Capítulo 1 – El Reino de Cristal se desmorona

Las paredes de cristal de mi oficina en el piso 34 de Santa Fe ofrecían una vista panorámica sin obstáculos de la extensa cuadrícula de la Ciudad de México. A medianoche, la metrópolis parecía un vasto circuito de luces ámbar y blancas pulsantes, frías e interminables. Sobre mi escritorio reposaban tres tazas de cerámica con marcas de café expreso seco, monumentos silenciosos a una maratón de catorce horas de llamadas a inversionistas, reestructuración de deuda provisional y propuestas de adquisición. Me dolía el cuello con un latido sordo y persistente, pero bajo el agotamiento yacía una profunda sensación de logro. Tenía treinta y seis años, era el fundador y accionista mayoritario de un imperio de desarrollo comercial, y cada metro cuadrado de acero, piedra y capital había sido forjado por mi disciplina inquebrantable.

Más aún, creía que lo hacía por un propósito mayor que el de los simples balances. Lo hacía por Ricardo. Durante seis años, mi esposo fue el refugio al final de mis agotadoras semanas de trabajo. Era encantador, carismático sin esfuerzo, con esa elegancia latina que hacía sonreír a los camareros y relajaba el ambiente en la sala de juntas. Cuando me tomó de la mano durante los oscuros y desoladores meses posteriores a nuestro tercer intento fallido de FIV, me besó en la sien y susurró: «No necesitamos hijos para sentirnos completos, Elena. Tú y yo somos la dinastía».

Le había creído. Había aferrado mi alma a esas palabras.

Hace cuatro días, cuando me besó para despedirse en nuestra finca de Las Lomas de Chapultepec, que olía a sándalo y almidón fresco, había arrastrado su maleta de cuero con ruedas hasta la terminal privada de Toluca. «Singapur es brutal, mi amor», murmuró, alisándose la solapa de su chaqueta de cachemir. «Doce horas de diferencia horaria, interminables paneles de fintech, banqueros institucionales que nunca duermen. Pero cuando cierre este consorcio, por fin tendré algo monumental sobre la mesa. Quiero que estés orgullosa de mí».

Me despedí de él con un beso, le transferí cincuenta mil dólares a su cuenta corriente personal para que no tuviera que pensarlo dos veces antes de invitar a clientes a cenas en Odette o Marina Bay Sands, y volví directamente a mis hojas de cálculo.

Mientras me frotaba el puente de la nariz, simplemente busqué mi teléfono para consultar los mercados internacionales. En su lugar, apareció una notificación push de Instagram en la pantalla atenuada.

*Teresa_DelValle compartió una nueva publicación.*

Teresa, mi suegra. Una mujer cuyo estilo de vida de alta sociedad, las cuotas del club de campo y el vestuario de diseñador se financiaban íntegramente con una transferencia trimestral denominada “asignación familiar”, autorizada por mi director financiero.

Desbloqueé la pantalla distraídamente, esperando verla en una gala benéfica en Polanco tomando un cóctel.

La pantalla bañó mi rostro con una luz verde esmeralda.

La fotografía no fue tomada en Singapur. Fue tomada bajo el sol abrasador en una hacienda al aire libre en el Valle de Bravo. Enormes arcos de gardenias, peonías blancas y orquídeas colgantes enmarcaban un patio de piedra. Bajo el dosel floral se encontraba Teresa, radiante, envuelta en seda verde esmeralda, con lágrimas de alegría teatral corriendo por su rostro.

Y justo a su lado estaba mi marido.

Ricardo no vestía traje de negocios. Llevaba un esmoquin color marfil, hecho a medida, con una ranúnculo blanca en la solapa. Su brazo rodeaba con fuerza la cintura de una mujer con un vestido de novia de encaje bordado, cuyo velo catedral ondeaba con la brisa de la tarde.

La novia se llamaba Ximena.

Se me cortó la respiración al sentir el impacto de una barra de hierro contra un hueso. La habitación pareció inclinarse; el zumbido del aire acondicionado rugió de repente como un motor a reacción.

Ximena Torres. Veinticuatro años. Coordinadora de proyectos junior contratada hace seis meses en mi departamento de adquisiciones como principiante. Yo mismo aprobé su contratación después de que Ricardo mencionara casualmente que la hija de un viejo conocido de la familia buscaba mentoría en el sector inmobiliario comercial. Recordaba su voz suave, sus grandes ojos llenos de admiración, la forma en que se colocaba el cabello oscuro detrás de la oreja cada vez que traía archivos a mi oficina. Recordaba cómo siempre se quedaba un rato cuando Ricardo venía a invitarme a almorzar, riéndose de sus chistes con una intensidad que yo había interpretado como admiración juvenil.

En la foto, la mano izquierda de Ximena descansaba precisamente sobre la pronunciada e inconfundible curva de su vientre. Tenía al menos cinco meses de embarazo.

Debajo de la foto, Teresa había escrito en español: *“El tiempo de Dios siempre es perfecto. Mi amado hijo Ricardo finalmente ha encontrado la verdadera devoción, un verdadero hogar y a la mujer que le dará a nuestra familia sus verdaderos herederos. La sangre llama a la sangre. Bienvenida a la familia, Ximena.”*

No parpadeé. No grité. Mi cuerpo experimentó un descenso repentino y violento de la temperatura, como si toda la sangre se hubiera drenado de mis extremidades para proteger mis órganos vitales de un shock fatal.

Con dedos temblorosos, pasé a la siguiente diapositiva. Había un vídeo corto. La cámara recorrió a sesenta invitados sentados en sillas Chiavari blancas. Reconocí cada rostro. Sofía, la hermana mayor de Ricardo, que había usado mi apartamento de Madrid para su luna de miel el verano pasado. Sus primos, cuyas empresas emergentes yo había financiado con bonos convertibles de seis cifras. Sus amigos de la infancia, que solían beber mi whisky escocés añejo en nuestro yate en Los Cabos. Todos estaban allí, brindando con copas de Dom Pérignon, lanzando pétalos de rosa color marfil, vitoreando cuando Ricardo Ximena se lanzó a besarla en la boca con una pasión que no me había demostrado en tres años.