Kapitel 1 – Das Geheimnis unter dem Stein

Im Speisesaal des Anwesens DeLuca herrschte eine solche Stille, dass das Ticken der Standuhr in der Ecke wie Hammerschläge auf Eisen klang.

Vierundzwanzig Familienmitglieder saßen wie erstarrt in ihren Polstersesseln, die Gabeln in der Hand, den Atem stockend. Serena Whitmore stand regungslos da, ihr elfenbeinfarbenes Designerkleid wirkte blass unter dem Kristalllüster, jede Spur aufgesetzter Haltung war ihrem Gesicht abhandengekommen. Neben ihr presste Richard Hale – ihr Ehemann, der Mann, den sie als nichts weiter als einen distanzierten Konzernchef bezeichnet hatte – seine Lederaktentasche schützend an die Brust.

Dominic DeLuca zitterte.

Marco schrie nicht. Er warf den Tisch nicht um. Er zog nicht die maßgefertigte, silberplattierte Pistole, von der jeder am Tisch wusste, dass sie in seinem maßgeschneiderten Sakko steckte. Er blieb einfach am Kopfende des Mahagonitisches sitzen, seine dunklen Augen fest auf seinen jüngeren Bruder gerichtet.

„Sprich, Dominic“, sagte Marco. Seine Stimme war tiefer als ein Flüstern, doch sie durchdrang den Raum wie ein Rasiermesser Seide. „Was ist unter dem ursprünglichen Restaurant begraben?“

Dominic schluckte schwer. Sein teurer italienischer Seidenkragen wirkte plötzlich drei Nummern zu eng um seinen Hals. „Marco … du verstehst den Druck nicht. Die Schulden, die Whitmore wegen unserer Expansionskredite hatte …“

„Ich habe Sie nicht nach Bankkrediten gefragt“, unterbrach Marco ihn, seine Stimme sank um eine weitere Oktave. „Ich habe Sie gefragt, was unser Vater unter der Erde vergraben hat, die unsere Mutter vierzig Jahre lang auf Händen und Knien geschrubbt hat.“

Maria DeLuca stand zwischen Lily und der langen Festtafel. Die Schultern der 77-jährigen Matriarchin, die sonst vom Gewicht des Alters und der unzähligen Schichten in der Küche gebeugt waren, richteten sich plötzlich mit königlicher Gelassenheit auf. Ihre zarten Hände ruhten auf dem fleckigen, abgenutzten Einband des roten Kochbuchs, das Lily ihr zurückgegeben hatte.

„Dein Vater hat kein Gold vergraben, Marco“, sagte Maria mit klarer, resonanter Stimme, die den Klang der alten Nachbarschaft widerspiegelte. „Gold lockt Diebe an. Dein Vater hat Hebelwirkung vergraben.“

Richard Hale stieß einen scharfen, unwillkürlichen Schrei aus. Er wich einen halben Schritt zurück in Richtung der Türen zum Speisesaal, doch zwei breitschultrige Sicherheitsleute in anthrazitfarbenen Anzügen – Männer, die seit Antonios Tod ausschließlich Marco unterstanden – traten lautlos in den Türrahmen, die Hände ordentlich vor der Hüfte verschränkt.

Die Ausgänge waren versiegelt.

„Sagen Sie es ihm, Mrs. DeLuca“, flüsterte Lily Carter leise und stand einen halben Schritt hinter Maria. Lily trug noch immer ihren schlichten schwarzen Küchenhelferkittel, ihre Hände waren leicht mit Mehl vom Brotbacken des Morgens bestäubt. Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, doch ihr Blick war ruhig. Sie hatte ihre gesamte Existenzgrundlage riskiert, indem sie das Buch aus dem Mülleimer gerissen hatte. Es gab kein Zurück mehr.

Maria blickte auf das aufgeschlagene Buch hinab, ihr Daumen fuhr mit den Fingern über die verblasste Tinte von Antonios Handschrift auf der letzten Seite.

„1974, noch vor deiner Geburt, Marco, gehörte Brooklyn nicht dem Gesetz“, sagte Maria leise. „Es gehörte dem Donato-Syndikat. Als dein Vater die vier Tische in der Court Street eröffnete, kam Donato, um seinen Tribut einzufordern. Er wollte die Hälfte von allem, was wir verdienten, und den Keller, um seine Schmuggelkisten zu verstecken.“

Marcos Augen verengten sich. „Mein Vater hat mir erzählt, dass er Donato ausgekauft hat.“

„Dein Vater hat Donato zu Fall gebracht“, entgegnete Maria, und ein wilder Funke blitzte in ihren dunklen Augen auf. „Antonio hat Buch geführt. Nicht nur Rezeptmengen, sondern ganze Kassenbücher. Schließfachnummern. Die Bestechungslisten für jeden Richter, Polizeihauptmann und Hafeninspektor, der fünfundzwanzig Jahre lang Schmiergelder vom Syndikat angenommen hat. Als Donato versuchte, unsere Küche niederzubrennen, während du oben im Wäschekorb schliefst, sperrte Antonio Donatos engsten Vertrauten in eben diesen Keller, bis der Mann das Hauptbuch herausgab.“

Ein Raunen ging durch die Großfamilie.

„Antonio hat diesen Stahltresor unter dem ursprünglichen Pizzaofen vergraben“, fuhr Maria fort und blickte Richard Hale direkt an. „Er hat ihn mit fast einem Meter Stahlbeton übergossen. Er sagte Donato, dass, falls uns auch nur ein Haar gekrümmt würde oder falls jemals jemand versuchen sollte, uns das Land unter unseren Füßen zu stehlen, der Beton zerbrochen und die darin enthaltenen Namen dem Bundesstaatsanwalt in Manhattan übergeben würden.“

Richard Hales Gesicht war von blass zu kreideweiß geworden.

Marco drehte langsam den Kopf und blickte Serenas heimlichen Ehemann an. „Das Whitmore Hospitality-Imperium basierte nicht auf Hotels, oder, Richard?“

Lily beobachtete, wie sich Richard Hales Kehle heftig hob und senkte. „Mr. DeLuca, das ist längst Geschichte. Was unsere Großväter in den Siebzigern gemacht haben, hat nichts mit den heutigen wirtschaftlichen Entwicklungen zu tun –“

„Ihr Großvater war Thomas Hale“, sagte Marco kalt. „Der Stadtkämmerer, der 1976 die Enteignungen am Hafen genehmigte. Der Mann, dessen Unterschrift das Immobilienvermögen Ihrer Familie sicherte.“ Marco stand auf. Er war 1,90 Meter groß, breitschultrig und beherrschte den Raum mit einer mühelosen, tödlichen Würde. „Der Name Whitmore war der Mädchenname Ihrer Mutter. Sie gründeten Whitmore Hospitality vor drei Jahren, um die Verbindung zur Familie Hale zu verschleiern. Und Sie schickten Ihre eigene Frau in mein Haus, um die Beweise auszugraben, bevor sie Sie vernichteten.“