Falls Sie von Facebook kommen, hier ist der nächste Teil der Geschichte. Viel Spaß!

Er starrte auf den Monitor, dann auf mich, dann wieder auf den Monitor. Er zog seine Lesebrille aus der Tasche und beugte sich näher zu mir.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich schlagartig.

Verwirrung, dann Erkenntnis, dann etwas, das wie Ehrfurcht aussah.

„Lieber Gott“, flüsterte er, dann lauter und kontrollierter, und wandte sich an Frau Ramirez.

„Seine Akte sofort sperren. Rufen Sie niemanden sonst an. Ich muss zuerst einen ganz bestimmten Anruf tätigen.“

„Mr. Cole, was ist hier los?“

Ich blieb trotz ihrer Proteste stehen.

„Ich habe nichts falsch gemacht. Ich versuche lediglich, eine Krankenversicherung abzuschließen.“

Er musterte mein Gesicht mit einer Intensität, die mir unangenehm war.

„Herr Miller, ist das der Name, den Sie schon immer benutzt haben?“

„Seit meiner Geburt heiße ich Ethan James Miller. Meine Mutter heißt Carol Miller, geborene Porter. Mein Vater hieß Richard Miller.“

„Und wann ist Ihr Vater gestorben?“

„15. September 1997, Charleston Highway. Sein Lastwagen kippte in einem Sturm um.“

Cole notierte etwas. Seine Bewegungen waren präzise und vorsichtig.

„Wie alt waren Sie?“

„Sechs, fast sieben.“

„Haben Sie Erinnerungen an die Zeit vor diesem Alter?“

Die Frage hat mich aus dem Konzept gebracht.

„Natürlich. Geburtstagsfeiern, Weihnachtsmorgen, Spielen auf dem Spielplatz unserer Wohnanlage.“

„Warum gerade bestimmte Erinnerungsdetails?“

Ich habe angestrengt nachgedacht.

Die Erinnerungen waren da, aber verschwommen, wie der Blick durch Milchglas.

„Ich erinnere mich an ein

Szene 8: Hinterfragen falscher Erinnerungen

gelbe Küche. Meine Mutter, die beim Kochen sang. Das Lachen meines Vaters.

„Herr Miller“, sagte Cole langsam und wählte jedes Wort mit Bedacht. „Die Sozialversicherungsnummer, die Sie benutzt haben, gehörte einem dreijährigen Kind, das 1994 starb. Der Name dieses Kindes war Ethan James Miller. Sein Vater war Richard Miller. Sie starben gemeinsam bei einem Lkw-Unfall, aber das war drei Jahre früher, als Sie sich erinnern, und das Kind war drei Jahre jünger, als Sie behauptet haben.“

Mein Handy vibrierte in meiner Hosentasche.

Unbekannte Nummer.

Wider besseres Wissen zog ich es heraus und las die SMS, die alles verändern sollte.

„Bleiben Sie, wo Sie sind. Ihre leibliche Mutter sucht Sie seit 32 Jahren. Agent Dana Blake, FBI-Abteilung für vermisste Kinder.“

Der Warteraum drehte sich.

Frau Linda Ramirez sagte etwas über das Protokoll. Cole telefonierte und sprach in dringlichem, leisem Ton.

Der Wachmann war näher gekommen, und ich stand da.

Ein 32-jähriger Mann, der gerade erst erfahren hatte, dass seine gesamte Identität auf dem Namen eines toten Kindes basierte.

Ich stand von dem Plastikstuhl auf, meine Beine wackelig, aber meine Stimme fest.

„Ich weiß nicht, was hier vor sich geht, aber ich habe nichts Falsches getan. Falls die Verwendung dieser Sozialversicherungsnummer eine Straftat darstellt, wusste ich davon nichts.“

Herr Cole hob beschwichtigend die Hand.

„Herr Miller, niemand wirft Ihnen ein Verbrechen vor. Bitte setzen Sie sich wieder hin. Wir müssen verstehen, was hier vor sich geht.“

„Ist das überhaupt Ihr richtiger Name?“, fragte Frau Ramirez leise.

