Doch Dutzende Gäste drängten sich um sie herum. Angestellte trugen Tabletts. Ein Trauzeuge suchte quer durch den Raum nach Evren. Selbst jetzt noch schien die Atmosphäre die Möglichkeit einer offenen Katastrophe auszuschließen.

Corisande lachte zu leise, um echt zu sein. „Entspannt euch“, sagte sie. „Ich werde eure Party nicht ruinieren.“

Dann blickte sie Isolde ein letztes Mal an.

“Noch nicht.”

Sie drehte sich um und ging durch die Gäste hindurch, bevor einer von ihnen sie aufhalten konnte.

Evren atmete langsam aus. „Es tut mir leid.“

Isolde blickte immer wieder auf die Stelle, an der Corisande verschwunden war. „Du hast mir gesagt, sie sei stolz gewesen.“

„Ich habe mich geirrt.“

„Nein“, sagte Isolde. „Ich glaube, du warst unvollständig.“

Er zuckte leicht zusammen, denn er wusste, dass sie Recht hatte.

Kapitel 3 – Vor dem Ring

Später, lange nachdem der Ballsaal einen leichten Duft nach zerdrückten Rosen und teurem Parfüm verströmte, erkannte Isolde, dass sich das Unheil schon seit Monaten an Stellen angebahnt hatte, die sie nicht einmal inspiziert hatte.

Das erste Anzeichen gab es bereits bei der Verlobungsbekanntgabe.

Evren hatte ihr Ende September auf der Terrasse eines restaurierten Gasthauses in Newport einen Heiratsantrag gemacht. Der Abend war so kalt gewesen, dass die Sterne schärfer leuchteten. Er war nicht sofort auf die Knie gegangen. Er hatte sie nur mit beiden Händen in den Manteltaschen angesehen, gleichermaßen mutig und verängstigt, und gesagt: „Ich weiß genau, wer du bist, und ich möchte das Privileg haben, dich für den Rest meines Lebens zu lieben.“ Dann hatte er den Ring hervorgeholt.

Isolde, die der zur Schau gestellten Romantik misstraute, brach in hilfloses Lachen aus, bevor sie antwortete. Dann sagte sie ja.

Die Bekanntmachung erschien in der darauffolgenden Woche in zwei Lokalzeitungen, einer Online-Gesellschaftskolumne und einer von Isoldes Mutter verfassten Printanzeige, die mit militärischer Sorgfalt auf Abstammung und institutionelle Zugehörigkeiten achtete. Die Reaktion war erwartungsgemäß: Blumenbriefe, Gratulationsanrufe, Einladungen, Neid.

Und ein Umschlag ohne Absenderangabe.

Im Inneren befand sich eine Karte aus dickem, cremefarbenem Karton. Keine Unterschrift.

Manche Menschen verwechseln den richtigen Zeitpunkt mit dem Schicksal.

Das war alles.

Evren las es an der Kücheninsel und starrte es lange Zeit ausdruckslos an.

„Sie?“, hatte Isolde gefragt.

Er faltete die Karte in der Mitte. „Wahrscheinlich.“

„Das ist wahrscheinlich nicht beruhigend.“

„Nein. Das ist es nicht.“

Dann hatte er mehr erklärt als zuvor.

Corisande stammte aus einer jener Familien, deren Vermögen zwar schwindete, deren Ansehen aber nicht darunter litt. Ihr Vater hatte verschwenderisch gelebt, schlecht investiert und war mit mehr Titeln als liquiden Mitteln gestorben. Ihre Mutter lebte von geerbtem Geschmack und der strategischen Großzügigkeit wohlhabender Freunde. Corisande selbst hatte früh gelernt, aus Mangel Haute Couture zu machen.

Sie und Evren hatten sich auf einer Silvestergala kennengelernt. Er hatte ihre Schönheit bewundert, dann ihre Kühnheit, dann – kurz – die Art, wie sie die Absurdität der Gesellschaftswelt, in der sie sich beide bewegten, zu durchschauen schien. Eine Zeit lang fühlte es sich in ihrer Gegenwart an, als stünde man im Winter an einem Kamin.

