« Maman ! » Lily se tortillait dans les bras de Damon, ses pieds retombant sur le gravier dès qu’il la déposa. Elle courut vers le carton et se laissa tomber à genoux, serrant la main froide de la femme. « Maman, réveille-toi ! J’ai ramené un homme. Il m’a donné du gâteau ! »

La femme ne bougea pas. Sa poitrine se souleva à peine.

Damon s’agenouilla près d’eux et posa aussitôt deux doigts sur le cou de la femme. Sa peau était froide comme la glace, son pouls ténu, rapide et faible.

« Marcus ! » rugit Damon, sa voix résonnant entre les poutres métalliques. « Appelez les secours ! Qu’une ambulance descende immédiatement ! »

Le service des urgences privé de l’hôpital St. Jude était calme, éclairé par une lumière fluorescente froide qui se reflétait sur le lino poli. Contrairement aux urgences publiques de la ville, situées à cinq kilomètres de là, où les patients patientaient quatre heures sur des chaises en plastique pour voir une infirmière de triage, St. Jude était réservé aux donateurs fortunés et aux assurés privés.

Damon Cross avait changé le protocole d’un simple coup de fil depuis l’arrière de sa voiture.

Il était maintenant assis dans un fauteuil en cuir de la salle d’attente privée, sa veste de smoking jetée sur le dossier d’une chaise, les manches de sa chemise blanche retroussées jusqu’aux coudes. La saleté du campement près du pont tachait encore son pantalon et les poignets de sa chemise.

Dans le petit lit d’en face, Lily dormait profondément. Une chemise de nuit en coton propre avait remplacé ses vêtements usés, et une perfusion était solidement fixée au dos de sa main gauche, lui administrant liquides et vitamines. Un bol de bouillon de poulet à moitié consommé reposait sur la table de chevet.

La porte s’ouvrit doucement et le docteur Harrison entra. C’était un homme grand, aux cheveux argentés, qui était le médecin personnel de la famille Cross depuis plus de dix ans. Il avait l’air fatigué et retira ses lunettes à monture métallique pour se frotter l’arête du nez.

« Comment va-t-elle ? » demanda Damon en se levant aussitôt.

« La mère – elle s’appelle Sarah Vance, d’après la pièce d’identité qu’elle avait sur elle – souffrait d’une pneumonie bilatérale aiguë, conséquence d’une hypothermie sévère et d’une malnutrition », expliqua le Dr Harrison, appuyé contre l’encadrement de la porte. « Si vous l’aviez trouvée deux heures plus tard, Damon, ses poumons auraient complètement lâché. Sa température corporelle était descendue à 33,5 degrés. »

Damon ferma les yeux un instant, laissant échapper une longue et lente inspiration. « Va-t-elle survivre ? »

« Elle est sous antibiotiques à large spectre par voie intraveineuse, avec une couverture chauffante et de l’oxygène », a répondu Harrison. « Son état est stable maintenant. Elle est réveillée, en fait. Elle est faible, mais elle demande après sa fille. »

Damon jeta un coup d’œil à Lily, qui respirait doucement, un pouce accroché au bord de la couverture propre. « Je peux lui parler en premier ? »

« Bref », dit Harrison. « Chambre 402. Ne la fatiguez pas. »

Damon descendit le couloir silencieux jusqu’à la chambre 402. La pièce était sombre, à l’exception de la lueur ambrée du moniteur cardiaque et d’une petite lampe de lecture près du lit.

Sarah Vance paraissait bien plus jeune qu’au pied du pont. Sans la boue et les ombres, Damon pouvait voir qu’elle n’avait probablement pas plus de vingt-quatre ans. Son visage était fin, ses pommettes saillantes, ses lèvres sèches et gercées. Lorsque la porte s’ouvrit, elle tourna lentement la tête vers lui, ses grands yeux bruns – de la même couleur que ceux de Lily – s’écarquillant d’inquiétude.

« Qui… qui êtes-vous ? » demanda-t-elle d’une voix rauque et murmurante. « Où est Lily ? Est-ce qu’elle… »

« Lily est en sécurité », dit rapidement Damon en entrant dans la pièce, les mains bien visibles. « Elle est trois portes plus loin. Elle mange, elle est au chaud et elle dort. Je m’appelle Damon Cross. »

Les yeux de Sarah s’emplirent de confusion. Elle ne reconnaissait pas le nom, mais elle reconnut les draps propres du lit, les moniteurs argentés et le luxe discret de la chambre d’hôpital. « Je… je ne peux pas payer ça », balbutia-t-elle en essayant de se redresser sur les coudes. « Je n’ai pas d’assurance. Je n’ai pas d’argent. S’il vous plaît, n’appelez pas la police. J’essayais juste de la protéger de la pluie… »

« Silence », dit doucement Damon en s’approchant du lit et en posant délicatement la main sur le matelas pour l’inciter à se recoucher. « Personne n’appelle la police. Personne ne demande d’argent. Tout est payé. »