Cada persona que me había besado en la mejilla, elogiado mi generosidad y me había considerado parte de su familia lo sabía. Habían coordinado el viaje, alquilado esmóquines, reservado suites de hotel y se habían reunido en un paraíso privado para ver a mi esposo casarse con mi subordinada embarazada mientras yo, sentada en una torre de cristal vacía, pagaba por su vida.

Mi pulgar se movió automáticamente y marcó el número privado de Teresa.

La línea se conectó tras dos timbres. Música de fondo —un cuarteto de cuerdas en directo interpretando boleros— sonaba por el altavoz, acompañada del tintineo de copas de cristal.

—¿Elena? —La voz de Teresa era suave, teñida de champán y con una malicia inconfundible. No parecía sorprendida. No parecía culpable. Parecía triunfante.

—Teresa —dije. Mi voz era increíblemente firme, sin un solo temblor—. ¿Qué veo?

Una risa corta y cruel interrumpió la conversación. «Estás viendo la realidad, cariño. Le dije a Ricardo hace meses que tenía que dejar de ocultarlo, pero siempre fue demasiado blando y se preocupó por cómo lo asimilaría tu frágil ego. Pero un hombre tiene necesidades, Elena. Un hombre necesita un legado».

—Él es mi marido —susurré, con un sabor a ceniza—. Estamos legalmente casados.

—Un trozo de papel —se burló Teresa, con voz venenosa—. Le diste contratos. Le diste horarios. Dedicaste tus años fértiles a construir rascacielos mientras su apellido se desvanecía. Ximena sabe ser mujer. No huele a salas de juntas ni a café; huele a dulzura. Está esperando un hijo de los Del Valle, Elena. Algo que tú no pudiste dar biológicamente.

La crueldad fue tan pura, tan quirúrgica, que cortó el último hilo de sentimentalismo que había en mi interior.

—¿Crees que esto es un juego? —pregunté en voz baja.

—Creo que el juego ha terminado —respondió Teresa con calma—. Ricardo volverá en una semana después de su escapada a San Bartolomé. No armes un escándalo, Elena. Compórtate como la mujer de negocios sofisticada que siempre aparentas ser. Firma los papeles con discreción, crea un fideicomiso adecuado para el hijo de tu marido y, tal vez, te dejemos conservar algo de dignidad.

Ella colgó.

El tono de llamada resonó en mi oído. Bajé el teléfono lentamente, contemplando mi reflejo oscurecido en la ventana panorámica.

Teresa Del Valle había cometido un error fatal. En su mundo de ilusiones propias de la alta sociedad y vanidad heredada, había confundido mi devoción con debilidad. Creía que, por amar a su hijo, yo era una mujer patética y solitaria que se sometería a su propia humillación con tal de evitar ser abandonada.

Había olvidado quién era el dueño del suelo que pisaban.

No derramé ni una sola lágrima. En cambio, una extraña y absoluta claridad se apoderó de mi sistema nervioso. Abrí mi portátil de la empresa, omití los archivos corporativos y desbloqueé la unidad cifrada titulada *Arquitectura de Activos Personales*.

Ricardo vivía como un jeque petrolero. Conducía un Porsche 911 GT3 personalizado. Usaba relojes Patek Philippe. Tenía tarjetas de crédito sin límites preestablecidos. Pero Ricardo no poseía patrimonio. No tenía títulos comerciales. Su padre había muerto en la indigencia, dejando tras de sí una montaña de deudas que yo saldé discretamente antes de nuestra boda.

Todos los lujos de los que disfrutaba estaban ligados a una sola fuente: mi firma.

Volví a coger el teléfono. Esta vez marqué un número que me sabía de memoria. Eran las 12:45 de la madrugada.

—¿Elena? —La voz de Verónica Salgavedo respondió al tercer timbrazo, alerta de inmediato, a pesar de la hora. Verónica no era solo mi asesora legal principal; era una estratega legal implacable que cobraba mil doscientos dólares la hora por desmantelar fortunas.

—Verónica —dije, contemplando las luces de la ciudad—. Mi marido se acaba de casar con otra mujer en Valle de Bravo. Trabaja para mí, tiene cinco meses de embarazo y toda la familia Del Valle está brindando con mi champán en su celebración.

Una pausa prolongada y deliberada resonó en la línea. Oí el crujido de las sábanas, seguido del firme clic de la lámpara de noche de Verónica.

—¿Estás a salvo? —preguntó Verónica bruscamente.

—Estoy completamente tranquilo —respondí—. Y necesito que lleves a cabo una táctica de tierra arrasada.

***

Capítulo 2 – El fantasma de Singapur

A las 6:00 de la mañana, la oficina de Santa Fe se había transformado de un centro comercial en una sala de operaciones. Verónica llegó con un impecable traje gris oscuro, el cabello con mechones plateados recogido en un moño apretado, flanqueada por dos socios más jóvenes que portaban escáneres portátiles y discos duros cifrados.

—La realidad legal es simple —dijo Verónica, colocando tres gruesas carpetas sobre la mesa de conferencias—. México reconoce el matrimonio civil como estrictamente monógamo. Su “boda” en el Valle de Bravo fue una ceremonia puramente simbólica o bigamia. Dada la vanidad de su madre, probablemente fue una elaborada puesta en escena, orquestada por un registrador civil no registrado para complacer a su círculo de amigas y obtener la aprobación de la amante.

—No me importan las acusaciones de bigamia —dije, mientras tomaba un sorbo de té negro en una taza de porcelana—. Una condena de prisión le daría una historia de mártir. Alegaría que soy una tirana vengativa y estéril que usó al Estado para castigarlo por haber encontrado el amor. No lo quiero en una celda, Verónica. Lo quiero en la calle.

Verónica le dedicó una sonrisa astuta y maliciosa. «Entonces nos centraremos por completo en la arquitectura de activos. Cuéntame sobre Villa Las Lomas».

“Adquirí el terreno cuatro meses antes de que se registrara nuestra unión civil, a través de una sociedad holding privada, *Inmobiliaria Monte Real*”, expliqué con calma. “La construcción se financió con un préstamo corporativo otorgado por mi principal empresa promotora. Ricardo firmó una declaración previa a la constitución reconociendo que no tenía ninguna titularidad real. Su nombre no aparece en ningún registro público. Es de mi propiedad privada”.

“¿Y qué pasa con las cuentas personales?”