Alex se releva. Sans se presser, il se dressa comme un prédateur qui avait enfin décidé que les charognards qui l’entouraient ne méritaient plus d’être ignorés.

Du haut de son mètre quatre-vingt-dix, la carrure imposante, vêtu d’une veste thermique noire et d’un pantalon tactique, il dominait Trent, qui gémissait au sol, se tenant les côtes cassées. Alex tourna lentement la tête vers Nicole.

La voix de Nicole se brisa dans sa gorge. Elle baissa le téléphone d’un pouce. « Ne… ne me touchez pas. Je suis une femme. »

Alex s’approcha d’elle. Nicole recula jusqu’à ce que son dos heurte les deux fours.

« Donne-moi le téléphone », dit Alex calmement.

« Non ! C’est ma propriété ! Trent, fais quelque chose ! »

Trent toussait, crachant de la mousse rose sur le carrelage. « Alex… espèce d’enfoiré… elle est tombée. Clara a trébuché… on essayait de l’aider… »

Alex tendit la main. Elle se referma sur le haut de l’iPhone de Nicole. Nicole tenta de le lui arracher, mais Alex ne força même pas ; il serra simplement le poing. L’écran en verre se déforma sous sa prise, se fissurant instantanément. D’un mouvement de poignet, il lui arracha l’appareil des doigts manucurés.

« Mon téléphone ! » s’écria-t-elle.

Alex ne l’a pas détruit. Il l’a glissé dans la poche de sa veste. « Preuve », dit-il doucement. « Tu as dit que la conversation de groupe familiale appréciait, non ? Voyons voir ce qu’en pensera un grand jury. »

Il se retourna vers Helen et Richard. Helen avait pâli, serrant ses perles dans sa main, ses lèvres maquillées tremblaient. Richard cherchait le téléphone fixe fixé au mur.

« Touche à ce combiné, Richard, dit Alex d’un ton familier, et je te casserai tous les doigts de la main, un par un, et je dirai au tribunal que tu as résisté à une arrestation citoyenne lors d’une tentative d’homicide. »

Richard se figea, la main suspendue à quelques centimètres du téléphone. « Un homicide ? Vous êtes fou ? C’est une dispute conjugale ! Trent a le droit de discipliner sa femme ! »

Alex fit deux pas délibérés vers Richard. Richard tressaillit, ramenant ses mains contre sa poitrine comme un enfant effrayé.

« Il a frappé une femme enceinte avec une arme mortelle sous vos yeux », dit Alex, sa voix s’abaissant jusqu’à faire vibrer les verres à vin rangés au-dessus de la table. « Vous avez été complice de la tentative de meurtre de ma nièce. Si cet enfant meurt, Richard, la justice sera votre meilleure punition. Je vous le promets sur la tombe de notre mère. »

Dehors, le hurlement lugubre des sirènes à double fréquence perçait le brouillard matinal, devenant plus fort à mesure que l’ambulance s’engageait dans l’impasse privée et fermée.

Alex se détourna du patriarche terrifié et se remit à genoux à mes côtés. Il ôta sa grosse veste thermique et la posa sur mon corps frissonnant, en rabattant délicatement le col autour de mon cou.

« Tiens bon, Clara, » murmura-t-il en posant tendrement sa main sur la mienne, contre mon ventre. « Les renforts arrivent. Tu en as fini avec ces monstres. Tu rentres à la maison. »

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Chapitre 2 – Le triage rouge

Les gyrophares rouges et blancs aveuglants de l’ambulance illuminaient les débris de verre des portes-fenêtres, projetant des motifs sanglants et dansants sur les murs de la cuisine. Deux ambulanciers en uniforme de la marine se précipitèrent dans la maison, portant de lourds sacs de traumatologie et une civière pliante.

« Par ici ! » cria Alex, sa voix perçant la panique.

La chef des ambulanciers, une femme aux cheveux grisonnants et au regard dur et professionnel, s’est agenouillée à côté de moi. Son badge indiquait *S. Miller*.

« Ma chérie, tu m’entends ? Comment tu t’appelles ? » demanda Miller, ses mains parcourant déjà mon corps, vérifiant mon pouls, appuyant un doigt contre mon artère carotide.

« Clara… Clara Vance », balbutiai-je, les dents claquant sous le choc. « Vingt-quatre semaines. Trent… il m’a frappée. Avec un bâton. Je vous en prie, le bébé… elle ne bouge pas. »

« Sa tension est de 90/55, elle est tachycardique à 120 », annonça le second ambulancier en me posant un brassard au bras non blessé et en installant une perfusion. « Traumatisme du fémur droit, contusions lombaires, saignements vaginaux importants. »

« Non, non, non », ai-je gémi en agrippant la manche de Miller. « S’il vous plaît, ne la laissez pas mourir. S’il vous plaît. »

« On se bat pour vous deux, Clara », dit Miller d’une voix ferme et assurée. « Tenez bon. On vous emmène tout de suite au centre de traumatologie de St. Jude. Brett, ouvre grand la perfusion ! On a besoin du moniteur ! »

Pendant que les ambulanciers s’activaient, Trent parvint à se redresser en s’appuyant contre les plinthes. Son visage était marbré de rougeur et de rage, et il serrait sa poitrine meurtrie.

« Vous ne pouvez pas l’emmener ! » haleta Trent en pointant un doigt tremblant vers Miller. « Je suis son mari ! Je refuse ce transport ! Elle a un médecin traitant à la clinique de mon père – emmenez-la là-bas ! »

Miller n’a même pas levé les yeux de l’aiguille de perfusion de calibre 18 qu’il m’enfonçait dans l’avant-bras. « Monsieur, reculez avant que je ne demande aux policiers dehors de vous menotter à cette armoire. »

« Je suis avocat ! » s’écria Trent, la voix brisée par le désespoir. « Vous n’avez aucun droit légal d’expulser ma femme de notre domicile sans ma signature ! »

Deux adjoints du shérif du comté franchirent l’entrée du patio en ruine, leurs armes de poing pointées vers le bas en position de tir.

« Les mains en l’air ! » cria le premier adjoint en scrutant la pièce. « Qui a signalé les coups de feu ? »