Der Moment, als aus Sorge Autorität wurde.
„Ihr jungen Frauen glaubt wohl, Ärzte wüssten alles.“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Du tust ja so, als wären Generationen von Frauen Idioten gewesen, nur weil sie keine Monitore und Maschinen hatten.“
„Das habe ich auch nicht gesagt.“
„Meine Großmutter hat das benutzt. Meine Mutter hat es benutzt. Die Frauen in unserer Familie –“
„Ich bin nicht mit dir blutsverwandt, Margaret, und es ist mir egal, wer es benutzt hat. Ich weiß nicht, was da drin ist.“
Ihr Gesichtsausdruck erstarrte.
Ich wusste sofort, dass ich das Falsche gesagt hatte.
Nicht etwa, weil es grausam war.
Denn es stimmte.
Margaret hatte sich immer sehr für das Wort Familie interessiert.
Manchmal zu tief.
Ryan hatte mir einmal gesagt, dass sie der Meinung sei, Familie bedeute, die Entscheidungen derer zu akzeptieren, die vor einem da waren.
Ich hatte damals gelacht.
Jetzt lachte ich nicht mehr.
„Leg es hin“, sagte ich.
Margaret tat es nicht.
Ich ging um sie herum ins Wohnzimmer.
“Ich denke, du solltest gehen.”
“Sei nicht albern.”
“Ich bin müde.”
“Du hast diese Schwangerschaft schon schwierig genug gemacht.”
Ich hielt an.
Die Worte trafen mich härter, als sie es hätten tun sollen.
Ich drehte mich langsam um.
“Was hast du gerade gesagt?”
Margaret wirkte fast überrascht, dass sie es laut ausgesprochen hatte.
Dann richtete sie sich auf.
“Du hast alles in Frage gestellt.”
“Es liegt an meiner Schwangerschaft.”
„Du hast jede Hilfe, die ich dir angeboten habe, abgelehnt.“
„Weil ich es nicht will.“
„Du hast Ryan neun Monate lang in Angst und Schrecken versetzt.“
Ich starrte sie an.
„Das stimmt nicht.“
„Er macht sich Sorgen, weil du so ängstlich bist.“
„Ich bin nicht ängstlich. Ich bin vorsichtig.“
“Genauso, genau wie du es machst.”
Eine weitere Kontraktion wanderte durch meinen Bauch.
Diesmal stärker.
Ich legte eine Hand gegen die Lehne des Sofas.
Margaret bemerkte es.
Ihr Blick verengte sich.
“Sehen?”
“Mir geht es gut.”
“Die Wehen haben eingesetzt.”
„Dann rufe ich Ryan an.“
„Er wird heute Abend wieder zu Hause sein.“
“Ich rufe ihn trotzdem an.”
Ich griff nach meinem Handy.
Margaret packte mein Handgelenk.
Einen Moment lang konnte ich nicht begreifen, was geschehen war.
Ihre Finger umfassten mich.
Eng.
Ich schaute nach unten.
Dann zu ihr.
“Loslassen.”
“Du steigerst dich unnötig in die Höhe.”
“Margaret.”
“Trink es einfach.”
“NEIN.”
„Es wird dir nicht schaden.“
“Lass mich los.”
“Hör auf, so zu tun, als wäre ich ein Fremder.”
“Du tust mir am Handgelenk weh.”
Sie verstärkte ihren Griff.
Ich zog mich zurück.
Das war der Zeitpunkt, an dem sich alles änderte.
Nicht allmählich.
Nicht so, dass einer von uns später so tun könnte, als sei er missverstanden worden.
Im einen Moment stritten wir noch.
Im nächsten Moment schubste Margaret mich.
Hart.
Meine Beine stießen an die Kante des Sofas.
Ich fiel rückwärts.
Mein erster Instinkt war nicht, mich selbst zu schützen.
Es diente dem Schutz meines Magens.
Ich zog beim Landen einen Arm unter meinen Bauch und drehte mich, damit ich nicht flach auf den Boden fiel.
“Margaret!”
Sie stürzte sich auf mich, bevor ich mich aufsetzen konnte.
