„Ich bin hier, Clara“, sagte Alex und umfasste meine Hand. Seine Finger waren mit meinem Blut bedeckt, aber das war ihm egal. Er ging neben der Trage her, während die Sanitäter mich durch die verwüstete Küche, über den Flur und hinaus in die klare, beißende Morgenluft schoben.
Als sie mich am Eingang vorbeischoben, sah ich Nicole zwischen zwei Polizisten stehen, hysterisch schluchzend. „Er hat mein Handy genommen! Er hat meinen Bruder angegriffen! Warum verhaften Sie ihn nicht?“
Deputy Martinez antwortete ihr nicht. Er hob den schweren Gehstock aus Eichenholz vom Boden auf und benutzte dafür einen sterilen Spurensicherungsstift, den er durch die Lederschlaufe am Handgelenk führte. Das Holz am Griff war mit dunkelbraunen Flecken übersät.
„Alex…“, flüsterte ich, als die Trage auf die Hebebühne des Krankenwagens geschoben wurde.
„Ich bin gleich hinter dir, Clara“, sagte Alex und beugte sich über die Trage. „Marcus fährt meinen Wagen. Ich treffe dich in der Schockkammer. Hast du mich verstanden? Du bist nicht mehr allein. Diese Familie wird dich nie wieder anfassen.“
Die Türen des Krankenwagens schlugen zu und schnitten die Umgebung der Sackgasse von allen Seiten ab. Die Sirene heulte auf und ließ die Metallwände des Wagens erzittern.
Miller beugte sich über mich und riss ein Päckchen Ultraschallgel auf. „Clara, ich werde jetzt mit dem tragbaren Dopplergerät den Herzschlag des Fötus überprüfen. Du wirst vielleicht etwas kaltes Gel spüren, okay?“
Ich konnte nicht sprechen. Ich konnte nur nicken, meine Knöchel waren weiß, als ich mich an den Rändern der Matratze festklammerte.
Das kalte Gel traf meinen Unterleib wie Eis. Miller drückte den Plastikstab gegen meine Haut.
Statisches Rauschen. Ein raues, kratzendes Zischen erfüllte den hinteren Teil des Krankenwagens.
Miller veränderte den Winkel und drückte tiefer in mein gequetschtes Fleisch.
Statischer.
„Bitte“, betete ich und schloss die Augen, Tränen brannten an meinen Schläfen. „Bitte, Gott. Nimm meine Beine. Nimm meine Arme. Nimm, was immer du willst. Lass sie einfach leben.“
Miller verschob die Sonde um fünf Zentimeter nach links und richtete sie nach unten in Richtung meines Beckens.
*Zisch… zisch… zisch-zisch-zisch.*
Aus dem Lautsprecher drang ein schwacher, schneller Rhythmus hervor – wie das Flügelschlagen eines Kolibris, der in einem Glasgefäß gefangen ist.
„Einhundertvierzig Schläge pro Minute“, hauchte Miller, und ein seltenes, ehrliches Lächeln huschte über ihre verhärteten Gesichtszüge. „Sie ist in Not, Clara, aber sie kämpft. Dein Baby lebt.“
Die Erleichterung traf mich mit solcher Wucht, dass die Welt in grauen Nebel versank. Meine Augenlider wurden unerträglich schwer, der Rhythmus des kleinen Herzschlags schlug im Takt mit dem schrillen Sirenengeheul draußen und trieb uns Richtung St. Jude’s.
—
Kapitel 3 – Das kalte Licht des heiligen Judas
Das Aufwachen in einem Krankenhauszimmer ist nie angenehm, aber vom sterilen Geruch von Jod, Chlorhexidin und gebleichter Wäsche geweckt zu werden, fühlte sich an, als würde man aus einem Grab ins saubere Sonnenlicht kriechen.
Ich öffnete die Augen einen Spalt. Die Decke bestand aus einem Raster aus Akustikplatten. Rechts von mir pulsierte ein kontinuierliches, rhythmisches *Piep… Piep… Piep*, begleitet von einem anderen, schnelleren Geräusch – dem Echo eines fetalen Herzmonitors in dem kleinen Privatzimmer.
