Puis il regarda de nouveau la maison.
À moi.
Je me tenais dans l’embrasure de la porte.
Je ne fais pas signe.
Je ne souris pas.
Pas triomphant.
Je reste simplement debout.
Le SUV a démarré.
Je l’ai regardée jusqu’à ce qu’elle disparaisse au coin de la rue.
Puis j’ai fermé la porte.
Je l’ai verrouillé.
Et j’ai appuyé mon front contre le bois.
La maison était silencieuse.
Le silence que j’avais un temps redouté après la mort de Robert est revenu d’un coup.
Mais cette fois, c’était différent.
Pas vide.
Le mien.
À deux heures de l’après-midi, le serrurier est arrivé.
À trois heures, toutes les serrures extérieures avaient été changées.
À trois heures et quart, je me tenais seule dans la cuisine, tenant de nouvelles clés dans la paume de ma main.
Je pensais que ce serait la fin.
J’ai eu tort.
Parce qu’il est beaucoup plus facile de faire partir des gens de chez soi que de réparer les dégâts qu’ils ont laissés.
