Stunden bevor Dominic Moretti einen achtkarätigen Smaragd-Diamanten auf den Finger einer anderen Frau schieben sollte, traten vier sechsjährige Jungen in sein Leben und zerlegten jeden Dynastiebau-Bauplan, den seine Familie über siebenunddreißig Jahre lang entworfen hatte.

Er kannte ihre Namen nicht.

Er wusste nicht, in welchem Viertel sie schliefen, welche Albträume sie weckten oder wer sich die Tränen wischte, wenn sie sich die Knie am Bostoner Beton schürften.

Doch in dem Moment, als das erste Kind sein Halsband unter den weichen bernsteinfarbenen Wandleuchten des Bellamy-Hauses zurechtrückte, wusste Dominic etwas Unendlich Gefährlicheres.

Das Kind besaß seine Augen.

Boston summte unter einer frühen Herbstenkälte vor dem Back Bay Etablissement. Sonnenuntergang blutete violett und verbrannte Kupfer über die Backsteinbraunsteine, doch in den privaten Korridoren des Bellamy House roch die Atmosphäre ausschließlich nach Vintage-Scotch, Bienenwachs und geerbtem Reichtum. Dominic war vierzig Minuten zu früh angekommen. Er sollte um halb acht am Moretti-Gewächshaus mit Blick auf den Charles River sein, wo zwei Dutzend Fotografen und zwei mächtige Bostoner Dynastien sich unter dem Vorwand eines intimen Abendessens versammelten.

Sloane Barrett würde elfenbeinfarbene Seide tragen. Seine Mutter, Victoria Moretti, würde ein triumphierendes Lächeln tragen.

Dominic hingegen hatte den ganzen Nachmittag nichts gespürt. Kein Puls der Vorfreude. Kein Schrecken. Lediglich eine hohle, methodische Resignation, dass dies die natürliche Ordnung der Moretti-Blutlinie war: Macht verbond Kapital, und Sentimentalität starb still am Rand.

Er war einfach in die Toilette der Executives gegangen, um die Falte seiner französischen Manschetten zu korrigieren. Sein Spiegelbild hatte ihn angestarrt – mit hartem Kiefer, dunklen Augen, mit der schwachen Halbmondnarbe am Wangenknochen von einer Lagerhausschlägerei in Southie vor zehn Jahren.

Dann schwang die schwere Eichentür auf, und vier kleine Körper marschierten herein.

Sie sahen aus wie kleine Herren, die an einem Nachmittagskonzert teilnehmen. Weiche pastellfarbene Strickwaren – hellblau, elfenbeinfarben, salbeigrün und gedämpfte Rose – kombiniert mit marineblauen Hosen und makellosen Miniatur-Oxfords. Dominic hatte angenommen, sie gehörten einem Senator oder einem alten Tech-Gründer, der im Hauptatrium sprang.

Bis der Junge im blauen Pullover direkt neben Dominics Taille an das Becken trat.

Das Kind stand auf den Zehenspitzen. Er betrachtete sein Spiegelbild mit intensiver, unbewegter Schwerkraft. Dann strich er lautlos sein dickes dunkles Haar von der Stirn, neigte das Kinn scharf nach rechts und legte die linke Hand hinter den Nacken, rollte die Schulter, um einen unsichtbaren Knoten zu lösen.

Dominic erstarrte. Die goldenen Manschettenknöpfe in seinen Händen fühlten sich plötzlich schwer wie Blei an.

Es war ein obskurer, zwanghafter Tick. Dominic tat das, seit er ein Junge in der Vorbereitungsschule war, wann immer sein Geist eine komplexe Bilanz entwirrte oder einen Gegner einschätzte. Sein verstorbener Vater hatte es das *Moretti-Achselzucken* genannt. Es war kein erlerntes Verhalten; es war ein angeborener, nervöser Instinkt, der direkt in seine DNA eingeschrieben war.

Hinter dem ersten Jungen spiegelten die anderen drei die Bewegung unbewusst synchron.

Der Junge in Blau fing Dominics Blick im Glas auf. Der Junge drehte sich langsam um.

Dominic blickte nach unten.

