Camille hatte Zoé zu ihrer Nachbarin, Madame Perrin, geschickt, damit diese mit ihrer Enkelin einen Zeichentrickfilm ansah. Als die Tür ins Schloss fiel, stand sie Julien im Wohnzimmer gegenüber.
– Erklären.
Julien fuhr sich mit der Hand durchs Haar.
— Élodie macht eine schwere Zeit durch.
Camille lachte freudlos.
— Sie demütigt mich vor meiner Tochter, und das nennen Sie eine Phase?
— Ihr Geschäft läuft schlecht. Sie braucht eine Bankbürgschaft. Ich sollte eigentlich vorübergehend für sie bürgen.
— Mit unserem Gemeinschaftskonto?
Er antwortete nicht.
Schweigen war die Antwort.
Camille wich einen Schritt zurück, als wären die Dielen des Fußbodens gerade gebrochen.
— Sie wollten unsere Ersparnisse verwenden, ohne mir Bescheid zu sagen?
— Ich wollte einen Krieg vermeiden.
— Nein. Du wolltest ihm nicht Nein sagen.
Julien schloss die Augen.
— Sie hat mir geholfen, als mein Vater starb. Ich war 17. Sie hat ihr Studium für ein Jahr unterbrochen, um sich um mich zu kümmern. Seitdem habe ich das Gefühl, ihr etwas schuldig zu sein.
Camille griff nach ihrem Handy, das auf dem Tisch lag.
— Du schuldest ihr Dankbarkeit. Nicht unser Leben. Nicht den Frieden unserer Tochter.
Das Telefon vibrierte, bevor sie es entsperrte. Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer erschien.
„Mein Name ist Marc Lenoir. Ich bin Elodies Ehemann. Mir wurde gesagt, dass in Ihrem Haus etwas passiert ist. Ich muss wissen, ob Sie die Wahrheit kennen.“
Camille blickte auf.
— Ihr Mann kommt.
Julien wurde blass.
— Camille, lass dich da nicht reinziehen.
Die Türklingel ertönte.
Und hinter der Tür stand ein Mann, der in der einen Hand einen Strauß verwelkter Blumen und in der anderen einen Pappordner hielt – sein Gesichtsausdruck zeigte jemanden, der bereits alles verloren hatte.
TEIL 4
Marc Lenoir trat ein, ohne die Luftballons auf dem Boden oder die Sahneflecken auf den Fliesen zu beachten. Er war in den Vierzigern, trug eine zerknitterte Jacke und hatte die roten Augen eines Mannes, der nicht geschlafen hatte. Er stellte die verwelkten Blumen auf den Flurtisch, als hätte er vergessen, warum er sie dort hatte.
„Es tut mir leid, dass ich einfach so aufgetaucht bin“, sagte er. „Ich weiß, dass Ihre Tochter Geburtstag hatte.“
Camille blieb aufrecht.
— Zoé ist bei der Nachbarin. Sie wird nichts hören.
Marc nickte, erleichtert und beschämt zugleich.
Julien kam näher.
— Marc, jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt.
— Genau, Julien. Es sind schon zwei Jahre vergangen und es war nie der richtige Zeitpunkt.
Er öffnete seinen Pappordner. Darin befanden sich Kontoauszüge, ausgedruckte Screenshots, Fotos, die aus der Ferne vor einem Hotel in der Nähe des Gare de Lyon aufgenommen worden waren, und mehrere Rechnungen auf den Namen einer Firma, die Camille sofort erkannte: L’Atelier Vermeil, Élodies Firma.
Marc legte das erste Blatt Papier auf den Couchtisch.
— Élodie erzählte mir, dass sie Überstunden machte. Dann, dass sie einer Klientin mit Burnout half. Schließlich, dass sie gekommen sei, um ihren Bruder zu unterstützen, weil Camille ihrer Meinung nach labil, eifersüchtig und toxisch sei.
