La tempête au large du lac Michigan s’était transformée en une tempête glaciale et violente qui soulevait des vagues noires de cinq pieds de haut contre les pieux de bois pourris du quai 42.

Le corridor ferroviaire industriel à la lisière sud du port était plongé dans l’obscurité totale, abandonné depuis la fermeture des aciéries dans les années 90. Des wagons rouillés reposaient sur des rails envahis par la végétation, leurs coques métalliques gémissant sous la pluie battante d’automne.

À l’extrémité opposée de la rampe, à moitié submergée dans l’eau déchaînée du lac, se trouvait un ancien hangar à bateaux en cèdre.

À l’intérieur de la structure froide et froide, la seule lumière venait d’une lanterne à pétrole posée sur une caisse en bois renversée.

Assise dans un coin, enveloppée dans une couverture militaire en laine usée, se trouvait Sofia Moretti.

Elle avait vingt-neuf ans, était mince, ses boucles sombres autrefois magnifiques emmêlées et humides, sa peau olive pâle après deux ans de survie grâce au salaire d’entrepôt et au thé froid. Sur sa clavicule et sa mâchoire gauche coulaient de légères traces argentées de cicatrices de brûlures chimiques causées par l’explosion de carburant—des cicatrices qui ne faisaient qu’accentuer la royauté féroce et inflexible qui brûlait derrière ses grands yeux noisette.

Dans sa main droite, Sofia tenait un pied-de-biche en acier rouillé, ses jointures à vif et saignantes après quarante-huit heures à repousser l’escouade Romano qui faisait le tour du périmètre.

Dehors, le craquement des lourdes bottes sur le gravier mouillé perçait le vacarme des vagues.

Deux hommes en vestes tactiques noires défoncèrent la porte latérale en bois pourrie de la maison de bateau, leurs lampes torches perçant l’obscurité humide :

« Sortez, Madame Moretti », lança une voix rauque, le faisceau illuminant son coin. « La patronne dit que le mariage est terminé. Il est temps de clore le dossier de succession. »

Sofia ne cria pas.

Elle se leva de la caisse, soulevant la lourde barre de fer à deux mains, le menton haut avec la même dignité inébranlable qui avait commandé à l’Outfit de Chicago aux côtés d’Adrian :

« Si vous voulez m’enterrer, bande de », souffla Sofia, la voix rauque à cause de la fumée et du sel, « vous allez devoir m’y porter. »

Avant que le tireur de tête ne puisse lever son arme silencieuse, tout le mur ouest de la remise à bateaux explosa vers l’intérieur avec un CRASH convulsif et concussant.

Une Cadillac Escalade blindée noire mate déchira droit les poutres de cèdre, des éclats et des poutres s’envolant dans les airs tandis que le pare-chocs en acier renforcé écrasait le second tireur sous ses roues.

Les portes du véhicule s’ouvrirent brusquement.

Six agents tactiques Moretti ont déferlé dans la remise à bateaux comme de l’eau sombre, leurs fusils automatiques aboyant en courtes rafales chirurgicales de trois coups qui ont réduit au silence les derniers embuscades en quatre secondes chrono.

Traversant les poutres brisées sous la pluie battante, son long manteau bleu marine fouettant dans la tempête, ses cheveux noirs collés au front, se trouvait Adrian Moretti.

La lampe torche dans sa main tomba sur les planches mouillées.

Ses yeux croisèrent les siens de l’autre côté de la pièce brisée.

Le redoutable et impitoyable Don de Chicago se figea.

Le souffle s’éteignit dans sa gorge.

Sa carrure musclée de 1,90 m tremblait si violemment qu’il dut s’agripper au bord du cadre de la porte du véhicule pour ne pas tomber à genoux dans l’eau salée.

« Sofia… ? » Adrian pleura, son baryton se brisant dans l’air fin et détruit.

Les doigts de Sofia se détachèrent du pied-de-biche rouillé.

L’outil de fer lourd heurta les planches de bois avec un bruit sourd, roulant dans la flaque à ses pieds.

Elle regarda ses larges épaules, les tatouages sombres qui remontaient sur son cou, et la mâchoire rugueuse et cicatrisée qu’elle embrassait chaque nuit avant l’incendie.

« Tu es en retard, Adrian », murmura Sofia, les larmes coulant proprement, des traces chaudes dans la crasse sur ses joues.

« Je t’avais dit que j’attendrais. »

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