NÄCHSTER TEIL: Eine Gruppe jugendlicher Rowdys hielt es für einen urkomischen Streich, einem behinderten Jungen seine Beinprothese zu stehlen und damit im Schulhof Ball zu spielen. Sie ahnten nicht, dass der alte Mann, der vom Zaun aus zusah, plötzlich das Schultor verriegeln würde.

„Hören Sie mal, Herr … wie auch immer Sie heißen“, sagte Davis mit süßlicher, herablassender Stimme. „Trent ist ein guter Junge. Seine Eltern sind die größten Förderer unserer Sportabteilung. Jungen sind eben Jungen. Manchmal raufen sie, und es gerät außer Kontrolle. Aber man kann eine öffentliche Schule nicht einfach abschließen. Das ist eine Straftat, und ich werde nicht zulassen, dass Sie meine Schüler schikanieren.“

Arthur musterte die Menge der schweigenden Teenager.

„Jungs sind eben Jungs“, wiederholte Arthur langsam und schmeckte das absolute Gift in diesem Satz.

Er hob seinen Stock und deutete damit über die Schulter des Schulleiters.

„Nennen sie das so auf Video?“, fragte Arthur. „Denn ich zähle mindestens ein Dutzend Kameras in diesem Innenhof, die genau festgehalten haben, was für ein braver Junge Trent wirklich ist.“

Trents Freunde senkten schnell ihre Handys und begriffen plötzlich, was sie da gerade aufgenommen hatten.

Doch ein paar Kinder hinten – die stillen, die Trent das ganze Jahr über in der Schule terrorisieren gesehen hatten – hielten ihre Handys hoch, die roten Aufnahmelichter leuchteten immer noch ununterbrochen.

Direktor Davis wurde blass. Er hasste Kameras. Kameras machten selbst die besten Ausreden zunichte. Kameras bedeuteten wütende E-Mails vom Schulvorstand.

„Alle Handys weg! Sofort!“, brüllte Davis und klatschte wild in die Hände. „Jedes Handy, das ich sehe, wird konfisziert! Löscht die Videos sofort!“

Der Schulleiter wandte seinen wütenden Blick wieder Arthur zu, verzweifelt bemüht, die Kontrolle über die Situation zurückzugewinnen.

„Ich gebe Ihnen drei Sekunden, um einen Schlüssel vorzuzeigen“, drohte Davis, griff in seine Anzugtasche und zog sein Smartphone heraus. „Sonst lasse ich Sie wegen Freiheitsberaubung und Kindeswohlgefährdung verhaften. Glauben Sie etwa, Sie könnten jemandem eine Lektion erteilen? Sie sind nur ein verrückter alter Mann, der die Nacht im Gefängnis verbringen wird.“

Arthur griff nicht in seine Tasche. Er griff nicht nach einem Schlüssel.

Er sah nur Direktor Davis an. Dann blickte er zu Trent, der selbstsicher hinter der Schulter des Direktors grinste, wohl wissend, dass das Geld seiner wohlhabenden Eltern ihm bereits seine Unschuld erkauft hatte.

„Ich bin nicht derjenige, der einen Anwalt brauchen wird“, sagte Arthur leise.

Davis spottete: „Das werden wir ja sehen.“

Er wählte die 911, hielt sich das Telefon ans Ohr und starrte Arthur durch den Maschendrahtzaun hindurch wütend an.

Doch bevor der Polizeidisponent den Anruf überhaupt entgegennehmen konnte, wurde er durch ein Geräusch unterbrochen.

Es begann mit einem tiefen, fernen Heulen, das von den Vorstadthäusern ein paar Blocks entfernt widerhallte.

Innerhalb von Sekunden vervielfachte sich das Geheul. Es wurde lauter, schärfer und heftiger.

Trents selbstsicheres Grinsen verschwand.

Die Schüler wandten sich zur Straße und reckten die Hälse über den Zaun.

Der Asphalt unter Arthurs schweren Stiefeln begann zu vibrieren, ein tiefes, rhythmisches Grollen, das den Staub vom Schulschild abschüttelte.

Direktor Davis erstarrte, das Telefon noch immer nutzlos ans Ohr gepresst, und starrte die Straße hinunter, während das ohrenbetäubende Dröhnen schwerer Lufthörner die Nachbarschaft erfüllte.

