„Was meinst du mit Scheidung?“ Sergej starrte mich an, als hätte ihn das Wort selbst getroffen. „Also … meine Mutter kommt jetzt nicht mehr vorbei?“
Ich sah ihn an und mir wurde etwas klar.
Drei Jahre lang hatte ich versucht, geduldig zu sein.
Geduld mit den unangekündigten Besuchen.
Geduldig bei den Kücheninspektionen.
Geduldig mit den Kommentaren über Kinder, Karriere und darüber, wie eine „richtige Ehefrau“ leben sollte.
Jeden zweiten Tag war seine Mutter in unserer Wohnung – sie ordnete Gewürze neu an, korrigierte Rezepte und hinterfragte unsere Lebensentscheidungen.
Und jedes Mal, wenn ich Sergey bat, Grenzen zu setzen, versprach er es.
Das hat er nie getan.
Also hörte ich auf zu streiten.
Stattdessen fing ich an, meine Freunde einzuladen.
Eines Abends.
Dann noch einer.
Andererseits.
Wein in der Küche. Lachen im Wohnzimmer. Musik am Mittwoch. Filmabend am Donnerstag.
Plötzlich war Sergej überwältigt.
„Das ist mein Zuhause“, schnauzte er eines Abends.
Und da fragte ich ganz ruhig:
„Warum fühlt es sich dann nicht wie meins an?“
Der Wendepunkt kam, als seine Mutter ankam – und meine Freunde gleichzeitig eintrafen. Immer wieder.
Kein Geschrei. Kein Drama. Nur ein Spiegel.
Endlich verstand er, wie sich ständige Belästigung anfühlt.
Und als ich sagte, dass ich fertig sei, geriet er in Panik.
Nicht wegen der Scheidung.
Aber weil er zum ersten Mal begriff, dass ich es ernst meinte.
Bei der Ehe geht es nicht darum, sich zwischen dem Ehepartner und den Eltern zu entscheiden.
Es geht darum, Respekt zu wählen.
Und ich hatte es satt, darauf zu warten.
— „Was soll das heißen, wir lassen uns scheiden? Das heißt, meine Mutter kommt wirklich nicht mehr zu uns?!“, platzte es aus meinem Mann in Panik heraus.
Olga starrte ihn an und erkannte ihn kaum wieder. Drei Jahre Ehe – und nun stand er vor ihr: verwirrt, verängstigt, bemitleidenswert. Und alles hatte an einem ganz normalen Freitagabend begonnen.
Galina Petrowna, Sergejs Mutter, saß in der Küche und erklärte zum hundertsten Mal, wie man Borschtsch richtig kocht. Olga nickte wie im Autopilotmodus, während sie Gemüse für einen Salat schnitt. Ihre Schwiegermutter kam jeden zweiten Tag vorbei – manchmal war ihr „langweilig“, manchmal „einsam“, manchmal war sie einfach zufällig „in der Gegend“.
„Liebe Olga, du schneidest die Karotten schon wieder zu dick. Ich hab’s dir doch gezeigt – sie müssen dünner sein, in Streifen!“ Galina Petrovna riss ihrer Schwiegertochter das Messer aus der Hand. „Sieh mal – so macht man das. Und mal ehrlich, warum ist deine Küche so unordentlich? Die Gewürze stehen nicht da, wo sie hingehören, und im Spülbecken steht schmutziges Geschirr …“
„Mama, hör auf mit dem Herumnörgeln“, sagte Sergej träge aus dem Wohnzimmer, ohne von seinem Tablet aufzusehen. „Olya ist nach der Arbeit müde.“
„Genau das ist das Problem – sie ist müde! Wenn sie zu Hause bliebe, wie es sich gehört, wäre alles in Ordnung. Ich habe dreißig Jahre lang für deinen Vater gekocht und mich nie beschwert!“
Olga biss sich auf die Lippe. Wut kochte in ihr hoch, doch sie schwieg. Wie immer. Sergej hatte es schon hundertmal versprochen: „Ich rede mit meiner Mutter, ich erkläre es ihr, sie wird nicht mehr so oft kommen.“ Doch eine Woche verging, und alles wiederholte sich.
„Sergej, schenk deiner Mutter Tee ein“, wies ihn seine Mutter an. „Und bring die Kekse mit, die ich gestern mitgebracht habe. Deine Lieblingskekse – die mit Nüssen.“
Ihr Mann stand gehorsam auf und ging in die Küche. Galina Petrovna wandte sich sofort wieder Olga zu.