„Ethan James Miller. Das ist der einzige Name, den ich je gekannt habe“, sagte ich und sank in den Stuhl zurück.

Der Wachmann war näher gekommen, aber Cole winkte ihn zurück.

„Erzählen Sie mir von Ihrer frühesten Erinnerung“, sagte Cole und zog einen Stuhl heran, um sich mir gegenüber zu setzen. „Nicht das, was man Ihnen erzählt hat, sondern das, woran Sie sich tatsächlich erinnern.“

Ich schloss die Augen und versuchte, die Panik zu überwinden, um klar denken zu können.

„Eine gelbe Küche, Sonnenblumen auf der Tapete, meine Mutter singt ‚You are my sunshine‘, während sie das Frühstück zubereitet. Aber wenn ich versuche, mich auf Details zu konzentrieren, entgleiten sie mir.“

„Wie wäre es mit Freunden aus der Kindheit vor dem sechsten Lebensjahr?“

Ich öffnete meine Augen.

„Ich weiß es nicht. Wir

Szene 9: Die Suche nach der biologischen Familie

„Wir sind oft umgezogen“, sagte meine Mutter. „Nach dem Tod meines Vaters konnten wir es uns nicht mehr leisten, lange irgendwo zu bleiben.“

„Aber Sie sagten, Ihr Vater sei gestorben, als Sie sechs Jahre alt waren. Warum sind Sie dann vorher so oft umgezogen?“

Die Unstimmigkeit traf mich wie ein Schlag.

„Ich weiß es nicht. Das ergibt keinen Sinn.“

Cole beugte sich vor.

„Herr Miller, ich werde Ihnen etwas sagen, das schwer zu akzeptieren sein wird. Die Muster in Ihren frühen Erinnerungen, die Widersprüche, die Tatsache, dass Sie die Identität eines verstorbenen Kindes verwenden, deuten alle auf eine Möglichkeit hin. Sie könnten als kleines Kind entführt und unter einer falschen Identität aufgezogen worden sein.“

„Das ist Wahnsinn.“

Die Worte kamen wie von selbst, aber schon während ich sie aussprach, fügten sich die Puzzleteile zusammen.

Garys sofortige Feindseligkeit mir gegenüber, die Art und Weise, wie meine Mutter mir nie in die Augen sehen konnte, wenn sie über meinen Vater sprach, das völlige Fehlen von Fotos aus der Zeit vor meinem siebten Lebensjahr.

Mein Handy vibrierte erneut.

Eine weitere Nachricht von Agentin Dana Blake.

„Bundesgebäude, 915 East Lincoln Avenue, 5. Stock. Deine leiblichen Eltern fliegen aus Tulsa ein. Sie suchen dich seit 1991.“

Ich habe Cole den Text gezeigt.

Er las es und nickte.

„Ich habe gerade mit dem FBI telefoniert. Sie ermitteln in diesem Fall. Mr. Miller, oder wer auch immer Sie sind, Sie müssen mit ihnen gehen. Aber zuerst muss ich Sie etwas Wichtiges fragen. Wo ist Carol, die Frau, die Sie aufgezogen hat?“

„Utah“, sagte Cole und las von seinem Handy ab. „Das FBI hat sie bereits in Gewahrsam. Sie lebte unter dem Namen Carol Jenkins.“

Der Raum neigte sich erneut.

„Sie wurde verhaftet. Sie wurde seit 1991 wegen Entführung gesucht. Herr Miller, Ihr Name ist nicht Ethan. Der echte Ethan James Miller starb im Alter von drei Jahren zusammen mit seinem Vater. Carol war seine Mutter. Nachdem sie ihren Sohn verloren hatte, nahm sie offenbar ein anderes Kind an, um ihn zu ersetzen.“

“Du.”

Ich dachte an all die Male, als meine Mutter mich ein bisschen zu fest umarmt hatte. Mich mit Augen angesehen hatte, die etwas ausdrückten, das ich für Liebe gehalten hatte, von dem ich aber jetzt wusste, dass es vielleicht Schuldgefühle oder Angst oder beides gewesen sein könnte.