Der Regen hämmerte immer noch gegen die mattierten Glasfenster von L’Ancora, einem gemütlichen, kerzenbeleuchteten italienischen Bistro, das in einer ruhigen Backsteingasse von Beacon Hill liegt. Das Umgebungsgeräusch von sanftem Jazz, klirrendem Silber und das Murmeln der Paare umgaben uns und schufen eine Illusion warmer Sicherheit, die meilenweit entfernt vom kalten Marmor und den gedämpften Pistolen des Mercer-Gebäudes war.

Auf der anderen Seite des kleinen Tisches lächelte Simon. Er war vierunddreißig, trug eine ungebügelte Tweedjacke über einem dunklen Pullover und hatte die aufrichtigen, offenen Augen eines Mannes, der seine Tage damit verbrachte, desinteressierten Teenagern die Französische Revolution zu erklären. Er war charmant, aufmerksam und völlig durchsichtig – alles, was Dominic Mercer nicht war.

“Also”, sagte Simon, beugte sich vor und stützte die Ellbogen auf die weiße Tischdecke, “wenn ich forensische Buchhaltung richtig verstehe, verbringst du im Grunde den ganzen Tag damit, Tabellen anzuschauen, bis die Zahlen von jemandem nicht mehr aufgehen?”

“Das ist die romantisierte Version”, sagte ich und schenkte ihm ein kleines, geübtes Lächeln. Ich griff nach meiner Serviette und richtete meine Haltung. Ich trug das marineblaue Seidenkleid, das Dominic erwähnt hatte. Es fühlte sich weicher an, als ich es in Erinnerung hatte, umschlang meine Taille und floss dann über meine Knie hinaus. Jedes Mal, wenn die Seide sich auf meiner Haut bewegte, spürte ich einen verräterischen Stich der Erinnerung – Dominics tiefe, raue Stimme hallte in meinem Kopf wider: Es steht zu dir.

“Nun, das klingt für mich beeindruckend”, sagte Simon warm. Er griff nach seinem Wasserglas und deutete dann auf den Kellner, der in der Nähe des Torbogens schwebte. “Lass uns eine Flasche Wein bestellen. Etwas Gutes. Wir feiern eine erfolgreiche Woche.”

Der Kellner, ein schlanker Mann in einer makellosen schwarzen Weste mit scharfen, wachsamen Augen, trat sofort herüber. “Guten Abend, mein Herr, gnädige Frau. Die heutige Sommelier-Empfehlung ist ein seltener Jahrgang von einem kleinen Privatanwesen im Piemont. Es steht nicht in unserem Hauptmenü.”

Simon sah zufrieden aus. “Klingt perfekt. Was ist das?”

“Ein Barolo von 2012”, antwortete der Kellner mit unheimlich glatter Stimme. Er holte eine dunkle, staubige Flasche aus einer Holzkiste neben der Station hervor und präsentierte sie unserem Tisch.

Simon nahm die Flasche und betrachtete das schwere Glas. “Sieht beeindruckend aus. Norah, was denkst du?”

Ich warf einen Blick auf das Etikett.

Mein Herz hat nicht nur einen Schlag ausgelassen; Es erstarrte komplett in meiner Brust.

Das Etikett war auf schwerem, cremefarbenem Papier mit gedeckten Rändern gedruckt. In der Mitte befand sich ein kunstvoller goldener Wappen – ein heraldischer Löwe, der einen zerbrochenen Schlüssel hielt. Unter dem Wappen, in feinen schwarzen Buchstaben geprägt, stand der Name des Anwesens: Castello di Valterra.

Und ganz unten, in winzigen, erhöhten Goldfolienzahlen, war ein Tracking-Code: M-04-12-88.

Ich kannte diesen Code. Ich hatte genau diese Tracking-Sequenz vor drei Wochen im privaten Kassenbuch festgehalten, das Dominic in seinem Wandsafe eingeschlossen hielt. Es handelte sich um eine private Reserve-Charge, hergestellt von einem Anwesen, das heimlich der Familie Mercer gehörte – ein Jahrgang, der nie an die Öffentlichkeit verkauft, nie an kommerzielle Restaurants verteilt und ausschließlich auf Dominics privaten Anwesen serviert oder hochrangigen Verbündeten des Syndikats geschenkt wurde.

Mein Atem stockte. Mein Daumen strich über die erhabenen goldenen Zahlen.

“Norah?” fragte Simon und runzelte leicht die Stirn, als er meine plötzliche Ruhe bemerkte. “Ist etwas nicht in Ordnung? Wir können uns einen anderen aussuchen, wenn du Nebbiolo nicht magst.”

“Wo… Woher hast du diese Flasche?” fragte ich und sah direkt zum Kellner auf. Meine Stimme war angespannt, kaum mehr als ein Flüstern.

Der Gesichtsausdruck des Kellners änderte sich nicht, aber seine Augen verengten sich leicht. “Es wurde hergeschickt, gnädige Frau.”

“Geschickt?” Simon blinzelte und sah sich im halb leeren Restaurant um. “Von wem?”

“Ein Herr am Ecktisch nahe dem Hinterausgang”, sagte der Kellner ruhig und richtete seinen Blick auf die Schatten am hinteren Teil des Speisesaals. “Er hat deine gesamte Rechnung vor fünf Minuten bezahlt. Er bat darum, dass dieser spezielle Jahrgang für Ihren Tisch geöffnet wird.”

Ich drehte langsam den Kopf, mein Puls raste wie ein gefangener Vogel.

Allein saß ein Mann in einem dunklen Trenchcoat an einem kleinen runden Tisch in der dunkelsten Ecke des Restaurants. Er war nicht Dominic. Es war Thomas Vale – Dominics Hauptvollstrecker, ein Mann, dessen Hände mehr Gewerkschaftsstreitigkeiten beigelegt hatten als Stadtschiedsrichter es je konnten.

Thomas hielt ein kleines Glas Sprudelwasser in der Hand. Als sich seine Augen mit meinen trafen, sah er nicht weg. Er hob einfach sein Glas in einem stillen, eisigen Toast und stellte es dann wieder ab.

Er versteckte sich nicht. Er wollte, dass ich ihn sehe. Er wollte, dass ich weiß, dass jedes Wort, das Simon sprach, jedes Lächeln, das ich zeigte, und jeder Tropfen Wein, der in mein Glas gegosen wurde, aufgezeichnet, protokolliert und bis in den zweiundvierzigsten Stock gemeldet wurde.