Ihr Knie drückte neben meinem Oberschenkel gegen die Couch.
Eine Hand packte meine Schulter.
Der andere griff nach meinem Gesicht.
Panik überkam mich.
Keine Angst.
Noch nicht.
Reine Tierpanik.
“Was machst du?”
“Hör auf, gegen mich zu kämpfen.”
“Geh runter von mir!”
“Du bist ja hysterisch.”
Sie packte mich am Kiefer.
Ihr Daumen grub sich in ihre Wange.
Ihre Finger drückten sich ineinander.
Ein stechender Schmerz schoss in Richtung meines Ohrs.
Ich versuchte, meinen Kopf zu drehen.
Dann sah ich die Tasse.
Die schwarze Flüssigkeit darin.
Sie hatte es aus der Küche geholt.
“NEIN.”
“Trinken.”
“NEIN!”
“Emily—”
“STOPPEN!”
Ich stieß ihr gegen die Brust.
Sie war stärker, als ich erwartet hatte.
Oder vielleicht war ich schwächer.
Im neunten Monat schwanger.
Aus dem Gleichgewicht.
Sie lag unter jemandem, der offenbar davon überzeugt war, dass ihr Handeln gerechtfertigt war.
Sie presste den Rand der Tasse gegen meinen Mund.
Ich presste die Lippen fest zusammen.
Margaret kniff mir in die Wangen.
“Du trinkst es gerade.”
Meine Augen füllten sich mit Tränen.
“Geh runter von mir!”
“Hör auf, so ein Drama daraus zu machen.”
Ich drehte den Kopf.
Die Flüssigkeit ist ausgelaufen.
Ein paar Tropfen liefen mir übers Kinn.
Ein paar Spritzer landeten auf meinem Hemd.
Und ein Teil davon landete in meinem Mund.
Der Geschmack war sofort spürbar.
Bitter.
Verbrennung.
Unter der Bitterkeit verbirgt sich eine widerlich süße Note.
Mir wurde übel.
Dann hustete er.
Mir blieb der Mund offen stehen.
Mehr entfuhr mir.
Ich zuckte so heftig zusammen, dass ein stechender Schmerz durch meinen Unterleib fuhr.
Margaret fluchte leise vor sich hin und drückte fester zu.
Ich konnte es nicht fassen, dass das wirklich passierte.
Dieser Gedanke ging mir nicht mehr aus dem Kopf.
Das darf doch nicht wahr sein!
Das darf doch nicht wahr sein!
Das kann nicht sein –
Die Haustür öffnete sich.
“Emily?”
Margaret erstarrte.
Ich auch.
Ryans Stimme.
Eine Sekunde lang rührte sich niemand.
Dann Schritte.
Sein Koffer rollte über den Eingangsbereich.
“In?”
Er tauchte um die Ecke auf.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich so schnell, dass ich mich noch an jede einzelne Phase erinnern kann.
Verwirrung.
Erkennung.
Ungläubigkeit.
Horror.
Er sah seine Mutter sich über mich beugen.
Ihre Hand um mein Kinn.
Den Becher in ihrer anderen Hand.
Schwarze Flüssigkeit bedeckte meinen Mund und die Vorderseite meines weißen Umstandsshirts.
Mein Handgelenk war unter ihren Fingern eingeklemmt.
“Was zum Teufel machst du da?”
Margaret hat mich freigelassen.
Sie stand so schnell auf, dass ihr die Tasse beinahe aus der Hand glitt.
“Ryan.”
Er ließ den Griff seines Koffers fallen.
“Geh weg von ihr.”
„Das ist nicht so, wie es aussieht.“
Er durchquerte den Raum in drei Schritten.
“Gehen Sie weg von meiner Frau.”
Ich hatte seine Stimme noch nie so gehört.
Margaret trat zurück.
Ryan hockte sich neben mich.
“Emily?”
Ich hustete immer noch.
Mein Hals brannte.
Ich packte seinen Ärmel.
„Sie hat mich dazu gebracht, etwas zu trinken.“
Er betrachtete den Fleck auf meinem Hemd.
