Al otro lado de la habitación, desplomada contra el rodapié, entre un montón de seda de diseño y orgullo destrozado, Beatrice contemplaba sus manos perfectamente cuidadas. Los brazaletes de oro que solían irradiar tanta autoridad ahora le pesaban como el plomo. Su pecho subía y bajaba, su respiración era superficial y temblorosa, y le dolía la garganta.
—Aquí no te rindes —gruñó Julian con una voz grave y ronca que rompió el silencio de la habitación. No miró a su madre. Sus pesadas botas permanecían firmemente plantadas entre las dos mujeres, sus anchos hombros subiendo y bajando con cada respiración agitada. Su espesa barba estaba empapada en sudor, y las venas de su poderoso cuello aún se marcaban como alambres tensos.
Le dio la espalda a la mujer que lo había criado y se arrodilló junto a su esposa. Sus manos grandes y callosas se posaron un instante sobre los temblorosos hombros de Elena antes de atraerla suavemente hacia su pecho. Ella se estremeció violentamente, un sonido agudo y animal escapó de sus labios, pero él la abrazó con fuerza, hundiendo el rostro en su cabello castaño oscuro, despeinado y revuelto.
—Estoy contigo —le susurró con sinceridad al oído, pero el temblor en su voz delataba lo cerca que estaba de un colapso—. Estoy aquí. Ella nunca volverá a tocarte. Te lo juro.
Desde el interior de la cuna de madera blanca, el pequeño bebé envuelto en la manta rosa dejó escapar un último sollozo entrecortado, con el rostro enrojecido por el pánico.
Las manos de Elena se deslizaron de la alfombra, sus dedos aferrándose débilmente a la tela gris oscuro de la sudadera de Julian. Su voz, cuando finalmente llegó, fue un graznido frágil, apenas audible, contra su clavícula. “Ella… ella no está aquí por mí, Julian.”
Julian se quedó paralizado. Instintivamente, lo abrazó con más fuerza. “¿De qué estás hablando? Ella intentó…”
—No —susurró Elena, alzando la cabeza. Sus ojos oscuros e inyectados en sangre estaban muy abiertos por el horror, que eclipsaba el ataque físico. Señaló con el dedo tembloroso, por encima del hombro de Julian, el impoluto armario blanco en la esquina de la habitación. La puerta izquierda estaba entreabierta, lo justo para vislumbrar una estrecha franja de oscuridad en el interior—. Mira al suelo.
Julian giró lentamente la cabeza, con el ceño fruncido por la confusión. Beatrice, aún apoyada contra la pared opuesta, dejó escapar un sollozo lastimero y húmedo, con los hombros temblando violentamente mientras se llevaba las rodillas al pecho.
—Julian… —consiguió decir Beatrice, con la voz temblorosa mientras miraba fijamente los zócalos—. No quería… pero tenía que hacerlo. Si no los hubiera detenido, no nos habrían dejado otra opción.
Julian se levantó lentamente y se apartó de Elena. Las tablas del suelo crujieron bajo su peso mientras daba dos pasos cautelosos hacia la puerta del armario, con la mirada fija en la oscura rendija. De repente, el aire de la habitación se volvió gélido y la luz de la lámpara del techo pareció apagarse.
Extendió una mano pesada, agarró el borde de la puerta del armario y la abrió de golpe.
En el interior, cuidadosamente colgada entre filas de ropa de bebé, había una pequeña caja fuerte metálica cerrada con llave; su pesada puerta de acero estaba completamente abierta y vacía. Del cerrojo vacío colgaba un trozo de tela gris familiar, idéntico al pantalón de chándal de Elena, totalmente empapado de sangre fresca de color rojo oscuro.
Julian contuvo la respiración y se quedó paralizado. Lentamente, metió la mano en el oscuro interior y sacó un único objeto que yacía sobre el estante metálico: un diario encuadernado en cuero con su propia letra en la portada, cuyas páginas estaban manchadas y húmedas.
Antes de que pudiera abrirla, un golpeteo agudo y rítmico resonó desde debajo de las tablas del suelo, justo debajo de sus pies: tres golpes lentos y deliberados seguidos del suave y amortiguado sonido de una caja de música que tocaba una nana inquietantemente familiar.
