Au cours des deux années suivantes, nous nous sommes rencontrés occasionnellement dans des lieux publics : un café à Santa Monica où le café sentait le torréfaction foncée et où les tables étaient suffisamment petites pour maintenir une distance respectueuse, un restaurant tranquille en bordure d’autoroute, une fois sur un banc surplombant un parc municipal où aucune clé, aucun acte de propriété ni aucun numéro de compte ne nous séparait, parlant de son travail d’enseignant du soir, de livres, de la météo ordinaire, de la difficile discipline que représente la vie après avoir perdu la confiance.
Mon héritage n’a jamais été évoqué, mes finances jamais divulguées, les clés de ma porte d’entrée restant en ma possession de façon permanente et sans excuses, car la famille n’est pas un droit de s’approprier ce qu’une autre personne a construit, les liens du sang ne sont pas un permis, et une mère n’est pas obligée de laisser ses enfants la détruire.
Je ne me suis pas endurcie parce que j’ai cessé d’aimer, mais j’ai tenu bon parce que l’amour sans limites devient une porte ouverte, et une porte ouverte invite à une nouvelle occupation, une leçon que la maison elle-même m’avait enseignée lorsqu’elle restait silencieuse tandis que des étrangers traversaient ses pièces.
Maintenant, aux aurores, je me tiens sur la terrasse en pierre avec mon thé tandis que les mêmes vagues frappent la digue en contrebas, l’air frais contre ma peau et les mouettes crient au-dessus de ma tête dans la lumière pâle, puis elles se brisent, se retirent, se rassemblent dans les profondeurs et retournent intactes vers la côte.
Moi aussi.
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