Draußen vor dem Diner umarmte mich Daniel.
Dann sagte er: „Valeries Geburtstag ist nächsten Monat.“
Mein ganzer Körper spannte sich instinktiv an.
Er bemerkte es.
„Das ist nicht der Grund, warum ich das zur Sprache bringe.“
“Gut.”
„Wir essen zu Hause zu Abend.“
“In Ordnung.”
“Ich möchte, dass du kommst.”
“Wie viel Uhr?”
Er zuckte zusammen.
“Sieben.”
“Die wahren Sieben?”
“Ja.”
„Bin ich tatsächlich zum Essen eingeladen?“
“Ja, Mama.”
„Muss ich bezahlen?“
“NEIN.”
Ich nickte.
“Dann komme ich.”
Drei Tage vor Valeries Geburtstag tauchte jedoch ein unbeschrifteter Umschlag in meinem Briefkasten auf.
Es gab keine Absenderadresse.
Im Inneren befand sich ein einzelner handgeschriebener Satz.
Frag Valerie, was sie allen vor dem Abendessen im Restaurant erzählt hat.
Ich habe die Notiz dreimal gelesen.
Ich hätte es beinahe weggeworfen.
Anonyme Briefe gehörten in schlechte Fernsehdramen.
Daniel hatte mir aber bereits gesagt, dass einige der Gäste glaubten, ich hätte die Gastgeberin gewesen.
Wie konnten sie das nur glauben?
Ich hatte das Restaurant nicht ausgesucht.
Ich hatte niemanden eingeladen.
Ich hatte gar nicht gemerkt, wann das Essen angefangen hatte.
Dennoch waren zwölf Personen erschienen, die anscheinend glaubten, der Abend sei meine Einladung.
Und plötzlich musste ich unbedingt wissen, welche Geschichte ihnen erzählt worden war.
