« Tu jouais ? » Arthur s’approcha de la barrière. « Tu lui as arraché un morceau de son corps et tu l’as jeté comme un déchet. »

Davis leva la main et s’interposa physiquement entre Trent et la clôture, protégeant ainsi le tyran.

« Écoutez, Monsieur… quel que soit votre nom », dit Davis d’un ton mielleux et condescendant. « Trent est un bon garçon. Ses parents sont les plus importants donateurs de notre département des sports. Les garçons sont des garçons. Parfois, ils se chamaillent et les choses dégénèrent. Mais on ne peut pas fermer une école publique à clé. C’est un délit fédéral, et je ne tolérerai pas que vous harceliez mes élèves. »

Arthur scruta la foule d’adolescents silencieux.

« Les garçons seront toujours des garçons », répéta lentement Arthur, savourant le poison absolu de cette phrase.

Il leva sa canne et la pointa par-dessus l’épaule du directeur.

« C’est comme ça qu’ils appellent ça sur la vidéo ? » demanda Arthur. « Parce que je compte au moins une douzaine de caméras dans cette cour qui ont filmé à quel point Trent est un “bon” garçon. »

Les amis de Trent ont rapidement baissé leurs téléphones, réalisant soudain ce qu’ils venaient d’enregistrer.

Mais quelques élèves au fond de la classe — les plus calmes qui avaient vu Trent terroriser l’école toute l’année — gardaient leurs téléphones levés, les voyants rouges d’enregistrement toujours allumés.

Le principal Davis pâlit. Il détestait les caméras. Les caméras ruinaient les excuses les plus convaincantes. Les caméras signifiaient des courriels furieux du conseil scolaire.

« Rangez vos téléphones ! Immédiatement ! » hurla Davis en frappant frénétiquement dans ses mains. « Tout téléphone que je vois sera confisqué ! Supprimez ces vidéos immédiatement ! »

Le principal tourna son regard furieux vers Arthur, cherchant désespérément à reprendre le contrôle de la situation.

« Je vous donne trois secondes pour me trouver une clé », menaça Davis en sortant son smartphone de la poche de son costume. « Sinon, je vous fais arrêter pour séquestration et mise en danger d’enfant. Vous croyez donner une leçon à quelqu’un ? Vous n’êtes qu’un vieux fou qui va passer la nuit en prison. »

Arthur ne porta pas la main à sa poche. Il ne chercha pas ses clés.

Il se contenta de regarder le principal Davis. Puis il regarda Trent, qui souriait d’un air suffisant derrière l’épaule du principal, sachant que l’argent de ses parents fortunés lui avait déjà acheté son innocence.

« Ce n’est pas moi qui vais avoir besoin d’un avocat », dit Arthur à voix basse.

Davis a ricané. « On verra bien. »

Il composa le 911, le téléphone à l’oreille, tout en fusillant Arthur du regard à travers le grillage.

Mais avant même que le répartiteur de la police puisse répondre à l’appel, un bruit l’interrompit.

Tout a commencé par un gémissement sourd et lointain qui résonnait entre les maisons de banlieue, à quelques rues de là.

En quelques secondes, le gémissement s’intensifia. Il devint plus fort. Plus strident. Plus lourd.

Le sourire narquois et confiant de Trent disparut.

Les élèves se tournèrent vers la rue, tendant le cou par-dessus la clôture.

L’asphalte sous les lourdes bottes d’Arthur se mit à vibrer, un grondement profond et rythmé qui fit tomber la poussière du panneau de l’école.

Le principal Davis se figea, le téléphone toujours inutilement collé à son oreille, fixant la route tandis que le rugissement assourdissant des klaxons envahissait le quartier.

Trois imposants camions de pompiers rouges, construits sur mesure, ont surgi au coin de la rue, leurs sirènes hurlantes déchirant le calme de l’après-midi. Des gyrophares rouges et blancs aveuglants ont illuminé les murs de briques de l’école et balayé les visages terrorisés des brutes.

Les camions n’ont pas ralenti pour s’engager dans la boucle réservée aux visiteurs.

Ils ont franchi le trottoir de manière agressive, les freins à air sifflant violemment tandis que les véhicules massifs s’orientaient parfaitement, pare-chocs contre pare-chocs, bloquant complètement l’entrée principale de l’école.

Des lumières stroboscopiques rouges et blanches illuminaient la cour, clignotant violemment contre les murs de briques du collège.

Les trois imposants camions de pompiers s’étaient parfaitement positionnés, bloquant complètement la rue, le passage piéton et la seule sortie du parking des professeurs. Le hurlement assourdissant des sirènes s’est arrêté net, laissant derrière lui un silence pesant et terrifiant.

Il ne restait plus que le grondement profond et vibrant de trois énormes moteurs diesel et le sifflement aigu des freins à air.

Le principal Davis resta figé, la bouche ouverte, son téléphone portable toujours collé à l’oreille.

Les lourdes portes du camion de pompiers de tête s’ouvrirent.

Le chef Miller descendit de son véhicule. C’était un homme imposant, aux larges épaules, d’une cinquantaine d’années, vêtu de son pantalon d’intervention et d’une chemise bleu marine de la caserne. Son visage était impassible. Derrière lui, cinq autres pompiers mirent pied à terre, leurs bottes lourdes frappant l’asphalte à l’unisson.

Ils n’ont pas regardé le principal. Ils n’ont pas regardé la foule d’adolescents qui les fixaient.

Ils marchèrent droit vers la grille de fer verrouillée.

Arthur finit par passer à l’action. Il plongea la main dans la poche de sa veste en jean délavée, en sortit une petite clé en laiton et la glissa dans le lourd cadenas en acier.

Cliquez.

La serrure s’ouvrit d’un coup. Arthur déroula la grosse chaîne de fer et écarta les lourdes portes.

« Vous n’avez pas le droit de faire ça ! » hurla le principal Davis, sortant enfin de sa stupeur. Il laissa tomber son téléphone et se précipita vers l’ouverture. « Vous n’êtes pas autorisé à être sur ce campus ! Je suis le principal de cet établissement ! J’exige que vous retiriez ces camions immédiatement ! »

Le chef Miller n’a même pas ralenti le pas. Il est passé devant Davis sans s’arrêter, comme si ce dernier était complètement invisible.