Chapitre 1 – L’obscurité brisée
L’obscurité qui régnait dans la cuisine n’était pas la douce pénombre du crépuscule ; c’était un vide absolu, suffocant. Le bourdonnement du réfrigérateur en inox s’éteignit instantanément. Les bandes LED sous les meubles s’éteignirent. Seule la lueur bleu-blanc de l’iPhone de Trent, tombé à terre, écran vers le haut sur le carrelage, projetait de longues ombres grotesques au plafond.
Nicole poussa un cri perçant, semblable à celui d’un oiseau. « Trent ! Le disjoncteur a sauté ! As-tu payé la facture d’électricité ? »
« Tais-toi, Nicole ! » La voix de Trent se brisa sous l’effet soudain de l’adrénaline. Il se tenait à un mètre au-dessus de moi, sa lourde canne en chêne toujours levée dans son poing droit. Je sentais l’odeur de café noir rassis dans son haleine, mêlée à la chaleur métallique de sa fureur soudaine. « Clara, ne bouge pas d’un pouce. Je te jure, si tu essaies de te lever… »
*ACCIDENT.*
Le bruit ne venait pas de la cuisine. Il venait de la terrasse arrière, de la baie vitrée coulissante en verre trempé qui donnait sur la pelouse impeccablement entretenue. Ce n’était pas le bruit d’une effraction ; c’était comme une explosion. Une bourrasque d’air glacial d’automne a balayé le rez-de-chaussée, chargée d’une odeur de pin humide, de poudre et d’une puissance brute.
« Qu’est-ce que c’était ? » aboya Richard, abandonnant pour la première fois en cinq ans son ton suffisant et arrogant de patriarche. « Trent, va chercher le fusil dans le placard du couloir ! »
« Il n’arrivera pas jusqu’au placard », gronda une voix depuis l’arche de la salle à manger.
Ce n’était pas un bruit fort. Ce n’était pas un cri. C’était un baryton plat et mortel qui résonnait à travers le plancher.
Je connaissais cette voix. C’était celle qui me lisait des histoires avant de dormir, lorsque nos parents ont péri dans cet accident sur l’autoroute, il y a douze ans. C’était la voix qui m’avait parlé au téléphone satellite, depuis la province d’Helmand, me disant que les méchants n’étaient que des lâches qui n’avaient pas encore subi les conséquences de leurs actes.
« Alex », ai-je murmuré d’une voix étranglée. Le mot avait un goût de cuivre. J’étais recroquevillée sur le côté gauche, les bras tremblants enlacés comme des anneaux d’acier autour de mon ventre arrondi depuis vingt-quatre semaines. Le sang qui coulait sur l’intérieur de ma cuisse se refroidissait, collant mon pantalon de pyjama à ma peau.
Un faisceau aveuglant de lumière blanche de quatre mille lumens jaillit des ténèbres, frappant Trent directement dans les pupilles.
Trent leva l’avant-bras, aveuglé, et recula en titubant contre l’îlot de marbre. « Qui êtes-vous, bon sang ? Foutez le camp de chez moi ! J’ai un permis pour… »
La silhouette derrière la lampe tactique se déplaça avec une économie de moyens terrifiante. Sans hésitation, sans mise en scène théâtrale. Une botte de combat s’abattit sur le sternum de Trent. L’impact résonna comme un sac de sable mouillé tombant d’un toit de trois étages. Trent fut projeté en arrière, sa colonne vertébrale heurtant violemment les meubles de cuisine en acajou avec une telle force que la vaisselle décorative posée au-dessus se brisa.
La canne claqua contre le plancher.
« Trent ! » hurla Helen en bondissant de son tabouret en cuir. « Richard, tirez-lui dessus ! Appelez la police ! »
« Asseyez-vous, madame », ordonna une seconde voix depuis l’ombre du hall d’entrée.
Un clic résonna dans la pièce. Un autre faisceau s’alluma, illuminant Helen et Richard. Dans le hall d’entrée se tenait Marcus Boyd, un homme dont je me souvenais de l’unité d’Alex : large d’épaules, silencieux, tenant une lourde lampe halogène et un harnais de sécurité. Il n’avait pas d’arme à la main, mais son attitude était celle d’une forteresse.
« Vous êtes en infraction ! » s’écria Richard, sa robe de chambre de marque ouverte. « Savez-vous qui je suis ? Je suis l’associé principal de Vance & Sterling ! Je vais vous ruiner ! Vous serez en prison fédérale avant midi ! »
Alex l’ignora complètement.
La lumière baissa, s’inclinant vers le sol où je tremblais. En trois enjambées, Alex était à genoux près de moi. Il laissa tomber sa lourde lampe torche, laissant sa lueur diffuse nous envelopper.
Son visage était sculpté dans le granit : la mâchoire marquée de cicatrices, les cheveux noirs coupés court, les yeux gris d’une froideur terrifiante. Mais dès que son regard se posa sur moi, la carapace se brisa.
« Clara », murmura-t-il, sa main massive et calleuse effleurant ma tempe avant de caresser ma joue. « Clara, regarde-moi. Regarde mes yeux, Petit Oiseau. »
« Alex », ai-je sangloté, la digue dans ma poitrine cédant enfin. La douleur dans mon bassin était une brûlure intense, une douleur de fer blanc qui pulsait à chaque respiration saccadée. « Mon bébé… Trent m’a frappée avec le bâton. Il m’a frappée aux jambes. Alex, elle ne bouge pas. Elle bouge toujours quand j’ai peur, mais elle ne bouge pas… »
Alex n’a pas crié. Il n’a pas juré. Sa mâchoire était si serrée que j’ai entendu l’émail de ses molaires grincer. Son regard s’est posé sur la tache rouge sombre qui maculait le carrelage gris sous ma hanche.
« Marcus ! » La voix d’Alex résonna dans la cuisine comme un coup de rasoir. « Urgence absolue. Les ambulanciers sont au portail. Dégagez l’allée immédiatement. Dites-leur : traumatisme abdominal contondant, deuxième trimestre, hémorragie active. »
« J’y vais », répondit Marcus en sortant une radio de son gilet tactique tout en reculant vers les portes-fenêtres brisées.
« Hé ! Tu ne peux pas faire entrer n’importe qui ici ! » hurla Nicole derrière l’îlot de cuisine. Elle tenait toujours son iPhone, la caméra pointée droit sur Alex. Ses doigts tremblaient, mais son rictus narquois demeurait. « J’enregistre ! Tu as défoncé notre porte ! Tu as agressé mon frère ! Tu vas aller en prison à perpétuité, espèce de cinglé ! »
