“¡Te dije que siguieras moviéndote, Clara!”
La voz de Vanessa Sterling resonó en la mansión Moretti mientras Clara Bennett luchaba por arrastrar la enorme maleta negra por la escalera de mármol.
Clara tenía siete meses de embarazo. Le dolía la espalda, tenía los tobillos hinchados y cada movimiento le provocaba una molestia en el abdomen. Sin embargo, Vanessa permanecía en lo alto de la escalera con los brazos cruzados, observándola como si la exhausta criada no fuera más que una empleada molesta.
—Por favor, señora Sterling —susurró Clara—. ¿Podría ayudarme alguno de los guardias?
“No.”
“La maleta pesa demasiado.”
“Entonces deberías haber pensado en eso antes de aceptar el trabajo.”
Clara se tragó su humillación.
No tenía otra opción. Desde que su marido, Daniel, supuestamente había muerto en un accidente de construcción seis meses antes, había tenido dificultades para pagar el alquiler, comprar comida y prepararse para la llegada de su hija.
La mansión Moretti estaba bien remunerada. El señor Moretti incluso le había ordenado a la ama de llaves que le asignara tareas más ligeras tras descubrir que estaba embarazada.
Pero Vanessa ignoraba esas instrucciones cada vez que Vincent estaba ausente.
Clara volvió a agarrar el asa.
La maleta cayó al siguiente escalón con un golpe metálico.
Algo pesado se movió en el interior.
Clara se quedó paralizada.
“¿Qué hay aquí dentro?”
“Nada que te incumba.”
“Pero-“
“¿Quieres conservar tu trabajo?”
Clara bajó la mirada.
“Sí, señora.”
“Entonces termina.”
Ella tiró de nuevo.
Un dolor agudo le atravesó la parte baja del abdomen. Resbaló y estuvo a punto de caerse por las escaleras.
“¡Ah!”
La maleta se estrelló contra la barandilla.
Clara se agarró a la barandilla de latón con una mano y con la otra se agarró el estómago.
Por un instante, no pudo respirar.
Vanessa se apresuró a acercarse, no para ayudarla, sino para inspeccionar la maleta.
¿Dañaste la cerradura?
Clara la miró con incredulidad.
“¡Casi me caigo!”
“Deja de ser tan dramático.”
Entonces, una voz masculina resonó con fuerza desde el vestíbulo.
“¿Qué demonios está pasando?”
Vincent Moretti estaba de pie debajo de ellos, con un abrigo negro y el maletín colgando de una mano.
A sus treinta y ocho años, era uno de los hombres más temidos de Chicago. Su familia había construido un imperio a base de crimen, dinero e influencia, aunque Vincent había dedicado los últimos años a trasladar gran parte de sus negocios a empresas legítimas.
Clara había trabajado en su casa durante ocho meses.
Jamás le había gritado. Jamás la había insultado. Y cuando supo que estaba embarazada, le prohibió expresamente a cualquiera que le asignara trabajos pesados.
Entonces levantó la vista y la vio temblando en la escalera.
Su maletín cayó al suelo.
“¿Clara?”
“Señor Moretti…”
Se apresuró a acercarse a ella.
¿Estás herido?
“Estoy bien.”
Otra oleada de dolor le tensó el abdomen.
Ella jadeó.
La expresión de Vincent cambió.
“No, you’re not.”
He supported her elbow and guided her toward a landing.
“Daniel!” he called to his head of security. “Get Dr. Harris on the phone. Tell him she’s pregnant and experiencing abdominal pain.”
Daniel, the security chief, immediately began making arrangements.
Vincent crouched beside Clara.
“Look at me. Can you breathe normally?”
She nodded, fighting tears.
“I’m sorry.”
His brows drew together.
“For what?”
“For causing trouble.”
“You nearly fell down my staircase while carrying something that weighs more than you do. You’re not causing trouble, Clara.”
He stood and turned toward Vanessa.
“Why was she carrying that suitcase?”
Vanessa forced a smile.
“She volunteered to help.”
Clara’s lips parted.
Vincent looked at her.
“Did you?”
She glanced at Vanessa, whose eyes carried a silent warning.
Then she looked down.
“No, sir.”
The hall became silent.
Vincent slowly turned back to his fiancée.
“You ordered a seven-months-pregnant woman to drag this downstairs?”
“It’s just a suitcase.”
“Then why didn’t you carry it yourself?”
Vanessa’s face reddened.
“Vincent, you’re making a scene.”
“No. I’m asking a simple question.”
He guided Clara down the remaining stairs and seated her on a bench.
Then he returned to the suitcase.
It had stopped halfway down the staircase, its black leather scratched and one brass corner cracked.
Vincent lifted the handle.
The suitcase barely moved.
He frowned.
“What’s inside?”
“Old clothes,” Vanessa replied quickly.
He lifted it again.
A metallic object struck the side.
Vincent’s eyes narrowed.
“Those aren’t clothes.”
“Vincent, leave it alone.”
He examined the lock.
Vanessa suddenly rushed forward.
“**Vincent, please! Don’t open that!**”
He stopped.
The fear on her face was unmistakable.
He had seen that expression before—in men who knew their lies were about to collapse.
“Why?” he asked quietly.
Vanessa shook her head.
“It’s private.”
“You forced Clara to carry it down the stairs. You nearly caused her to fall. Now you’re begging me not to open it.”
He looked at the suitcase again.
Something about its old brass corners seemed familiar.
Then he noticed the silver initials stamped beside the handle.
E.M.
His face drained of color.
“No.”
Vanessa began to cry.
Vincent touched the initials with trembling fingers.
“This belonged to Elena.”
His first wife had disappeared four years earlier. He had been told she abandoned him, took her belongings, and left Chicago without looking back.
He had searched for months before his advisers convinced him to stop.
He had never recovered from losing her.
And now her suitcase was sitting in the middle of his staircase.
Vincent looked at Vanessa.
“You told me everything she left behind had been destroyed.”
“It was supposed to be.”
“Supposed to be?”
She covered her mouth.
Vincent’s voice hardened.
“Get the locksmith.”
Then he turned toward Clara, whose hands were pressed protectively against her stomach.
“Don’t worry about anything else right now. Your baby comes first.”
