„Gib mir das Telefon“, sagte Alex ruhig.

„Nein! Das ist mein Eigentum! Trent, tu etwas!“

Trent hustete und spuckte rosa Schaum auf die Fliesen. „Alex … du Mistkerl … sie ist hingefallen. Clara ist gestolpert … wir haben versucht, ihr zu helfen …“

Alex griff zu. Seine Hand umschloss Nicoles iPhone. Nicole versuchte, es ihr zu entreißen, doch Alex strengte sich nicht einmal an; er ballte einfach die Faust. Das Glas des Bildschirms gab unter seinem Griff nach und riss sich augenblicklich in kleine Löcher. Er drehte sein Handgelenk und entriss ihr das Gerät mit einem Ruck aus den manikürten Fingern.

„Mein Handy!“, jammerte sie.

Alex zerstörte es nicht. Er steckte es in seine Jackentasche. „Beweismittel“, sagte er leise. „Du meintest doch, die Familiengruppe hätte Spaß daran, oder? Mal sehen, was die Geschworenen dazu sagen.“

Er wandte sich wieder Helen und Richard zu. Helen war blass geworden, ihre Hand umklammerte ihre Perlenkette, ihre geschminkten Lippen zitterten. Richard griff nach dem an der Wand befestigten Festnetztelefon.

„Fass den Hörer an, Richard“, sagte Alex in einem beiläufigen Ton, „und ich werde dir jeden einzelnen Finger brechen und dem Gericht sagen, dass du dich bei einem versuchten Tötungsdelikt einer Bürgerfestnahme widersetzt hast.“

Richard erstarrte, seine Hand schwebte nur wenige Zentimeter vom Telefon entfernt. „Mord? Bist du wahnsinnig? Das ist ein Familienstreit! Trent hat jedes Recht, seine Frau zu disziplinieren!“

Alex machte zwei bedächtige Schritte auf Richard zu. Richard zuckte zusammen und zog die Hände wie ein verängstigtes Kind an die Brust.

„Er hat eine schwangere Frau mit einer tödlichen Waffe geschlagen, während du zugesehen hast“, sagte Alex mit so tiefer Stimme, dass die Weingläser im Regal über ihm vibrierten. „Du hast Beihilfe zum versuchten Mord an meiner Nichte geleistet. Wenn dieses Kind stirbt, Richard, wird das Gesetz das Geringste sein, was dir passieren kann. Das verspreche ich dir bei dem Grab unserer Mutter.“

Draußen durchdrang das klagende Heulen der Sirenen den Morgennebel und wurde immer lauter, als der Krankenwagen in die private, umzäunte Sackgasse einbog.

Alex wandte sich von dem verängstigten Patriarchen ab und kniete sich wieder neben mich. Er zog seine dicke Thermojacke aus und legte sie mir um den zitternden Körper, wobei er mir den Kragen sanft um den Hals schob.

„Halt durch, Clara“, flüsterte er, seine Hand ruhte zärtlich auf meiner, direkt auf meinem Bauch. „Die Kavallerie ist da. Du hast es mit diesen Monstern geschafft. Du kommst nach Hause.“

—

Kapitel 2 – Die rote Triage

Das grelle rot-weiße Stroboskoplicht des Krankenwagens erhellte die zersplitterten Glasscheiben der Terrassentür und warf tanzende, blutige Muster an die Küchenwände. Zwei Sanitäter in dunkelblauen Uniformen stürmten mit schweren Notfalltaschen und einer zusammenklappbaren Schaufeltrage ins Haus.

„Hier drüben!“, rief Alex, seine Stimme durchdrang die Panik.

Die leitende Rettungssanitäterin, eine Frau mit ergrauendem Haar und einem harten, professionellen Blick, sank neben mir auf die Knie. Auf ihrem Namensschild stand *S. Miller*.

„Schatz, kannst du mich hören? Wie heißt du?“, fragte Miller, während ihre Hände bereits über meinen Körper flogen, meinen Puls prüften und einen Finger gegen meine Halsschlagader drückten.