Drei riesige, speziell angefertigte rote Feuerwehrwagen bogen gleichzeitig um die Ecke, ihre Sirenen heulten durch die stille Nachmittagsluft. Blendende rote und weiße Stroboskoplichter erhellten die Backsteinmauern der Schule und blitzten über die Gesichter der verängstigten Schläger.

Die Lastwagen bremsten nicht ab, um in die Besucherschleife einzufahren.

Sie fuhren aggressiv auf den Bordstein, die Druckluftbremsen zischten heftig, als sich die massiven Fahrzeuge Stoßstange an Stoßstange perfekt positionierten und den Haupteingang der Schule vollständig blockierten.

Rote und weiße Stroboskoplichter tauchten den Innenhof in ein grelles Licht und blitzten heftig an den Backsteinmauern der Mittelschule auf.

Die drei riesigen Feuerwehrwagen hatten sich perfekt ausgerichtet und blockierten die Straße, den Zebrastreifen und die einzige Ausfahrt zum Parkplatz der Fakultät vollständig. Das ohrenbetäubende Heulen der Sirenen verstummte abrupt und hinterließ eine bedrückende, beängstigende Stille.

Übrig blieb nur das tiefe, vibrierende Dröhnen dreier massiver Dieselmotoren und das scharfe Zischen der Druckluftbremsen.

Direktor Davis stand wie angewurzelt da, den Mund weit offen, das Handy noch immer ans Ohr gepresst.

Die schweren Türen des vorderen Feuerwehrwagens schwangen auf.

Chief Miller trat zurück. Er war ein hochgewachsener, breitschultriger Mann Ende fünfzig, in seiner schweren Einsatzhose und einem dunkelblauen Wachhemd. Sein Gesichtsausdruck war ausdruckslos. Hinter ihm stiegen fünf weitere Feuerwehrleute ab, ihre schweren Stiefel schlugen im perfekten Gleichklang auf den Asphalt.

Sie blickten weder den Direktor an, noch die Menge der starrenden Teenager.

Sie marschierten direkt auf das verschlossene Eisentor zu.

Arthur bewegte sich endlich. Er griff in die Tasche seiner verwaschenen Jeansjacke, zog einen kleinen Messingschlüssel heraus und schob ihn in das schwere Stahlschloss.

Klicken.

Das Schloss sprang auf. Arthur wickelte die dicke Eisenkette ab und zog die schweren Tore weit auf.

„Das geht nicht!“, schrie Direktor Davis, als er endlich aus seiner Starre erwachte. Er ließ sein Handy fallen und stürzte sich auf die Öffnung zu. „Sie haben kein Recht, sich auf diesem Schulgelände aufzuhalten! Ich bin der Direktor dieser Schule! Ich verlange, dass Sie diese Lastwagen sofort entfernen!“

Chief Miller verlangsamte nicht einmal seinen Schritt. Er ging schnurstracks an Davis vorbei, als wäre dieser völlig unsichtbar.

Die Feuerwehrleute strömten in den Hof. Wortlos bildeten sie einen engen, schützenden Kreis um Leo, der noch immer im Dreck saß.

Sechs massige Männer, Schulter an Schulter stehend, versperrten Trent und seinen Freunden den Weg zu dem neunjährigen Jungen.

Arthur schritt leise durch die Tore, stützte sich auf seinen Aluminiumstock und nahm seinen Platz direkt neben dem Häuptling ein.

„Was soll das?!“, rief Davis mit zitternder Stimme, während er um die Feuerwehrleute herumjoggte und nach einer Lücke suchte. „Das ist eine Schule, keine –!“

Ein schriller, anhaltender Autohupenton unterbrach ihn.

Hinter der Absperrung aus Feuerwehrwagen war ein schnittiger, schwarzer Range Rover unerlaubt über den Bordstein gefahren, seine vordere Stoßstange bedrohlich nah an der Seite von Löschfahrzeug 44. Der Fahrer hupte wütend, weil die Straße blockiert war.

Die Türen des luxuriösen Geländewagens flogen auf.

Trents Eltern stürmten hinaus. Richard, in einem maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Anzug und mit Bluetooth-Headset, schrie bereits die Feuerwehrleute an, die neben den Einsatzwagen standen. Seine Frau Elaine, in makelloser weißer Tenniskleidung und mit übergroßer Sonnenbrille, drängte sich aggressiv an der Stoßstange des Feuerwehrwagens vorbei.