À l’aube, la division des crimes majeurs du département de police métropolitaine ressemblait moins à un commissariat de police qu’à un bunker technologique à haut enjeu.

Le détective Vance avait fait venir l’agent spécial Sarah Miller de la Task Force régionale contre la cyberfraude du FBI. Miller était une femme d’une trentaine d’années, aux traits acérés comme des rasoirs, aux cheveux noirs attachés en une queue de cheval sévère, et aux yeux qui regardaient à travers des moniteurs comme s’ils étaient des vitres sur des scènes de crime.

Sur le gigantesque panneau de projection à l’avant de la salle de conférence, le visage de ma sœur était figé en plein rire.

Ils avaient intercepté le flux vidéo brut multicanal directement du stockage cloud privé de VIXN Media, contournant ainsi le téléchargement compressé sur les réseaux sociaux. Sur seize moniteurs distincts, le mariage de Cresa était présenté comme une dissection anatomique.

« Ce n’était pas une diffusion organique », dit l’agent Miller en tapotant une clé sur son terminal. L’écran se divisa en un schéma filaire de la grande salle de bal du Belvédère. « Regarde les métadonnées du réseau. Declan Cross n’a pas utilisé d’unités de liaison cellulaire standard pour ce flux. Il avait un camion privé de liaison satellite cryptée garé dans la ruelle de service derrière l’hôtel. »

« Pourquoi un influenceur de mariage dépenserait-il quarante mille dollars pour louer une liaison satellite de qualité entreprise ? » demandai-je, tenant une poche de glace fraîche contre ma joue gonflée et suturée.

« Parce qu’elle ne diffusait pas uniquement sur des plateformes publiques », répondit Miller d’un ton sombre. Elle tapa une autre touche.

L’écran a changé, révélant une interface sombre et utilitaire dominée par du texte en cyrillique, des fenêtres de diffusion en direct et un ticker de cryptomonnaie dans le coin supérieur droit.

Mon souffle se coupa. Dans la vitrine principale, il y avait exactement la vidéo de moi tombant dans la vitrine vitrée. Mais sur ce site, il n’y avait ni superposition pastel mignonne ni musique pop pétillante.

Le titre du flux était en anglais : *PARI DIRECT : Glass Drop / Cible principale / Lacération garantie.*

Sous la vidéo se trouvait un registre des transactions en direct. Plus de quarante-huit bitcoins — soit plus de deux millions de dollars — avaient été mis en séquestre via une bourse de paris offshore non réglementée vingt minutes avant le début de la cérémonie. Les conditions du pari étaient exposées avec une clarté glaçante :

*Cible : Maeve Lindell.*

*Événement : Impact facial contre le verre structurel dans une fenêtre de 60 minutes.*

*Pool bonus : Contact intégré avec le luminaire (Sang visible dans les 10 secondes).*

Je me suis agrippé au bord de la table de conférence jusqu’à ce que mes jointures deviennent blanches comme neige. La pièce tournait autour de moi. Les mains manucurées de ma mère repoussant ma tête loin de la soie blanche… Le rire cruel et mélodieux de Cresa… le caméraman se penche avec le système stabilisateur, criant à travers le chaos : *« Continuez à zoomer, son sang vaut des millions ! » *

Ils ne m’avaient pas seulement humilié. Ils avaient transformé mon corps en un sport sanglant diffusé en direct, monétisé pour un syndicat international du dark web qui misait sur la violence orchestrée déguisée en malheurs d’influenceurs.

« Jésus, » murmura Vance à voix basse, ses jointures blanquint alors qu’il fixait l’écran. « Declan Cross n’est pas un manager d’influenceurs. C’est un agent d’un réseau organisé de fraude dans le divertissement. »

« Ça devient plus profond, Maeve », dit l’agent Miller en tournant sa chaise vers moi. Sa voix s’adoucit avec une empathie sincère, bien que ses yeux restassent mortellement sérieux. « Nous avons vérifié l’enregistrement de la société de mise en scène qui a construit la présentoine. *Belvedere Artisanal Woodcraft LLC.* L’entité corporative a été constituée il y a soixante-douze heures. Le signataire de la licence commerciale n’est pas Declan. C’est ta mère, Rowena Lindell. »

Je suis resté là, sous la lumière blanche aveuglante de la salle de briefing de la police, sentant les points de suture sur ma joue se contracter contre ma peau.

Chaque dîner de fête, chaque critique passive-agressive sur mes vêtements civils et ma vie tranquille, chaque fois que Rowena m’avait traitée de fardeau ingrate tout en vidant les comptes d’épargne de mon père pour les concours de beauté de Cresa — tout cela se cristallisait en une réalité terrifiante.

Pour eux, je n’ai jamais été une fille ni une sœur.

J’étais un actif à liquider.

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