„Clara … Clara Vance“, stammelte ich, meine Zähne klapperten vor Schreck. „Vierundzwanzig Wochen. Trent … er hat mich geschlagen. Der Test. Bitte, das Baby … sie strampelt nicht.“

„Blutdruck 90 zu 55, Herzrasen 120“, rief der zweite Sanitäter, während er mir eine Blutdruckmanschette um den unverletzten Arm legte und einen intravenösen Zugang vorbereitete. „Trauma des rechten Oberschenkelknochens, Prellungen im unteren Lendenbereich, starke vaginale Blutung.“

„Nein, nein, nein“, wimmerte ich und klammerte mich an Millers Ärmel. „Bitte, lass sie nicht sterben. Bitte.“

„Wir kämpfen für euch beide, Clara“, sagte Miller bestimmt mit ruhiger, geübter Stimme. „Halt durch. Wir bringen dich jetzt sofort ins St. Jude Trauma Center. Brett, lass die Infusion voll laufen! Wir brauchen den Monitor!“

Während die Sanitäter arbeiteten, gelang es Trent, sich an den Fußleisten hochzudrücken. Sein Gesicht war rot vor Wut, er umklammerte seine gequetschte Brust.

„Sie können sie nicht mitnehmen!“, keuchte Trent und deutete mit zitterndem Finger auf Miller. „Ich bin ihr Ehemann! Ich stimme diesem Transport nicht zu! Sie hat einen Privatarzt in der Klinik meines Vaters – bringen Sie sie dorthin!“

Miller blickte nicht einmal auf, während er mir die 18-Gauge-Infusionsnadel in den Unterarm stach. „Sir, treten Sie zurück, bevor ich die Polizisten draußen bitte, Sie an den Schrank zu fesseln.“

„Ich bin Anwalt!“, rief Trent mit überschlagener, verzweifelter Stimme. „Sie haben kein Recht, meine Frau ohne meine Unterschrift aus unserem Haus zu entfernen!“

Zwei stellvertretende Sheriffs des Bezirks traten durch den zerstörten Terrasseneingang, die Pistolen tief in Bereitschaftsposition.

„Hände hoch!“, rief der erste Polizist und musterte den Raum. „Wer hat die Schüsse gemeldet?“

„Es wurden keine Schüsse abgegeben, Officer“, sagte Alex, aufrecht stehend und ruhig seine leeren Hände hochhebend. „Ehemaliger Stabsfeldwebel Alex Mercer. Ich stürmte die Wohnung, um einen laufenden schweren Angriff auf meine Schwester Clara Vance zu verhindern. Der Täter ist Trent Vance, der an den Schränken lehnt. Die Tatwaffe ist der Eichenholz-Spazierstock, der auf dem Boden liegt. Meine Schwester Nicole Vance hat den Angriff mit ihrem Handy gefilmt, das sich derzeit in meinem Besitz befindet, um Beweismittelvernichtung zu verhindern.“

Die Polizisten erfassten die Szene in Sekundenbruchteilen: Ich lag in einer sich ausbreitenden Blutlache, umringt von Sanitätern; Trent hatte blaue Flecken an den Knöcheln und einen von Alex’ Stiefel eingedrückten Brustkorb; Helen und Richard waren in eine Ecke zurückgedrängt und sahen aus wie in die Enge getriebene Ratten.

„Deputy“, sagte Richard und trat vor, rückte seinen Seidenkragen zurecht und versuchte, die jahrzehntelange Würde eines Gerichtssaals auszustrahlen. „Ich bin Richard Vance, geschäftsführender Gesellschafter von …“

„Sir, Hände hoch und Mund halten!“, zischte der jüngere Polizist und nahm ein Paar Stahlhandschellen von seinem Gürtel. „Niemand rührt sich, bis die Sanitäter das Opfer untersucht haben.“

„Sie heben sie hoch! Langsam, auf drei!“, befahl Miller.

Die Trage verhakte sich unter meinen Hüften. Ein stechender Schmerz durchfuhr mein Becken und strahlte bis in meine Wirbelsäule. Ich schrie auf – ein roher, animalischer Laut, der mir die Kehle aufzureißen schien.