Dann begann das Feuer, nach Brennstoff zu suchen.

„Sie brauchte immer Beweise“, hatte er zu Isolde gesagt, während er sich mit einer Hand um eine Kaffeetasse, die er vergessen hatte auszutrinken, an die Kücheninsel lehnte. „Beweise, dass ich sie bevorzugte. Beweise, dass ich sie der Arbeit, Freunden, der Familie vorziehen würde. Beweise, dass jede andere Frau im Raum weniger zählte.“

„Hast du ihr das gegeben?“

„Zu oft. Bis ich es nicht mehr konnte.“

Das Ende kam, nachdem Evren ihren Wunsch, in ein Stadthaus einer Freundin ihrer Mutter zu ziehen und, wie sie es ausdrückte, so zu leben, als gehöre ihnen die Zukunft bereits, zurückwies. Er weigerte sich. Sie nannte ihn ängstlich. Er nannte sie leichtsinnig. Sie drohte, sich mit einem mutigeren Mann zu verabreden. Er meinte, sie solle es tun. Drei Tage später erschien sie mit einem anderen Mann an ihrer Seite auf einer Premierenfeier.

Evren fragte danach nicht mehr nach Einzelheiten. Er ging einfach.

„Was lässt dich so sicher sein, dass es vorbei ist?“, hatte Isolde während dieses Gesprächs gefragt.

Er sah sie an. „Weil ich hier bin.“

Das hatte damals genügt.

Doch in den darauffolgenden Monaten häuften sich die kleinen Störungen.

Ein Florist rief an, um eine Stornierung zu bestätigen, die Isolde nie veranlasst hatte. Eine Reservierung für ein Verlobungsessen war spurlos verschwunden. Eine gemeinsame Bekannte, deren Wangen vom Klatsch und Wein gerötet waren, fragte, ob es stimme, dass Evren und Corisande kürzlich im Somerset Club bei einem privaten Gespräch gesehen worden seien.

„Das Letzte stimmte“, gab Evren auf Nachfrage zu.

Isolde war ganz still geworden. „Du hast vergessen, es zu erwähnen.“

„Es dauerte sechs Minuten in einem Flur. Sie hat mich in die Ecke gedrängt. Ich habe ihr gesagt, sie solle aufhören, mich zu kontaktieren.“

„Und dann?“

„Sie hat geweint.“

„Hat es dich berührt?“

„Es hat mich erschöpft.“

Diese Antwort war zwar nicht tröstlich, aber ehrlich.

Dennoch beunruhigte dieses Muster Isolde. Sie fürchtete Evrens Untreue weniger als die Folgen unerledigter Angelegenheiten. Es gab Männer, die mühelos betrogen und logen; Evren gehörte nicht dazu. Aber es gab auch Männer, die hofften, ein Konflikt würde sich von selbst erledigen, wenn man ihn nicht weiter anheizte. An schlechten Tagen zählte Evren zu dieser zweiten Kategorie.

Er wollte, dass Anstand bei Menschen wirkt, die ihn als Schwäche ansehen.

Eines Abends im März, als Gästelisten und gemietete Tischwäsche den Esstisch bedeckten, sprach Isolde endlich aus, was sie schon die ganze Zeit gedacht hatte.

„Wenn sie an unserem Hochzeitstag auftaucht“, sagte sie, ohne vom Sitzplan aufzusehen, „werde ich dich dafür verantwortlich machen, dass du sie nicht ernst genug genommen hast.“

Evren schloss die Mappe in seinen Händen. „Das wird sie nicht.“

„Das ist keine Antwort. Das ist ein Wunsch.“

Er lehnte sich müde in seinem Stuhl zurück. „Was genau soll ich tun?“

„Nicht hoffen. Handeln.“

„Ich habe gehandelt. Ich habe Nachrichten ignoriert. Nummern blockiert. Ihr gesagt, sie solle mich nicht kontaktieren.“

„Haben Sie den Sicherheitsdienst des Veranstaltungsortes informiert?“

Er zögerte einen Augenblick zu lange.

„Das erscheint mir extrem.“

„Weil deine Fantasie faul ist.“