Sino el duelo por la versión de mi padre que siempre quise que fuera: aquel que miraría 12 páginas de pruebas irrefutables y diría: «Tienes razón. Debí haberlo visto antes».
Él no era esa persona.
Jamás iba a convertirse en esa persona.
Y yo había dedicado cuatro años de trabajo impecable con la ingenua esperanza de que una dosis suficiente acabaría cambiándolo.
Dejé de esperar una disculpa. Dejé de ensayar mentalmente la conversación en la que por fin lo entendía todo.
Todavía hablo con mis padres; la relación es más distante, más comedida y más segura de lo que solía ser.
Ya no necesitaba su comprensión para saber que mis decisiones habían sido las correctas.
El mercado ya me había dicho todo lo que necesitaba saber; en realidad, varios mercados.
Las ofertas laborales que me llegaron sin haberlas pedido, los clientes que siguieron a las personas en lugar de a la marca, los compañeros que vieron lo que yo había construido y decidieron que valía la pena ir a donde fuera el constructor.
Nada de eso borraba los años que le entregué a un proyecto que jamás me devolvería lo que invertí en él.
Pero sí les dio sentido.
No desperdicié esos años: construí cosas tangibles. Aprendí de lo que era capaz en condiciones que no estaban diseñadas para favorecer mi éxito.
Y cuando por fin me alejé, me llevé ese conocimiento conmigo y lo deposité en un lugar donde sería respetado.
Así que los dejo con la pregunta que no dejó de rondarme la cabeza mucho después de que se disipara el polvo:
Si supieran, si realmente supieran que regresar implicaría resignarse a la versión de ustedes mismos que otra persona decidió que era suficiente… ¿volverían?
Y sea cual sea su respuesta: ¿desde dónde están escuchando esto ahora mismo?
