Eleanor erstarrte, ihr Stiefel rutschte leicht auf dem glatten Glasrahmen ab. „Was hast du gesagt?“, flüsterte sie, ihre Stimme kaum hörbar im Wind.

Amara zog ihr Handy aus der Kleidertasche, wischte über den Bildschirm und drehte es zu Eleanor. Auf dem Display war ein alter Leichenbeschauerbericht zu sehen, der mit einem leuchtend roten Siegel versehen war, auf dem stand:WIEDERAUFNAHME DER UNTERSUCHUNGEN: TÖTUNGSVERFAHREN.

„Die Autopsie wurde gefälscht“, sagte Amara mit eiskalter Ruhe in der Stimme. „Er ist nicht an einem Herzinfarkt gestorben. Und das Gift, das Sie verwendet haben, ist noch immer im Boden unter seinem Grab nachweisbar.“

Eleanors Augen weiteten sich vor blankem Wahnsinn. Sie zuckte nicht zusammen – stattdessen griff sie in ihren smaragdgrünen Blazer, zog einen kleinen, silbernen Mikrorevolver heraus und richtete ihn direkt auf Amaras Brust.

„Du hättest besser an deinem Platz bleiben sollen, Schlampe“, schnaubte Eleanor, während sich ihr Finger um den Abzug verhärtete.

Ein lautesKNALLzersplitterte die Luft.

Teil 3: Chaos bricht auf dem Dachgarten aus, als die Matriarchin versehentlich ihren Sohn erschießt, bevor sie dunkle Familiengeheimnisse und falsche Bundesagenten aufdeckt.

Ein ohrenbetäubender Knall hallte von den Glaswänden des Dachgartens wider und ließ die verbliebenen Gäste in panischer Schreierei unter die Tische springen.

Amara schloss die Augen nicht. Sie blieb standhaft, als der Rückstoß Eleanors Hand nach oben schnellte, doch die Kugel traf sie nicht in die Brust. Stattdessen ertönte ein dumpfer Schlag direkt hinter ihr, gefolgt vom nassen, metallischen Klappern eines schweren Stahltabletts, das auf den Boden aufschlug.

Julian stöhnte leise auf – ein gurgelndes Geräusch – und sank schwer auf die Knie. Die Vorderseite seines soßenbefleckten Hemdes färbte sich rasch dunkelrot und überzog die rote Marinara-Soße vollständig. Eleanor hatte abgedrückt, doch in ihrem manischen Zittern war der Schuss danebengegangen und hatte ihren eigenen Sohn mitten durch die Schulter getroffen.

„Julian!“, kreischte Eleanor und ließ die kleine silberne Pistole fallen. Sie prallte einmal gegen die Holzplanken und glitt von der Terrassenkante, um dreißig Stockwerke tief in den Betonabgrund hinunterzustürzen.

Sie stürzte sich nach vorn, um ihren Sohn zu greifen, doch der leitende Bundesagent riss sie zu Boden, bevor ihre Finger Julians Kragen berühren konnten. Der zweite Agent warf sich sofort neben Julian und drückte fest auf die blutende Wunde, während er über Funk den Notarzt rief.

Inmitten des Chaos – die blinkenden roten Lichter, die sich in der unteren Straße spiegelten, das schreiende Servicepersonal und das Stöhnen des Mannes, den sie heiraten sollte – fühlte sich Amara erschreckend distanziert. Sie trat zurück aus der sich ausbreitenden Blutlache und blickte auf Julian hinab.

Seine Augen waren weit aufgerissen, glasig und starrten sie an. „Du … du wusstest …“, brachte er stockend hervor und hustete einen Tropfen Blut aus. „Du wusstest, dass sie … die Pistole hatte …“

„Ich wusste, dass sie verzweifelt war“, sagte Amara leise, ihre Stimme kaum hörbar gegen den heulenden Wind. „Verzweifelte Menschen machen Fehler, Julian. Genau wie du, als du dachtest, ich sei zu gebrochen, um mich zu wehren.“

Der Einsatzleiter legte Eleanor Handschellen an und riss die schreiende Matriarchin auf die Beine. „Amara!“, jammerte Eleanor, ihr Gesicht zu einer hässlichen Maske aus Wut und Tränen verzerrt. „Du glaubst, du hast gewonnen? Du weißt gar nichts! Du glaubst, Arthurs Testament drehte sich nur ums Geld? Sieh dir das Versteck an! Sieh nach, was er dir hinterlassen hat!“

Amaras Herz hämmerte gegen ihre Rippen, doch ihr Gesichtsausdruck blieb ausdruckslos, als die Agenten Eleanor zu den Serviceaufzügen zerrten.

Als sich die Aufzugtüren hinter Eleanors wildem, rasendem Gesicht schlossen, spürte Amara, wie ihr Handy heftig in ihrer Handfläche vibrierte. Sie blickte auf den Bildschirm. Der Bericht des Gerichtsmediziners, den sie eben noch hochgehalten hatte, war verschwunden.

Stattdessen wurde eine SMS von einer unbekannten, verschlüsselten Nummer empfangen.

Schau hinter die Säule, Amara. Bevor die Polizei das Gelände räumt.

Amara blickte sich schnell um. Der verbliebene Agent versuchte verzweifelt, Julians Blutung zu stillen; er hatte ihr den Rücken zugewandt. Der Restaurantleiter kniete neben der Bar und schluchzte ins Telefon.

Sie drehte sich um und ging zielstrebig auf die schwere Eichensäule zu, an der Eleanor nur wenige Minuten zuvor gestanden hatte. In dem schmalen Spalt zwischen dem dunklen Holz und dem Glasgeländer steckte ein kleines, zerfleddertes Lederjournal – getränkt mit frischem Fett, aber unbestreitbar echt.

Amara schnappte es sich, versteckte es unter den Falten ihres zerrissenen Kleides und klappte den Buchdeckel auf.

Auf der ersten Seite stand in verblasster blauer Tinte die Handschrift ihres Vaters – nicht die von Arthur Vance.

Wenn du das liest, Amara, dann ist Arthur tot, Eleanor hat versagt und du hast endlich deinen rechtmäßigen Platz eingenommen. Aber traue den Bundesagenten nicht. Sie arbeiten nicht für die Regierung.

Ein eiskalter Schauer lief Amara über den Rücken. Sie schlug das Tagebuch zu und blickte wieder zum Aufzug hinauf.

Die beiden Männer, die Eleanor soeben Handschellen angelegt und sich als Bundesagenten ausgegeben hatten, gingen nicht auf die Straße hinunter. Durch die Glaswände des Aufzugsschachts beobachtete Amara, wie die Kontrollleuchte die Lobby komplett umging und direkt auf den privaten Hubschrauberlandeplatz auf dem Dach zusteuerte.

Und genau in diesem Moment stand der Mann, der Druck auf Julians Brust ausübte, auf, zog einen schweren schwarzen Schalldämpfer aus seiner Jacke und richtete ihn direkt auf Amaras Stirn.