—A la gente a la que le transferiste las escrituras, Brian —dijo Rachel con frialdad, con el cuerpo tenso como un resorte. No dudó ni un instante. Mientras todos los demás estaban paralizados por el horror, Rachel caminó hacia el marco roto de la ventana y se pegó a la pared para que no la vieran directamente desde el porche.
Afuera, a través de la densa niebla gris de la granada de humo, los brillantes haces de linternas tácticas de alta intensidad iluminaban el jardín delantero. Unas botas pesadas crujían rítmicamente sobre la grava helada del camino de entrada. Dos figuras, vestidas de pies a cabeza con equipo táctico negro sin distintivos, con chalecos antibalas sin insignias y máscaras antigás con respiradores de doble filtro, se dirigieron rápidamente hacia el porche.
No se trataba de policías locales. Tampoco eran ayudantes del sheriff. Eran agentes de la ley profesionales que operaban en una formación táctica de búsqueda sincronizada que Rachel reconoció de inmediato gracias a su propio entrenamiento secreto en misiones en el extranjero.
—¡Están entrando por la puerta principal! —gritó Brian, corriendo hacia el pasillo trasero—. ¡Estamos atrapados! ¡No hay otra salida que el sótano!
—Cállate, Brian —siseó Rachel, mientras su mano se deslizaba instintivamente hacia la pequeña bolsa en su cintura: una navaja multiusos con hoja de titanio que siempre llevaba consigo cuando viajaba. No era un arma de fuego, pero en combate cuerpo a cuerpo, contra oponentes con armadura, una navaja en las manos adecuadas era más letal que un rifle.
El cerrojo de la puerta principal hizo clic. Alguien desde afuera había forzado la cerradura en menos de tres segundos con un abridor neumático o una herramienta hidráulica de alto rendimiento. La pesada puerta de roble se estrelló contra la pared de la entrada con un golpe sordo.
Una figura alta cruzó el umbral y entró en el pasillo lleno de humo. El comandante táctico escudriñó la habitación con el cañón de una carabina sin marca y con silenciador, que mantenía lista para disparar. Su mira infrarroja atravesó el humo gris como un rayo láser, rozando las sillas vacías del comedor, la mesa de Acción de Gracias intacta, y finalmente fijó su objetivo en Brian, que estaba agachado cerca del arco.
«Objetivo asegurado», dijo el operador a través de su vocoder de radio, con una voz distorsionada y metálica. «El propietario está a salvo. La búsqueda del segundo objetivo continúa».
Riqueza secundaria.
No estaban aquí por Brian. No estaban aquí por las escrituras de la propiedad ni por los papeles de la hipoteca.
Estaban allí por el carrete de película de 35 mm y el casete de color verde oliva, que reposaban sobre la mesa del comedor en la penumbra, a tan solo tres metros del escondite de Rachel.
