Rosa leva les yeux vers ses yeux sombres et féroces, le cœur battant à tout rompre. Le contact de sa peau lui fit frissonner le corps — un écho terrifiant de la nuit d’il y a quatre ans, lorsqu’ils avaient trouvé du réconfort dans la cave sombre.
« Qu’est-ce que tu vas faire ? » murmura-t-elle.
« Je vais faire ce que mon père aurait dû faire il y a trente ans », dit Alessandro, son pouce effleurant ses lèvres. « Je vais écraser les Romanos, sécuriser ma lignée, et m’assurer que plus personne ne te force à baisser la tête dans cette maison. »
Avant que Rosa ne puisse répondre, la lourde porte de la suite s’ouvrit brusquement.
Leo, le chef de la sécurité d’Alessandro, entra dans la pièce, le visage pâle et couvert d’une fine couche de sueur.
« Patron », dit Leo rapidement, les yeux se posant nerveusement sur Rosa et Lily. « Le convoi de Vincent Romano vient de foncer à travers la porte extérieure. Il n’a pas attendu quatre heures. Il est dans la cour en ce moment avec quinze hommes armés. »
Alessandro ne broncha pas. Il retira lentement sa main du cou de Rosa, ajustant son gilet avec une précision froide.
« Dites à M. Bruno de préparer la salle à manger formelle », ordonna froidement Alessandro. « Et rapporte le coffre en fer de mon père du coffre-fort. »
Chapitre 4 – Le Lion dans la salle à manger
La salle à manger formelle du domaine Moretti a été construite en 1920 — une grande salle cavernicole avec une table en chêne de trente pieds, de lourds rideaux en velours rouge, et des portraits d’anciens Moretti Dons regardant depuis des murs lambrissés.
Vincent Romano était assis à la tête de la table.
À soixante-deux ans, le chef du syndicat de Chicago était un homme imposant, aux larges épaules, aux cheveux gris fer, à une moustache épaisse et aux yeux aussi froids qu’un lac gelé. Il portait un costume charbon sur mesure, sa lourde bague de chevalière en or résonnant rythmiquement sur le verre de scotch qu’il s’était versé.
Derrière lui se tenaient huit agents de Chicago, leurs vestes en cuir déboutonnées, les mains posées près des étuis d’épaule.
Isabella était assise à sa droite, la posture raide, un sourire victorieux et cruel aux lèvres.
Les lourdes portes doubles s’ouvrirent brusquement.
Alessandro entra seul dans la pièce. Il ne portait aucune arme visible, les mains glissées négligemment dans les poches de son pantalon. Derrière lui, Leo et quatre gardes Moretti se tenaient au garde-à-vous près de la porte, les mains fermement jointes dans le dos.
« Vincent », salua calmement Alessandro, prenant place à l’autre bout de la longue table, à trente pieds du Chicago Don. « Tu as mal fait de temps depuis l’aéroport. La circulation sur le pont devait être légère. »
Vincent Romano posa son verre de scotch avec un lourd bruit sourd.
« Arrête les politesses, Moretti », grogna Vincent, sa voix grave résonnant sur les hauts plafonds. « Ma fille m’a appelé en pleurant il y a trois heures. Elle me dit que tu lui as mis la main dessus, menacé de la mettre dans une boîte, et insulté le nom Romano au profit d’une femme de ménage et de son enfant illégitime. »
Alessandro s’adossa à sa chaise, posant son menton sur ses doigts joints. « Isabella a exagéré. »
« Vraiment ? » s’exclama Isabella, lançant un regard noir à travers la table. « Tu poses ta main sur la rampe ! Tu as menacé ma vie devant les domestiques ! »
Vincent leva une main épaisse, réduisant instantanément sa fille au silence. Il se pencha en avant, posant ses lourds avant-bras sur la table en chêne, fixant Alessandro à travers toute la pièce.
« Nous avons accepté ce mariage pour arrêter une guerre qui nous coûtait dix millions de dollars par mois en expéditions perdues », dit Vincent, son ton devenant dangereusement tranchant. « Ma famille t’a respecté. Nous vous avons donné accès aux routes commerciales des Grands Lacs. Et tu nous remercies en traînant une prostituée des rues dans ton lit et en la laissant se reproduire chez toi ? »
La température dans la pièce chuta brutalement.
Leo fit un pas subtil en avant, sa main glissant sous sa veste, mais Alessandro leva un doigt, arrêtant net son chef de la sécurité.
Alessandro se pencha lentement en avant, posant ses paumes à plat sur le bois sombre de la table.
« Fais attention, Vincent », murmura Alessandro, sa voix portant une douceur mortelle qui fit bouger mal à l’aise les agents de Chicago derrière Vincent. « La femme dont vous parlez est la mère de mon enfant. Et l’enfant est un Moretti. »
Vincent laissa échapper un rire dur et moqueur. « L’enfant d’une servante est une erreur, Alessandro ! Une tache ! Tu paies la fille cinquante mille dollars, tu la jettes à la rue, et tu épouses ma fille samedi comme on l’avait convenu. C’est ainsi que les vrais hommes gèrent ces situations. »
“Is that how you handled your mistakes, Vincent?” Alessandro asked smoothly.
Vincent’s laughter stopped instantly. His eyes narrowed. “What did you say?”
Alessandro didn’t answer right away. He turned his head toward the side door.
Mr. Bruno stepped into the dining room, carrying a heavy, rusted iron chest engraved with the old Moretti family crest. He set the chest down on the table directly in front of Alessandro, unlocked it with an antique brass key, and stepped back.
Alessandro reached inside, pulling out a thick, yellowed ledger tied with a faded red ribbon, along with a stack of old black-and-white photographs.
He slid the documents down the thirty-foot table. They slid smoothly across the polished wood, stopping directly in front of Vincent Romano.
“Thirty years ago,” Alessandro explained softly, his voice echoing in the silent room, “my father, Don Eduardo Moretti, ran a smuggling operation out of Lake Erie with your father. There was a young woman named Sofia who worked in the dockside diner in Cleveland.”
Vincent stared at the yellowed photographs, his face turning from anger to pure, unadulterated shock.
