La gente preguntó más tarde si me sentía culpable por lo que le pasó a Wakefield Shores.
Mi respuesta depende de a quién se refieran.
¿Lamento a las familias que compraron casas creyendo en anuncios que debieron ser precisos?
Sí.
¿Lamento a los miembros de la junta que confiaron en documentos que deberían haber verificado?
A veces.
¿Lamento a Augustine, que hizo la pregunta correcta antes de que se instalara el segundo muelle y fue ignorado?
Absolutamente.
¿Lamento haber impedido que una HOA tratara mi embalse privado como propiedad que poseían?
Ni por un segundo.
Delphine se paró una vez en mi orilla mientras una martinete clavaba acero en el lecho de mi embalse.
Le dijo a la tripulación que yo era un viejo que escribía cartas.
Tenía razón en una cosa.
Escribí cartas.
Dos de ellas importaron más que cada discurso que dio, cada folleto brillante que imprimió el desarrollador y cada resolución de la junta que aprobó Wakefield.
Porque esas cartas demostraban algo muy simple.
Nunca consentí.
Durante dieciséis años, la verdad residió dentro de sobres certificados, registros del condado, estudios, permisos y un decreto de agua que cualquiera podría haber leído.
Nadie necesitaba influencia para encontrarla.
Nadie necesitaba una placa del FBI.
Nadie necesitaba conexiones políticas.
Necesitaban cuarenta minutos en la oficina del registrador y la disposición de aceptar la respuesta.
El embalse siempre fue mío.
La orilla siempre fue mía.
Y el derecho a operar mi sistema de riego había estado allí mucho antes de que alguien vendiera la primera casa “frente al lago”.
Lo único que cambió fue que, después de dieciséis años, finalmente dejé de permitir que otras personas fingieran lo contrario.
El fin
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