Les lourdes portes en acajou du manoir Moretti s’ouvrirent en grand, laissant entrer un flot de lumière naturelle éclatante. L’éclairage du grand hall d’entrée, digne d’un film, était impeccable, sans la moindre teinte jaune terne. Il projetait une lueur pure et lumineuse sur le sol en marbre poli et les lustres en cristal. L’air était vif, faisant ressortir les couleurs éclatantes du décor opulent. Emily Moretti franchit le seuil, sa valise en cuir noir roulant doucement derrière elle. À vingt-neuf ans, elle était d’une beauté à couper le souffle, dégageant l’aura puissante et profondément intimidante d’une parraine de la mafia chevronnée. Elle portait un tailleur-pantalon sombre et ajusté qui épousait parfaitement sa silhouette, rehaussé par des talons aiguilles, des boucles d’oreilles en diamants et la lourde bague sigillaire familiale en or. Sa peau claire et rosée était parfaite, captant la lumière vive tandis qu’elle respirait enfin le parfum de son foyer après cinq années exténuantes à la tête d’opérations secrètes à l’étranger pour le compte du syndicat familial.

Le domaine résonnait des bruits d’un somptueux dîner de famille. Des capos, des gardes du corps et des membres de la famille américains blancs étaient réunis dans la salle à manger attenante, leurs accents américains prononcés résonnant dans les couloirs. Mais l’accueil chaleureux qu’Emily avait espéré était totalement absent. Au lieu de son mari, une femme qu’elle reconnaissait à peine s’avança vers elle depuis la salle à manger. C’était Natalie Cross, une femme d’une trentaine d’années au teint clair et rosé, vêtue d’une robe rouge moulante et de bijoux précieux.

Natalie n’hésita pas. Avec une rapidité cruelle et calculée, elle leva le verre en cristal qu’elle tenait et projeta une giclée de vin rouge foncé directement au visage d’Emily.

« Mais qu’est-ce que vous croyez faire ? » demanda Emily d’une voix basse et menaçante, tandis que le vin dégoulinait de son menton sur son tailleur.

Avant même qu’Emily ait pu s’essuyer les yeux, Natalie s’avança et lui asséna une gifle cinglante. Le bruit sec résonna dans le grand hall, faisant taire instantanément les conversations dans la salle à manger.

Emily tourna lentement la tête, son regard froid et calculateur se posant sur l’homme qui se tenait à quelques pas derrière Natalie. C’était Ryan Moretti, son mari de quarante-deux ans, le sous-chef par intérim de la mafia. Il portait une chemise à boutons de marque, un pantalon de costume, son alliance et des chaussures cirées. Pourtant, au lieu d’interpeller la femme, Ryan resta immobile, les mains nonchalamment dans les poches, son visage pâle ne laissant transparaître aucune émotion.

« Ryan », dit Emily, son accent américain dégoulinant d’une intention meurtrière. « Vas-tu expliquer pourquoi ta maîtresse vient de mettre la main sur le chef de cette famille ? »

Ryan haussa légèrement les épaules, d’un air dédaigneux. « Les choses changent quand on abandonne sa famille, Emily. Tu as laissé un vide. Nous l’avons simplement comblé. »

Natalie fit un pas de plus, un sourire victorieux et venimeux tordant ses lèvres rosées. Elle dévisagea Emily de haut en bas, savourant l’instant qu’elle avait rêvé pendant des années.

« Tu as disparu », dit Natalie, la voix empreinte d’une cruelle satisfaction. « J’ai pris ta place. »

« Je n’ai pas disparu », répondit Emily d’une voix glaciale, les yeux plissés tandis qu’elle fixait la femme. « Je sécurisais les ports européens pour que cette famille puisse manger. Mais il semblerait que les rats aient envahi la cuisine pendant mon absence. Où est mon fils ? »

L’éclairage cru et cinématographique du hall d’entrée sembla s’intensifier, accentuant la tension pesante et suffocante qui s’était abattue sur la maison. Le vin continuait de tacher le col blanc immaculé du chemisier d’Emily, mais elle refusait de rompre le contact visuel avec son mari. Les gardes du corps et les capos américains, d’élite et blancs, à l’arrière-plan, restaient figés, le teint pâle, tandis qu’ils observaient la véritable Boss réaffirmer son autorité.

« Je t’ai posé une question, Ryan », ordonna Emily, sa voix fendant le silence comme une lame de rasoir. « Où est Ethan ? »

Ryan changea légèrement de position, ses chaussures cirées grinçant légèrement sur le marbre. « Ethan va bien. Il apprend la discipline. Chose que vous avez omis de lui inculquer avant de nous abandonner. »

« Je ne l’ai pas abandonné ! » hurla Emily, perdant un instant son sang-froid. « Je l’ai laissé avec son père ! L’homme qui a juré de le protéger ! Maintenant, dites-moi où est mon fils de six ans, sinon je ferai démolir cette maison brique par brique. »

Patricia Moretti sortit de la salle à manger et s’avança dans la lumière vive. À soixante-cinq ans, la mère de Ryan portait une élégante tenue de dîner familial, ornée de lourds bijoux de perles et de bagues précieuses. Ses joues claires et roses étaient rosies par une indignation aristocratique.

« Ne hausse pas le ton dans cette maison, Emily », gronda Patricia, son accent américain empreint de condescendance. « Ryan a fait un travail remarquable pour maintenir la cohésion de ce groupe. Natalie a été un merveilleux atout pour nous. Elle a redonné de la chaleur à cette propriété. »

« La chaleur ? » railla Emily en essuyant les dernières gouttes de vin de son visage du revers de la main. « Elle porte une robe rouge bon marché et se prend pour une reine, alors qu’elle n’a pas versé son sang pour occuper un trône. Vous êtes tous dans l’erreur si vous croyez que mon absence m’a fait perdre mon rang. »

« Tu n’as plus aucun grade ici », intervint Natalie en croisant les bras. « C’est Ryan le chef maintenant. Les capos lui rendent des comptes. Et quant à Ethan, il est exactement à sa place. »

Emily s’avança, réduisant la distance qui la séparait de Natalie d’un seul pas terrifiant. L’aura profondément intimidante qui se dégageait de son tailleur tailleur força Natalie à reculer instinctivement.