Elena se acercó por detrás y me entregó un paño de lino limpio y helado, empapado en hamamelis y árnica.

—El médico estará aquí en veinte minutos para documentar la lesión para la acusación por delito grave, Claire —dijo Elena con suavidad, dejando al descubierto por primera vez su coraza profesional—. ¿Estás bien?

Tomé el paño y lo presioné suavemente contra mi labio. El escozor fue agudo, limpio y estimulante.

—Estoy mejor que bien, Elena —dije, mirándome a los ojos en el espejo. Por primera vez en cuatro años, la mujer que me devolvía la mirada no era la sumisa y dócil esposa de Grant Sterling.

Era la hija de Marcus Montgomery.

—Dile a Jordan que prepare la unidad de recuperación forense —ordené, dándome la vuelta—. Entraremos en Apex Crest Construction al amanecer. Quiero que se clonen todos los discos duros, se marquen todas las transacciones fuera del registro y se congelen todas las cuentas offshore vinculadas al nombre de Grant antes de que abran los mercados.

Elena sonrió, una sonrisa fina y depredadora, propia de una abogada que había esperado cuatro largos años por este preciso momento.

“El equipo ya está en alerta”, dijo Elena. “¿Y su madre?”

—Que empaque tres maletas —respondí con frialdad—. Nada de joyas. Nada de obras de arte. Nada de accesorios de diseñador comprados después de la boda. Si intenta llevarse siquiera una cucharilla de plata, que los agentes registren sus maletas en la puerta de embarque.

“Comprendido.”

Regresé al comedor, observando el vino derramado que empapaba el mantel, la jarra rota en el suelo y los documentos de refinanciación sin firmar que yacían ordenadamente junto a mi plato.

Recogí los papeles, los rompí limpiamente por la mitad y los arrojé a la chimenea.

El fuego se propagó instantáneamente, convirtiendo la última y desesperada línea de vida de Grant en cenizas grises flotantes.

***

Capítulo 3 – Bóvedas vacías y realidades frías

A las dos de la madrugada, la temperatura había bajado de cero grados.

Grant Sterling estaba de pie bajo el parpadeante letrero de neón ámbar del Starlight Motor Lodge, a doce millas por la autopista interestatal. Su chaqueta de traje italiana a medida estaba arrugada, y sus zapatos de vestir de cuero estaban desgastados por haber arrastrado su única bolsa de lona a lo largo de tres millas de carretera suburbana después de que el servicio de taxis local rechazara sus tarjetas de crédito bloqueadas.

Vivian estaba sentada en el borde de la cama individual dentro de la habitación húmeda y con olor a humo, todavía con su abrigo de visón puesto, llorando histéricamente sobre una toalla marrón áspera.

—¡Mira este lugar, Grant! —exclamó, señalando el papel tapiz floral despegado y las baldosas acústicas manchadas de agua en el techo—. ¡Hay moho en la ducha! ¡Ni siquiera hay televisión por cable! ¿Cómo pudiste permitir que ese contable nos humillara así? ¡Llama a tu abogado! ¡Llama a Arthur Pendleton ahora mismo!

Grant golpeó la mesita de noche laminada con la palma de la mano, haciendo vibrar una cubitera de plástico. “¡Cállate, mamá! ¡Cállate ya!”

—¡Ni se te ocurra alzarme la voz! —exclamó Vivian, mientras el rímel le corría por las mejillas empolvadas—. ¡Soy tu madre! ¡Te apoyé cuando esa chica intentó faltarle el respeto a nuestra familia! ¡Deberías haberla hecho firmar ese documento hace dos semanas! ¡Si la hubieras doblegado antes, no estaríamos durmiendo en una choza!

—¡Arthur Pendelton no contesta el teléfono! —gritó Grant, pasándose las manos por el pelo sin lavar—. Le llamé al móvil seis veces. Saltó directamente al buzón de voz. ¿Sabes por qué? ¡Porque Vance, Sterling & Croft es el bufete de abogados más grande del estado! ¡Arthur alquila su oficina en un edificio propiedad del Montgomery Trust! ¡Ni loco me escucha!

Grant volvió a sacar su teléfono. La batería estaba al nueve por ciento.

Todas las aplicaciones bancarias que abría mostraban el mismo icono rojo: **ACCESO RESTRINGIDO – CONTACTE CON LA INSTITUCIÓN PRINCIPAL.**

Intentó su cheque personal: *Cero.*

Su cuenta de inversión: *Congelada.*

Su fondo de emergencia de alto rendimiento: *Transferido a depósito en garantía mediante acta notarial.*

«No puede hacer esto», susurró Grant para sí mismo, paseándose por la alfombra manchada como un animal enjaulado. «Solo es una contadora. Es callada. Pasa los fines de semana leyendo informes de auditoría y haciendo jardinería. No tiene estómago para una guerra. Esto es una táctica para asustar. Solo quiere una disculpa. Quiere que me humille».

Vivian sorbió por la nariz, secándosela con un pañuelo. —Claro que sí. Las mujeres como ella son inseguras, Grant. Sabe que no es lo suficientemente guapa ni tiene la clase suficiente para mantener a un hombre como tú sin dinero. Mañana por la mañana, entras en el bufete, accedes a la tesorería de la empresa, contratas a un abogado litigante de verdad y la dejas en ridículo.

Grant se aferró a esa ilusión como un hombre que se ahoga se agarra a un peso de plomo.

—Tienes razón —dijo, asintiendo frenéticamente para sí mismo—. Apex Crest Construction es *mi* empresa. Las cuentas de la empresa llevan mi firma. Trevor tiene la chequera física en la caja fuerte de la empresa. Ella no tiene poder de firma ejecutiva sobre la tesorería operativa. El fideicomiso solo era un inversor.

Miró por la ventana empañada las luces de la autopista a lo lejos, y la arrogancia volvió a apoderarse de él. «Cree que ganó la primera ronda. Pero a las ocho de la mañana, cuando abra la oficina, vaciaré el tesoro y lo transferiré a una cuenta fantasma en las Islas Caimán. La dejaré con una empresa vacía y veinte millones de dólares en deudas con proveedores».

***

A las siete y cuarto de la mañana siguiente, un elegante sedán negro se detuvo frente a la fachada de vidrio y acero de la sede corporativa de Apex Crest Construction en el centro de Riverdale.