„Übrigens, warum haben Sie noch keine Kinder? Alle meine Freundinnen prahlen mit ihren Enkelkindern, und was soll ich denn sagen? Dass meine Schwiegertochter eine Karrierefrau ist, die nur an die Arbeit denkt?“
„Galina Petrovna, Sergej und ich haben beschlossen, noch etwas abzuwarten…“
„Nein! Schluss mit dem Warten! Ich bin fünfundsechzig. Ich möchte meine Enkelkinder in den Armen halten, solange ich noch die Kraft dazu habe. Sergej, sag es ihr!“
„Mama… vielleicht nicht jetzt“, murmelte Sergej, als er ihr eine Tasse hinstellte.
„Und wann denn? Ihr seid doch schon drei Jahre verheiratet! Oder hast du etwa Probleme, Olya? Dann brauchst du eine Therapie – und solltest dich nicht in Arbeit stürzen!“
Olga stand auf. Das Blut hämmerte in ihren Schläfen.
„Entschuldigen Sie mich. Ich muss noch einige Dokumente fertigstellen.“
„Da haben wir’s! Schon wieder Arbeit!“, fuhr Galina Petrowna sie an. „Sergej, bist du denn kein Mann? Warum arbeitet deine Frau am Wochenende?“
Olga ging ins Schlafzimmer, schloss die Tür und setzte sich aufs Bett. Ihre Hände zitterten vor Wut.
So konnte es nicht weitergehen. Das ging einfach nicht.
Sie griff nach ihrem Handy und schrieb ihrer Freundin Marina: „Komm morgen vorbei. Gegen sieben. Ich brauche dich wirklich.“
Der Samstag begann wie immer. Sergej schlief bis mittags, frühstückte und setzte sich an den Computer – eine „wichtige“ Online-Konferenz mit Geschäftspartnern. Olga putzte die Wohnung und bereitete das Mittagessen zu. Um 19 Uhr klingelte es an der Tür.
„Marina!“, rief Olga freudig, als sie ihre Freundin hereinließ. „Komm rein – schnell! Ich bin so froh, dass du da bist!“
„Olya, das ist ja ewig her!“ Marina umarmte sie. „Wow, deine Wohnung ist ja richtig gemütlich! Und das ist Sergey? Hallo! Ich bin Marina – Olya und ich sind schon seit der Schulzeit befreundet.“
Sergej nickte und wandte sich sofort wieder seinem Monitor zu.
Die beiden Frauen gingen in die Küche, öffneten Wein, schnitten Käse und Obst auf und unterhielten sich – über Arbeit, Reisen, über alles Mögliche. Sie lachten. Um zehn Uhr kam Sergej aus seinem Zimmer.
„Olya, wie lange soll das denn noch so weitergehen? Ich habe morgen ein wichtiges Meeting. Ich muss schlafen.“
„Sergej, wir unterhalten uns leise.“
„Leise? Du kicherst schon seit drei Stunden. Marina, tut mir leid, aber es ist spät.“
„Oh! Es ist wirklich schon spät“, sagte Marina erschrocken. „Olya, ich laufe schnell. Wir reden morgen!“
Am Sonntag hatte Olga ihre Kollegin Sveta eingeladen. Sie saßen im Wohnzimmer, unterhielten sich über eine neue Fernsehserie und tranken Tee mit Kuchen. Sergej runzelte die Stirn, schwieg aber.
Am Montag nach der Arbeit kam Katya – ihre Yoga-Freundin – vorbei. Am Dienstag war Lena, die Nachbarin von oben, da. Am Mittwoch organisierte Olga einen Mädelsabend und lud gleich drei Freundinnen ein. Sie bestellten Pizza, machten Musik an und fingen an zu tanzen.
„OLGA!“, platzte Sergej heraus. „Was zum Teufel geht hier vor? Das ist ein Zuhause, kein Club!“
„Sergej, mein Lieber, schrei nicht vor den Gästen“, erwiderte Olga ruhig. „Mädels, das ist mein Mann. Sergej, lerne sie kennen – Inna, Vika, Natasha.“
„Mir ist egal, wer sie sind! Verschwindet – alle zusammen!“
„Sergej, wie kannst du es wagen?“, entgegnete Olga. „Das sind meine Freunde!“
„Deine Freunde sind jeden einzelnen Tag hier! Ich habe es satt!“
„Und deine Mutter kommt jeden zweiten Tag vorbei – und das ist in Ordnung?“
„Wage es ja nicht, meine Mutter mit diesen… deinen kleinen Freundinnen zu vergleichen!“
Die Frauen tauschten Blicke und begannen, ihre Sachen zusammenzupacken.
„Olya, wir gehen“, sagte Inna leise. „Ruf später an.“
Sobald die Tür hinter ihnen ins Schloss gefallen war, packte Sergej Olga am Arm.
„Schluss mit diesem Zirkus! Ich hab’s verstanden! Mama kommt jetzt nicht mehr so oft!“
