« Les téléphones sont brouillés, idiote », siffla Patricia, saisissant son sac à main de créateur sur le canapé. « Tu as signé ton propre arrêt de mort. Ne dis pas que je n’ai pas essayé de te sauver. »

Dante recula de la porte, se déplaçant rapidement et silencieusement dans le couloir, se retirant dans les ombres du vaste salon alors que les lourdes portes en chêne de la véranda s’ouvraient.

Il regarda depuis l’obscurité Patricia Romano marcher furieusement vers l’ascenseur du penthouse, ses talons cliquetant agressivement contre le marbre.

Lorsque les portes de l’ascenseur avalèrent sa belle-mère, le penthouse redevint d’un silence de mort.

Dante baissa les yeux sur l’enveloppe kraft dans sa main.

Les papiers du divorce, le symbole de sa reddition.

Il agrippa l’épaisse enveloppe des deux mains et la déchira brutalement en son milieu, puis encore et encore jusqu’à ce qu’elle ne soit plus que des confettis inutiles.

Il jeta le papier déchiqueté dans la corbeille la plus proche.

Son sang bourdonnait, se précipitant dans ses veines avec une énergie frénétique et mortelle. Le brouillard agonisant de la dépression qui l’avait pesé pendant des mois s’évapora en une seule seconde, remplacé par une clarté redoutable, d’une netteté de rasoir.

Son beau-père préparait un coup sur ses quais. L’équipe de sécurité en bas était compromise. Un commando venait chez lui ce soir.

Normalement, un parrain dans cette situation appellerait à une retraite tactique, évacuerait par une voie d’évacuation sécurisée et regrouperait ses hommes depuis une maison sûre.

Mais Dante n’était plus seulement un parrain.

Il était un mari dont la femme venait de passer trois ans à traverser l’enfer juste pour le garder en vie. Elle l’avait choisi lui plutôt que son propre sang. Elle avait fait face à une arme chargée, pleinement préparée à mourir dans ce penthouse juste pour qu’il ne soit pas seul.

Dante plongea la main à l’intérieur de sa veste de costume sur mesure et sentit l’acier froid et rassurant de son Glock 19. Il sortit son téléphone satellite crypté, le seul appareil immunisé contre les brouilleurs de signal standard, qu’il n’utilisait que pour les urgences extrêmes.

Il composa un numéro privé.

Ça sonna une fois.

« Patron ! » lança la voix bourrue de Leo Rossi, son homme de main le plus redoutable, qui dirigeait les équipes tactiques opérant en dehors des limites de la ville.

« Leo ! »

La voix de Dante était dangereusement calme. Le grondement sourd d’un volcan endormi se réveillant enfin.

« Vincent Romano vient de rompre le traité. Il tente un coup pour les Docks Sud avec Carlo Esposito ce soir, et il a acheté la sécurité du hall de ma résidence. »

Il y eut une fraction de seconde de silence sur la ligne, suivie du déclic métallique d’un fusil qu’on armait.

« Ordres, patron. »

« Envoyez l’équipe d’intervention Alpha aux docks sud. Dites-leur de ne faire aucun prisonnier. Réduisez l’équipe d’Esposito en cendres. Et si vous voyez les hommes de Vincent Romano, faites-leur mal. »

« C’est comme si c’est fait. [s’éclaircit la gorge] Et vous ? Si votre hall est compromis. »

« Envoyez l’équipe Bravo Bravo au penthouse », ordonna Dante, les yeux fixés sur le couloir menant à la chambre de sa femme. « Ils doivent sécuriser le périmètre de mon bâtiment. Personne n’entre, personne ne sort. Quiconque porte un insigne Romano ou se tient à un bureau de sécurité reçoit une balle entre les yeux. Mais laissez le gros œuvre à moi. »

« Patron, vous êtes en infériorité numérique dans ce bâtiment. »

« Ils sont enfermés dans un bâtiment avec moi, Leo », le corrigea doucement Dante. « Je veux que ce soit terminé d’ici minuit. Ce soir, la famille Romano cesse d’exister à Chicago. »

Dante raccrocha le téléphone et le glissa à nouveau dans sa poche.

Il prit une profonde inspiration, ajustant ses poignets, se transformant de l’homme vaincu qui était sorti de son étude en le prédateur suprême de la pègre de Chicago.

Il se tourna et remonta le couloir, se dirigeant tout droit vers la véranda.

Il était temps de rencontrer enfin sa femme.

Les lourdes portes en chêne de la véranda étaient toujours entrouvertes. Dante les poussa en grand, le grincement discret des gonds brisant le lourd silence.

Serena se tenait près du fauteuil en velours, le dos rigide. Elle s’était rapidement essuyé le visage, essayant d’armer le masque d’indifférence froide qu’elle avait porté pendant trois années agonisantes.

Lorsqu’elle se tourna pour lui faire face, ses yeux tombèrent instantanément sur ses mains, s’attendant à voir l’enveloppe kraft. Voyant ses mains vides, une lueur de confusion traversa ses traits délicats.

« Dante », chuchota-t-elle, sa voix tendue, portant toujours la marque brute de ses récents pleurs. « Où sont les papiers ? Je sais qu’Arthur les a apportés. »

Dante ne s’arrêta pas à l’entrée.

Il traversa la pièce à pas mesurés et délibérés, comblant la distance physique qui avait défini leur mariage. Il s’arrêta à quelques centimètres à peine d’elle.

De près, il pouvait voir le léger tremblement de ses mains, le pouls rapide battant à la base de sa gorge.

« Je les ai déchiquetés », dit Dante, sa voix un murmure bas et rauque qui commandait l’espace entre eux.

Le souffle de Serena se coinça. Ses yeux sombres se levèrent pour croiser les siens, cherchant un piège.

« Pourquoi ? Nous étions d’accord. C’est fini. »

« Je l’ai entendue, Serena », déclara simplement Dante, regardant la couleur s’échapper entièrement du visage de sa femme. « J’ai entendu Patricia, et plus important encore, je t’ai entendue. »

La panique traversa les yeux de Serena. Elle fit un pas en arrière, heurtant le bord du fauteuil.

« Tu… Tu n’étais pas censé entendre ça. Dante, tu dois partir tout de suite. Tu ne comprends pas ce que mon père… »

« Je comprends tout », l’interrompit Dante, tendant la main pour attraper doucement ses épaules.