Beim Abendessen ohrfeigte sein Berater seine Frau, und eine Ohrfeige zurück besiegelte sein Imperium. Die Ohrfeige landete zwischen Salat und Hauptgang und war laut genug, um einen Sommelier mitten im Einschenken eines zwölf Jahre alten Burgunders zum Innehalten zu bringen.

„Die Verschlüsselung war amateurhaft, Griffith“, sagte Solange leise, ihre Stimme durchdrang den stillen Raum mit vernichtender Klarheit. „Genau wie deine Lügen. Hast du wirklich geglaubt, dass ich nach elf Jahren, in denen ich deinen Terminkalender verwaltet, deine Verträge geprüft und deine beruflichen Fehler ausgebügelt habe, nicht bemerken würde, wie du die Zweitgrundstücke meines Großvaters stillschweigend auf eine Scheinfirma unter Biancas Mädchennamen übertragen hast?“

Ein kollektiver Raunen ging durch den Raum. Montgomery Falk schlug mit der Faust auf den Tisch, das silberne Besteck klirrte laut. „Sie haben Gelder aus dem Familienstiftungsfonds Ihrer eigenen Frau veruntreut, um den Lebensstil Ihrer Geliebten zu finanzieren und Ihre Handelsverluste zu decken?“

„Es ging nicht nur um mein Vertrauen, Montgomery“, sagte Solange und erhob sich anmutig von ihrem Stuhl. Langsam schritt sie auf die Bundesagenten zu, die Haltung aufrecht, ganz die rechtmäßige Erbin eines Industrieimperiums, das halb Chicago aufgebaut hatte, noch bevor Griffith Whitaker wusste, wie man ein Scheckbuch führt. „Es war das Fundament all dessen, was er vorgab zu besitzen. Und heute Abend ist dieses Kartenhaus endgültig zusammengebrochen.“

Griffith stürzte sich vorwärts, sein Gesicht purpurrot vor blinder Wut, und vergaß dabei völlig die Bundesagenten, die Investoren und die Angestellten des Harrington Clubs. „Du Miststück! Du hast alles ruiniert! Du hast das eingefädelt! Du hast uns reingelegt!“

Bevor Griffith einen weiteren Schritt tun konnte, trat der zweite Bundesagent vor, packte Griffith mit geübter Präzision am Arm, legte ihm schwere Stahlhandschellen an die Handgelenke und ließ sie schnappen. Das metallische Klicken hallte wie ein Schuss durch den Raum.

„Griffith Whitaker, Sie haben das Recht zu schweigen…“

Bianca versuchte, zum Notausgang zu rennen, doch die schweren Eichentüren öffneten sich erneut und gaben den Blick auf zwei uniformierte Polizisten aus Chicago frei, die den Flur versperrten. Sie sank gegen die Wand, ihr teures Kleid rutschte an der dunklen Holzvertäfelung entlang, und sie schluchzte hemmungslos, als die zweiten Handschellen um ihre schlanken Handgelenke geschlossen wurden.