem ruhigen Ausdruck, den sie immer aufsetzte, wenn sie Tischmanieren erklärte oder jemanden daran erinnerte, dass eine Tischreservierung Wochen im Voraus gemacht worden war.

„Bitte, ich hebe es mit meinen Händen auf“, sagte Lucy. Ihr Gesicht war nass, braune Haarsträhnen klebten an ihren Wangen, und ihre Stimme trug jene vorsichtige Höflichkeit, die Kinder manchmal an den Tag legten, wenn sie gelernt hatten, dass Panik einen Erwachsenen nur noch strenger machte. „Ich kann alles wegräumen, und Opa kann das Häuschen reparieren. Ich verspreche, ich fasse nichts an, bis er kommt.“

Adrienne verschränkte die Arme, ohne die Stimme zu erheben.

„Das ist nicht die Lehre daraus. Du hast tagelang darauf bestanden, genau zu wissen, was mit allem in diesem Haus passiert ist, und sobald etwas kaputtgeht, beschließt du, dass jemand anderes verantwortlich sein muss. Ich habe es mit Geduld versucht, Lucy. Ich habe versucht, dich beruhigen zu lassen. Irgendwann muss Reue bedeuten, zuzugeben, was du getan hast.“

Evelyn durchquerte den Raum, noch bevor sie sich bewusst dazu entschlossen hatte, sich zu bewegen. Sie trat zwischen Lucy und die verstreuten Scherben, griff unter die Arme des Kindes und hob es an ihre Brust. Lucys ganzer Körper verkrampfte sich, bevor das Mädchen erkannte, wer sie hielt. Lucy schlang beide Arme so fest um den Hals ihrer Großmutter, dass Evelyn sich am Tischrand abstützen musste. Erst da bemerkte sie, dass Thomas in der Nähe der Tür stehen geblieben war. Sein Gesicht war kreidebleich, so wie Jahre zuvor, als ein Küchenbrand im Haus eines Nachbarn ihn zwar ruhig genug zum Handeln, aber gleichzeitig so wütend gemacht hatte, dass er alle hinterher erschreckte.

„Was hast du sie tun lassen?“, fragte Thomas.

Adrienne wandte sich ihm mit einem Ausdruck zu, der eher Verärgerung als Besorgnis verriet. Sie warf einen kurzen Blick auf Lucys Füße und schien zu dem Schluss gekommen zu sein, dass der Anblick eher einer Erklärung als einer Entschuldigung bedurfte, was Evelyn mehr beunruhigte, als es ein Schrei getan hätte.

„Sie hat einen Teil eines selbstgebauten Puppenhauses zerstört, nachdem ich bereits eine Woche lang mit einem anderen Vorfall beschäftigt war, bei dem es um etwas Wertvolles ging. Sie darf nicht immer wieder lernen, dass alle sofort herbeieilen und sie vor allen Konsequenzen beschützen, nur weil sie weint. Ich habe ihr gesagt, sie solle die Sachen, die sie umgeworfen hatte, aufsammeln, weil ich ihr klarmachen wollte, dass Unachtsamkeit Konsequenzen hat.“

Thomas legte die Papiertüte und das Messingscharnier auf den nächsten Tisch. Langsam durchquerte er den Raum, sodass Adrienne ihn kommen sehen konnte, und Evelyn sah seine rechte Hand sich schließen, bevor sie ihn warnen konnte. Der Schlag hallte mit solcher Wucht durch das Spielzimmer, dass Lucy zusammenzuckte und an ihrer Schulter hochrutschte. Einige Sekunden lang herrschte Stille. Adriennes Kopf schnellte durch die Wucht des Aufpralls herum; als sie Thomas wieder ansah, eine Hand an die Wange gestützt, war die Ruhe aus ihrem Gesicht verschwunden.

„Thomas“, sagte Evelyn leise, weil Lucy wieder zu zittern begonnen hatte. „Geh weg von ihr. Sofort.“

Thomas gehorchte, obwohl man ihm die Anstrengung ansah. Sein Zorn hatte sich nicht gelegt, doch Lucys Reaktion auf das Geräusch schien ihn schneller zu erreichen als alles, was Evelyn hätte sagen können. Er ging einige Schritte auf die Tür zu, starrte auf seine Hand und schaffte so viel Abstand zwischen sich und Adrienne, dass der Raum nicht mehr die Atmosphäre eines erneuten Angriffs auslöste.

Adriennes Blick wanderte von Thomas zu Evelyn und sie musterte, wie Lucy gehalten wurde.

„Ihr habt keine Ahnung, was hier vor sich geht. Sie lügt seit Wochen, und jedes Mal, wenn Graham versucht, ihr Struktur zu geben, taucht einer von euch auf und sagt ihr, sie solle sich nie unwohl fühlen müssen. Genau deshalb glaubt sie, dass Regeln verschwinden, sobald sie sich aufregt.“