Camille drückte ihre Finger zusammen.
— Hat sie das gesagt?
— Zu mir. Zu ihrer Mutter. Zu bestimmten Klienten. Auch zu einem Anwalt. Sie bereitete eine Geschichte vor, in der du das Problem warst.
Julien ließ sich schwer auf das Sofa fallen.
– Wofür ?
Marc holte ein Foto hervor. Es zeigte Élodie auf der Terrasse eines Cafés, ihre Hand ruhte auf der eines dunkelhaarigen Mannes im Anzug. Im Hintergrund war ein verschwommenes Schild zu sehen. Unten stand das Datum: 18. Mai.
– Weil sie eine Affäre mit ihrem Geschäftspartner hat. Und weil sie fast 48.000 Euro vom Firmenkonto abgezweigt hat, um ihr gemeinsames Projekt zu finanzieren. Als ich anfing, Fragen zu stellen, erklärte sie, dass alles von Camille stamme, dass Ihre Frau sie verleumdet habe und dass Sie sie decken würden, weil „Julien immer seine Schwester wählt“.
Dieser Satz fiel wie ein rostiger Schlüssel mitten ins Wohnzimmer.
Camille sah Marc nicht an. Sie sah Julien an.
Er hatte den Kopf gesenkt.
„Sie wusste es“, murmelte Camille. „Sie wusste, dass du niemals Nein sagen würdest.“
Julien antwortete kaum.
– Ja.
— Und wie sieht es mit der Bankgarantie aus?
Marc blickte auf.
— Welche Garantie?
Camille spürte eine deutliche Kälte über ihre Schultern streichen.
Julien sprach mit gebrochener Stimme.
— Sie bat mich, eine Bürgschaft für ihre Praxis zu unterschreiben. Sie sagte, wenn ich mich weigere, müsse sie die Wohnung Ihrer Mutter verkaufen.
Marc steht abrupt auf.
— Die Wohnung meiner Mutter? Die ist schon verkauft. Sie sagte mir, sie wolle damit ihre Steuerschulden begleichen.
Camille schloss die Augen. Alles nahm Gestalt an: die Sticheleien, die Anschuldigungen, das Lächeln, die Art, wie sie sie in der Öffentlichkeit angriffen, damit Camille überreagierte, sollte sie reagieren. Élodie wollte sie nicht einfach nur verletzen. Sie bereitete ihren Ausweg vor, eine Nebelkerze, eine Familie mit Schuldgefühlen um sich herum, damit niemand den Abgrund bemerkte, den sie selbst grub.
Die Haustür öffnete sich, ohne dass jemand geklingelt hatte.
Élodie kam mit ihrem Ersatzschlüsselbund herein, wütend, das Telefon klebte an ihrer Hand.
— Marc, was machst du hier?
Niemand antwortete.
Sie sah die Papiere auf dem Tisch. Ihr Gesicht verlor kurz die Farbe, aber nur für einen Augenblick. Dann setzte sie ihre Maske wieder auf.
— Ah. Natürlich. Camille spielte wieder einmal das Opfer.
Camille machte einen Schritt nach vorn.
Ihr Kleid trug noch immer einen blassen Schleier aus getrockneter Sahne. Ihr Haar duftete nach Erdbeeren und Seife. Aber ihre Stimme zitterte nicht mehr.
— Nein, Elodie. Diesmal spielt niemand.
Élodie spottete.
— Für wen halten Sie sich eigentlich? Für einen Richter?
— Für Zoés Mutter. Für Juliens Frau. Für jemanden, der es satt hat, dass dein Schmerz als Entschuldigung für deine Grausamkeit benutzt wird.
Elodies Gesichtsausdruck verhärtete sich.
— Mein Schmerz? Davon weißt du gar nichts.
Julien hob den Kopf.
— Dann sag es doch. Sag, warum du Camille schon seit Jahren umwirbst.
