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Capítulo 3 – Una deuda reconocida
Emma permanecía inmóvil. Su corazón latía con fuerza contra sus costillas, resonando como un trueno en sus oídos. Tenía las manos fuertemente apretadas a la espalda, y los dedos le temblaban contra la tela barata de poliéster del chaleco de su uniforme.
Acababa de presenciar la destrucción de una de las herederas más poderosas de Chicago con una sola palabra. Y ahora, Vincent Moretti se volvía hacia ella.
—Emma —llamó una voz suave y curtida por el tiempo.
Era Isabella Moretti. La anciana la llamó con una mano frágil y enguantada, con los ojos llenos de inmensa calidez y ternura.
Emma vaciló, mirando sus zapatos negros desgastados, antes de dar dos pasos cautelosos hacia adelante. Se encogió un poco, sin saber si debía hacer una reverencia o simplemente disculparse. “Señora… Señora Moretti. Espero que no se haya lastimado.”
—Acércate, niña —insistió Isabella con dulzura.
Emma dio un paso al frente hasta quedar justo al lado de la silla de ruedas. Isabella extendió la mano y tomó las de Emma entre las suyas. Al hacerlo, los dedos de Isabella rozaron las marcas rojas e inflamadas en la muñeca derecha de Emma: el moretón que se había formado donde la pulsera de diamantes de Victoria le había raspado la piel durante el forcejeo.
—Mira esto —murmuró Isabella, dándole la vuelta a la mano de Emma para mostrarle las palmas callosas y la reciente hinchazón. Miró a su hijo—. Vincent. Se metió en el fuego para proteger a una anciana desconocida de Adam. Nadie en esta habitación movió un dedo, pero esta chica se interpuso entre yo y un golpe.
Vincent se colocó junto a su madre. De cerca, su presencia era imponente. Era alto, de hombros anchos, y emanaba un aura de autoridad absoluta que hacía que el aire se sintiera tenso. Sin embargo, al mirar la muñeca magullada de Emma, su mandíbula, de rasgos marcados, se tensó no con arrogancia, sino con una serena gravedad.
—¿Trabajas para la división de catering de Drake? —preguntó Vincent.
—S-sí, señor —logró decir Emma, con la garganta seca—. Estoy en el turno de banquetes.
—¿Por qué lo hiciste? —preguntó Vincent, observándola fijamente a la cara—. Sabías quién era Victoria Sterling. Sabías de lo que era capaz con una camarera en este pueblo.
Emma lo miró a los ojos, encontrando una valentía que no sabía que poseía. «Porque nadie debería ser golpeado. No importaba quién fuera ella, ni quién fuera tu madre. Mi madre me enseñó que si te quedas de brazos cruzados viendo cómo ocurre la crueldad cuando tienes el poder de detenerla, te conviertes en cómplice de ella».
Vincent la miró fijamente durante varios segundos. Un destello de algo raro e indescifrable cruzó sus ojos oscuros: respeto.
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—Una filosofía poco común en esta ciudad —dijo Vincent en voz baja. Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta, sacó una elegante tarjeta negra con relieve, un escudo dorado y un número de teléfono privado, y la colocó en la mano temblorosa de Emma—. Llévala siempre contigo, Emma Carter.
Antes de que Emma pudiera balbucear una respuesta, el encargado del banquete, el señor Henderson, se abrió paso apresuradamente entre la multitud, sudando profusamente a través de su cuello rígido.
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