L’air dans la salle de traumatologie 4 sentait la mousse antiseptique, le sang oxydé et la piqûre acide de l’iode. Chaque fois que je clignais des yeux, un spasme très fin traversait mon arc zygomatique, tirant sur les vingt-quatre micro-sutures que le Dr Aerys venait d’enfoncer dans ma chair.

La pointe rouillée reposait dans un bocal stérile à échantillons sur le chariot de préparation en acier inoxydable. Même immergée dans du sérum sacré, elle avait l’air immonde : deux pouces d’acier au carbone noirci, limée jusqu’à une pointe asymétrique, sa base étant étroitement attachée dans un fil de fleur usé couleur cuivre, tordu avec des pinces de fer jusqu’à ce que le métal s’insinue.

« La profondeur de la perforation était de près de dix-huit millimètres », dit doucement le Dr Aerys en retirant ses gants en latex en poudre. Sa mâchoire était serrée et furieuse. « Si tu n’avais pas instinctivement tourné la tête au moment de l’impact, la trajectoire aurait enfoncé cette pointe directement à travers la cavité orbitale, perçant la fissure orbitale supérieure. Maeve, ce n’était pas un support ornemental qui s’est cassé. Quelqu’un a fabriqué une fléchette antipersonnel et l’a câblée à la structure de cette affiche. »

Avant que je puisse répondre, les anneaux de rideau grinçaient sur leurs rails au-dessus. Deux officiers entrèrent, flanqués d’un grand homme en manteau de laine charbon dont les yeux possédaient la immobilité plate et calculatrice d’un enquêteur de carrière.

« Mlle Maeve Lindell ? » demanda l’officier en civil en sortant un portefeuille en cuir de sa poche poitrine. « Je suis le détective Marcus Vance, Crimes majeurs. Le Dr Aerys a appelé la répartition il y a dix minutes et a signalé l’objet sur son plateau comme un danger mortel dissimulé de Classe A. J’ai besoin que tu me guides chaque seconde avant de traverser ce verre. »

Ma voix était un murmure rauque. Mes cordes vocales étaient assoiffées, couvertes de poussière et de plâtre poudré du mur de la salle de bal. « C’était la réception de Cresa. La grande salle de bal du Belvédère Saint-Jude. Nous étions près de l’alcôve artisanale des cadeaux — un pavillon personnalisé en chêne et verre qu’elle avait loué à une maison de scène avant-gardiste. Cresa m’a appelée avec son micro sans fil portatif. Elle m’a dit que mon ruban à cheveux était défait. »

« Et ensuite ? » Vance sortit un carnet en taupe usé, son stylo suspendu.

« Elle s’est mise derrière moi. Je l’ai entendue rire—ce son aigu et haletant qu’elle fait toujours juste avant de faire un coup pour sa chaîne. Elle a saisi mes omoplates à deux mains. Elle ne m’a pas juste poussée un peu de la tête, détective. Elle posa son pied arrière et poussa de tout son poids. Quand j’ai touché le panneau central, le verre a cédé immédiatement. Mais quand ma joue a heurté le coin intérieur en se redressant, j’ai ressenti un coup électrique et brûlant dans ma pommette. »

Vance s’avança vers le chariot en inox, regardant à travers la vitre du pot à échantillons. Il ne la toucha pas ; Il inclina simplement la tête, lisant les dentelures grossières limées le long de la tige.

« Regarde ici », murmura Vance, pointant son stylo vers la base de la pointe. « Le fil n’est pas du fil d’artisanat standard. C’est un fil de fixation galvanisé de gros calibre, peint d’émail fleuri vert pour se fondre dans les installations en mousse. Il fallait des outils mécaniques pour les insérer dans ce bois. Quelqu’un a apporté un vis-choc ou une agrafeuse manuelle robuste dans cette salle de bal pendant l’installation. »

Soudain, mon téléphone vibra violemment contre le matelas d’examen en faux cuir. L’écran s’illumina d’une avalanche de notifications.

*@CresaGlows a publié une nouvelle bande démo.*

*@CresaGlows est en direct maintenant : « TRAGÉDIE À MON MARIAGE : Gérer des drames familiaux toxiques lors de mon grand jour. » *

Avec des doigts tremblants et couverts de sang, je déverrouillai l’écran. La vidéo s’ouvrait directement sur un plan large en haute définition, professionnellement noté, de la salle de bal du Belvedere.

Me voilà, capturé en résolution 4K. L’angle de caméra était étrange—ce n’était pas la vidéo tremblante d’un invité sur smartphone ; Il a été tiré depuis un gimbal stabilisé placé exactement à quarante-cinq degrés pour que mon visage heurte la vitre.

Dans la vidéo, l’audio était parfaitement clair. La voix de Cresa s’envola dans la pièce : *« Regardez la maladroite Maeve qui fait une scène ! » *

Puis vinrent les rires grotesques et retentissants de trois cents invités. La caméra zooma sur ma joue déchirée avec une précision prédatrice, capturant le cramoisi sombre et artériel qui s’accumulait sur les éclats de verre brisé. La légende flottant sur mon visage ensanglanté disait : *Quand ta grande sœur amère ne supporte pas que tu sois sous les projecteurs une nuit. Envoyez des prières les gars, les frais de nettoyage sont fous !*

Un bocal de pourboires numérique épinglé sous la vidéo montait déjà : 14 200 $ récoltés en trente-huit minutes.

« Regarde le coin inférieur, détective », ai-je articulé, une sueur froide perlant dans ma nuque. « Regarde le filigrane de production. »

Vance s’est penché par-dessus mon épaule. Ses yeux se plissèrent. Sous le logo signature de Cresa, en une petite typographie élégante, trois lettres figuraient : *V-X-N Productions.*

« Vixen Productions », murmura Vance, sa voix devenant glaciale. « C’est la société de branding numérique de Declan Cross. Le nouveau mari de ta sœur. » Il sortit son propre téléphone et composa un poste sans regarder le clavier.