*Pomp-Pomp-Pomp-Pomp.*
Instinktiv fuhr meine Hand zu meinem Bauch.
Ein dickes Gummiband hielt zwei breite Kunststoffsensoren an meinem nackten Bauch und zeichnete Linien auf ein Thermopapier neben dem Bett. Mein Bauch war empfindlich, blau und gelb verfärbt, wo der Gehstock die Bauchmuskulatur gestreift hatte, aber die Schwellung war noch immer sichtbar.
„Sie ist stur. Ganz die Mutter“, bemerkte eine sanfte Stimme.
Ich drehte den Kopf. Alex saß in einem unbequemen Vinyl-Krankenhausstuhl am Fenster. Seine taktische Ausrüstung war verschwunden; stattdessen trug er einen sauberen grauen Pullover und Jeans. Seine Knöchel waren blau, und die Haut unter seinen Augen war von Erschöpfung gezeichnet, doch seine Haltung war aufrecht, wachsam und beschützend.
„Alex“, krächzte ich.
Er griff sofort nach einem Plastikbecher mit Wasser auf dem Nachttisch und führte mir den biegsamen Strohhalm an die Lippen. Ich trank gierig; das kühle Wasser tat meinem ausgetrockneten Hals gut.
„Wie lange?“, flüsterte ich.
„Zehn Stunden“, antwortete Alex und stellte die Tasse ab. „Es ist vier Uhr nachmittags. Die Unfallchirurgen haben Sie untersucht. Sie haben einen Haarriss im rechten Oberschenkelknochen, drei Rippenbrüche und schwere Muskelprellungen im Rücken- und Beckenbereich erlitten. Die Blutung stammte von einer teilweisen Plazentaablösung.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus. „Plazentaablösung? Wird sie…?“
„Die Ärzte konnten die Lage mit Medikamenten stabilisieren“, sagte Alex und legte seine Hand auf meine auf dem dünnen Bettlaken. „Du musst die nächsten sechs Wochen strenge Bettruhe einhalten. Wenn du dich nicht bewegst, kann sich der Riss von selbst verschließen. Der Frauenarzt sagt, dass es dem Baby gut geht. Sie hat einiges mitgemacht, Clara, aber du hast den Großteil abbekommen. Du hast sie beschützt.“
Tränen rannen mir über die Wimpern und zogen Spuren über meine Wangen. Zum ersten Mal seit sechs Monaten waren es keine Tränen der Angst. Es waren Tränen des Überlebens.
„Trent?“, fragte ich, der Name fühlte sich an wie Gift in meinem Mund.
Alex’ Gesichtsausdruck verhärtete sich, der sanftmütige Bruder verschwand augenblicklich hinter der kalten Mauer des Veteranen.
„Trent verbrachte vier Stunden unter Polizeibewachung in der Notaufnahme des County General Hospital“, sagte Alex. „Zwei Rippenbrüche, Lungenkollaps durch stumpfes Trauma. Er wurde direkt in die Obhut des Sheriffs entlassen und befindet sich derzeit in einer Zelle der zentralen Haftanstalt.“
„Was ist mit Helen? Und mit Richard?“
„Richard hat vor dem Mittagessen versucht, bei der Staatsanwaltschaft seine Beziehungen spielen zu lassen“, sagte Alex mit einem eiskalten Grinsen. „Er hat nicht begriffen, dass Marcus und ich nicht einfach nur den örtlichen Sheriff angerufen haben. Bevor wir die Tür eintraten, hat Marcus euren Hilferuf an die Aufsichtsbehörde der Staatspolizei weitergeleitet und einen alten Freund von mir kontaktiert.“
Die Tür zum Krankenzimmer schwang mit einem leisen Klicken auf.
Eine Frau betrat den Raum. Sie war Ende vierzig, trug einen eleganten, dunkelblauen Hosenanzug und hatte ihr silbergraues, dunkles Haar zu einem makellosen Dutt hochgesteckt. Sie trug eine schwere Lederaktentasche und bewegte sich mit der konzentrierten Entschlossenheit einer Artilleriegranate.
