Arthur klappte sein Klapphandy zu und steckte es zurück in seine verblichene Jackentasche.
Er stand regungslos vor dem schweren Eisentor, die rauen Hände auf dem Griff seines Aluminiumstocks. Durch den Maschendrahtzaun beobachtete er den Hof mit einer beängstigenden, absoluten Ruhe.
Trent, der Achtklässler-Rüpel in der viel zu großen Collegejacke, lachte immer noch. Er holte mit dem Arm aus und wollte gerade die Beinprothese auf das Flachdach der Cafeteria schleudern.
Doch als Trent sich umdrehte, traf die Nachmittagssonne das dicke Stahlschloss, das die Haupttore sicherte.
Trent erstarrte. Sein Arm sank langsam herab.
Er kniff die Augen zusammen und betrachtete die schwere Kette, die um die Eisenstangen gewickelt war, dann riss er den Kopf herum und sah Arthur, der auf dem Bürgersteig stand.
„Hey!“, rief Trent, seine Stimme überschlug sich kurz, bevor er sie in einen tieferen, bedrohlichen Tonfall zwang.
Trent ließ die Beinprothese achtlos fallen. Sie prallte mit einem widerlichen Klacken auf den Asphalt, sprang einmal auf und rutschte dann durch den Dreck.
„Was glaubst du, was du da tust, alter Mann?“, fragte Trent.
Leo, der noch am Boden lag, wartete nicht, bis der ältere Junge ihm den Rücken zukehrte.
Der Neunjährige schleppte seinen kleinen Körper vorwärts. Der schwarze Asphalt brannte in der Nachmittagshitze, versengte seine nackten Ellbogen und riss an seinem dünnen T-Shirt, doch er weigerte sich zu weinen. Er fixierte nur die Metallprothese und griff mit zitternden, staubbedeckten Händen danach.
Niemand aus dem Kreis der Jugendlichen kam ihm zu Hilfe.
Sie hielten einfach ihre Smartphones hoch, die Linsen auf den behinderten Jungen gerichtet, der im Dreck kroch.
Trent marschierte auf den Maschendrahtzaun zu, seine beiden Freunde flankierten ihn wie Leibwächter. Er packte das Drahtgeflecht und rüttelte heftig daran.
„Mach das Tor auf!“, befahl Trent. Er trat gegen die Eisenstangen, nur wenige Zentimeter von Arthurs Stiefeln entfernt. „Meine Mutter holt mich in zehn Minuten ab. Mach es sofort auf!“
Arthur zuckte nicht einmal mit der Wimper.
Er betrachtete die teuren Lederärmel von Trents Jacke. Er sah die schwere Goldkette, die an dem Schlüsselbein des Teenagers anlag. Dann blickte er auf seine eigenen abgetragenen Stiefel, unter denen seine Beinprothese unter der Jeans verborgen war.
„Du gehst nirgendwo hin, mein Junge“, sagte Arthur.
Seine Stimme war nicht laut, aber sie durchdrang den murmelnden Hof wie eine rostige Klinge.
Trent schnaubte verächtlich und blickte zu seinen Freunden zurück, um deren Unterstützung zu suchen. Sie kicherten und lehnten sich an den Zaun.
„Bist du taub? Ich sagte, mach es auf!“, höhnte Trent und presste sein Gesicht dicht an den Maschendrahtzaun. „Sonst nehme ich dir den Stock und lege ihn dir um den Hals. Hast du überhaupt eine Ahnung, wer mein Vater ist?“
„Ich weiß, wer sein Vater war“, erwiderte Arthur leise und deutete mit einem einzigen, wettergegerbten Finger auf den Jungen am Boden.
Leo hatte endlich sein Bein erreicht. Er zog das schwere Bein aus Kunststoff und Metall fest an seine Brust und schlang seinen Körper darum, um es vor den älteren Jungen zu schützen.
Der leuchtend rote Aufkleber, den Leo am Morgen stolz auf die Kalbkalbin geklebt hatte, war abgekratzt und blätterte ab.
Das schwere Bronzeabzeichen, das direkt in die Fassung geschraubt war, war jedoch völlig intakt.
Motor 44.
Arthur starrte auf das angelaufene Metall. Sein Herz hämmerte heftig gegen seine Rippen. Er wusste genau, welche Bedeutung dieses Abzeichen hatte. Er wusste genau, was es für die Feuerwehr und für die Stadt bedeutete.
Bevor Trent noch eine weitere Beleidigung ausstoßen konnte, wurden die schweren Metalltüren der Mittelschule mit einem Knall aufgestoßen.
Direktor Davis stürmte heraus, ein Funkgerät an seinem Gürtel. Er war ein hochroter Mann in einem engen Anzug, der stark schwitzte, als er auf die versammelte Menge zujoggte.
„Was ist denn hier los?“, bellte Davis und drängte sich durch den Kreis der Studenten. „Trent! Was ist denn hier los?“
Trent ließ seine aggressive Haltung sofort fallen. Er verdrehte die Augen, steckte die Hände in die Taschen und zeigte mit dem Daumen auf Arthur.
„Dieser verrückte alte Kerl hat uns einfach eingesperrt“, jammerte Trent und schlüpfte mit geübter Leichtigkeit in die Rolle des Opfers. „Wir haben da gerade rumgehangen, und plötzlich tauchte er auf und hat ein Vorhängeschloss ans Haupttor gemacht.“
Davis wandte sich dem Zaun zu, sein Gesicht lief vor Autorität purpurrot an.
Er sah Arthur ruhig auf dem Bürgersteig stehen. Dann sah er das schwere Stahlschloss, das die Kette sicherte.
„Sie befinden sich unbefugt auf dem Gelände der öffentlichen Schule“, fuhr Davis ihn an und marschierte direkt zum Tor. „Entfernen Sie das Schloss sofort.“
„Nein“, sagte Arthur.
Davis blinzelte, sichtlich ungewohnt, ein Nein zu hören. „Wie bitte? Öffnen Sie dieses Tor sofort, sonst rufe ich die Polizei.“
„Rufen Sie sie an“, sagte Arthur, ohne den Schulleiter aus den Augen zu lassen. „Sie müssen dafür hier sein.“
Davis runzelte verwirrt die Stirn. Er blickte sich im Hof um und bemerkte schließlich Leo, der im Dreck saß und seine abgerissene Prothese umklammerte.
Statt Besorgnis zu zeigen, stieß der Schulleiter einen langen, genervten Seufzer aus.
„Leo“, sagte Davis und rieb sich die Schläfen, als ob der behinderte Neunjährige ihm nur Kopfschmerzen bereitete. „Steh auf. Hör auf, dich im Dreck zu wälzen. Du machst hier nur Theater.“
Arthurs Griff um seinen Aluminiumstock verstärkte sich, bis seine Knöchel schneeweiß wurden.
„Er liegt am Boden“, sagte Arthur mit tieferer Stimme, „weil Ihr Schüler da drüben ihm das Bein abgerissen und es weggeworfen hat.“
„Das war nur ein Scherz!“, entgegnete Trent, lachte nervös und suchte beim Direktor Schutz. „Der Ball ist ihm einfach vom Stumpf gerutscht. Wir haben nur Fangen gespielt.“
„Spielen?“ Arthur trat näher an den Zaun heran. „Du hast ihm ein Stück vom Körper abgerissen und es wie Müll weggeworfen.“
Davis hob die Hand und stellte sich physisch zwischen Trent und den Zaun, um den Schläger zu schützen.