Die Welt schien in absolute Stille zu fallen. Das leise Rauschen der Wasserrohre, das entfernte Klirren von Besteck aus dem Speisezimmer, das gedämpfte Jazz, das durch die Dielen vibrierte – alles verschwand.

Der Junge besaß die präzise, schwere Kurve von Dominics Stirn. Die identischen dunkel bernsteinbraunen Iris, die unter Innenbeleuchtung fast obsidian wurden. Die leichte Krümmung in der linken Ecke der Oberlippe beim Einschätzen einer unbekannten Bedrohung.

Die anderen drei Jungen drehten sich gleichzeitig zu ihm um. Sie waren Vierlinge. Vier Kopien von Dominic Moretti im Alter von sechs Jahren, der zu dem sechs Fuß zwei großen Nachkommen des gefürchtetsten Imperiums Neuenglands aufblickt.

“Geht es Ihnen gut, Mister?” fragte das Kind im grünen Pullover leise. Seine Stimme hatte einen leichten Bostoner Klang, rund und hell.

Dominics Kehle fühlte sich trocken an, voller Asche. “Wie alt bist du?”

antwortete der Junge in Blau ohne zu zögern. “Wir sind sechs. Fast sechseinviertel.”

*Sechs.*

Die Nummer traf Dominic mit der Wucht einer hochkaliberigen Kugel in Dominics Brust.

Vor sechs Jahren. Ende Oktober. Eine kleine Loftwohnung im North End, die nach frischem Rosmarin, Mehl und Orangenschale duftet. Eine Frau, deren Lachen drei Generationen Moretti-Zynismus in einem Augenblick auflösen konnte.

*Elena Rossi.*

Sie war fünfundzwanzig Jahre alt, als er in die Handwerksbackerei ihrer Familie ging, um einen Zonenstreit zu klären, den die Baufirma seiner Familie hergestellt hatte. Er war als Raubtier angekommen; er war als ein Mann enttäuscht gegangen. Elf Monate lang war sie sein geheimer Zufluchtsort gewesen, völlig losgelöst vom Syndikat, den Vorstandsetagen und der gnadenlosen sozialen Manipulation seiner Mutter.

Und dann, über Nacht, war Elena verschwunden.

Ihre Wohnung war ausgeräumt worden. Ihr Handy wurde getrennt. Eine einfache handgeschriebene Notiz auf der Küchentheke: *Such mich nicht, Dominic. Wir waren nie dazu bestimmt, in deiner Welt zu überleben.*

Dominic hatte acht Monate damit verbracht, den Nordosten zu zerstören, um sie zu finden, bis seine Mutter ihn in der Bibliothek hingesetzt und Fotos auf seinen Schreibtisch gelegt hatte – Elena, die mit einem italienischen Risikokapitalgeber einen internationalen Flug nach Mailand bestieg, lächelnd, strahlend und völlig unbeeindruckt. Victoria hatte ihn mit eisigem mütterlichem Mitgefühl angesehen: *Sie hat die Auszahlung genommen, Dominic. Frauen wie sie tun das immer.*

Er hatte es geglaubt. Er hatte zugelassen, dass sein Stolz zu Stein wurde. Er hatte Elenas Geist begraben und zugestimmt, das Familienerbe zu Sloane Barrett zu tragen.

“Wie ist dein Nachname?” krächzte Dominic und ging auf ein Knie, sodass seine Augen auf Höhe der vier Kinder waren. Der teure Stoff seiner Hose streifte den kalten Badezimmermarmor, aber es war ihm egal.

Der Junge im rosafarbenen Pullover verschränkte die Arme vor der Brust. “Mama hat gesagt, dass wir fremden Männern niemals unseren Namen sagen. Vor allem Männer, die wütend aussehen.”

“Ich bin nicht wütend”, sagte Dominic, und seine eigene Stimme klang ihm fremd – angespannt, rissig, aller Autorität beraubt. “Ich verspreche dir, ich bin nicht wütend.”

Bevor das Kind antworten konnte, schwang die schwere Mahagonitür auf. Eine weibliche Stimme, samtweich und doch mit diesem atemlosen, hektischen Unterton, der einzigartig für eine Mutter ist, die in der Öffentlichkeit nach ihren Kindern sucht, durchbrach die Stille: