Die Schwiegermutter meiner Tochter hat ihr ins Gesicht geschlagen und ist ausgeflippt.

„Sie hat die gesamte öffentliche Bibliothek entworfen, Mutter“, murmelte Nathan und ließ sich in einen Stuhl fallen. „Der Spatenstich ist im März.“

„Es ist ein klappriger Kasten, in dem benachteiligte Kinder Comics lesen können“, sagte Margaret kühl. „Das ist keine Karriere. Es ist peinlich für Arthur Whitmores Schwiegertochter, einen Stundenlohn von der Gemeinde zu beziehen.“

Das Haustelefon auf dem Sideboard klingelte. Nicht die Gegensprechanlage – sondern die private, festverdrahtete Leitung, die nur Arthurs Geschäftsführer und Rechtsberater benutzten.

Arthur griff nach hinten und hob den Hörer hoch. „Whitmore.“

Nathan beobachtete das Gesicht seines Vaters.

Innerhalb von zwölf Sekunden wich die rosige Röte nach dem Thanksgiving-Essen aus Arthur Whitmores Haut und hinterließ einen fahlen, gräulich-gelben Teint, der ihn zwanzig Jahre älter wirken ließ. Sein Kiefer hing leicht locker. Das silberne Buttermesser in seiner rechten Hand glitt ihm aus den Fingern und landete mit einem dumpfen, klebrigen Geräusch auf der weißen Leinentischdecke.

„Was meinen Sie mit eingefroren?“, fragte Arthur. Seine Stimme hatte ihren sonoren, autoritären Klang verloren; sie war dünn, brüchig und flatterte wie trockenes Pergament. „Auf welcher Grundlage? Die Einrichtung hat noch dreißig Tage bis zur nächsten Prüfung.“

Margaret runzelte die Stirn und senkte ihre Zeitung. „Arthur? Wer ist das?“

Arthur antwortete ihr nicht. Er presste den Hörer fest ans Ohr. „Wer hat den Auftrag erteilt? Die Zürcher Gruppe hat mir versichert, dass sie die Zeitung nicht ohne eine dreißigtägige Vorankündigung an den Hauptsponsor weiterleiten würden.“

Langes Schweigen. Durch den Hörer konnte Nathan das leise, schnelle Knistern eines Anwaltskollegen hören, der in Maschinengewehrgeschwindigkeit aus einem Büro in Manhattan sprach.

„Apex?“, flüsterte Arthur. Das Wort klang wie ein Lungenkollaps. „Apex Meridian hat das gesamte Zwischengeschoss gekauft? Wann denn?“

Er hörte weitere fünf Sekunden zu.

„Beide Tranchen?“, krächzte er. „Das sind 82 Millionen Dollar. Woher hatten die denn an einem Bankfeiertag die zusätzliche Liquidität?“

Ihm fiel das Telefon aus der Hand. Es landete nicht in der Halterung, sondern prallte vom polierten Mahagoni-Sideboard ab und schwang an seinem aufgerollten Kabel hin und her, wobei es mit einem dumpfen, rhythmischen *tock… tock… tock* gegen die Fußleiste prallte.

„Arthur!“ Margaret stand auf, ihre lavendelfarbenen Federn zitterten. „Was soll das bedeuten? Nimm den Hörer ab!“

Arthur drehte sich um und blickte seinen Sohn an. Seine Augen waren weit aufgerissen, wässrig und völlig leer.

„Nathan“, sagte Arthur.

“Papa?”

„Was haben Sie mit dem Treuhandkonto bei Merrill gemacht?“

Nathan hielt den Atem an. Seine Hände wanderten aus den Taschen, seine Finger krallten sich unwillkürlich in den Fleece seiner Weste. „Was … wovon redest du?“

„Das Treuhandkonto für die Bürgschaften für die Bauarbeiten in der 44. Straße“, sagte Arthur, seine Stimme überschlug sich von einem Flüstern zu einem rauen, trockenen Kreischen. „Das Konto, für das Sie aufgrund Ihrer Brokerlizenz die alleinige Zeichnungsberechtigung hatten! Was haben Sie vor drei Wochen damit gemacht?“

Nathan wich vom Tisch zurück, wobei sein Absatz am Rand des antiken Perserteppichs hängen blieb. „Dad, ich hab’s dir doch gesagt … es war nur eine temporäre Margin Bridge. Ich hatte 75 Kontrakte auf den Nikkei-Index, die sich gegen mich entwickelten, als die Bank von Japan ihre Zinsstrukturkurve anpasste. Das Ganze dauerte 48 Stunden! Das Geld floss am Montag zurück, nachdem die Optionen verfallen waren!“

„Es ist nicht zurückgegangen!“, schrie Arthur und knallte mit beiden Händen so heftig auf den Frühstückstisch, dass Margarets Teetasse umkippte und der dunkle Earl Grey sich auf dem bestickten Tischtuch sammelte und auf den Kalksteinboden tropfte. „Es ist nicht zurückgegangen, du elender Idiot! Der Kreditgeber hat gerade eine Anzeige wegen Unterschlagung beim New Yorker Finanzamt erstattet! Sie haben den Kredit fällig gestellt!“

„Wer hat das gesagt?“, fragte Margaret mit schriller, immer hysterischer werdender Stimme. „Arthur, wer hat das gesagt? Wir haben Beziehungen bei Chase! Wir haben Freunde im Vorstand der BNY!“

Arthur blickte seine Frau an, sein Mund bewegte sich einen Moment lang stumm, bevor er die Worte fand.

„Robert Carter“, flüsterte Arthur. „Robert Carter hat gerade unsere Schulden gekauft. Alle. Er hat die Zwischenetage von Hudson Yards gekauft. Er hat die Brückendarlehen gekauft. Er hat die nachrangigen Pfandrechte an Stone Orchard gekauft.“

Es herrschte Totenstille im Raum.

Draußen, unten bei den Ställen, hallte das fröhliche Lachen des vierjährigen Leo leise durch die frostbedeckten, hohen und unschuldigen Bäume, gefolgt vom Klappern der Hufe eines Ponys auf dem Kies.

Margaret starrte ihren Mann an. Ihr Gesicht war zu einer Maske purer, unverfälschter Empörung erstarrt. „Das darf er nicht tun! Das ist Erpressung! Rufen Sie Bradley von Sullivan & Cromwell an! Er soll sofort eine einstweilige Verfügung erwirken! Wir sind die Whitmores! Sie lassen nicht zu, dass ein ungebildeter Bauunternehmer aus Queens unser Familienhaus wie bei einer gewöhnlichen Zwangsversteigerung aufkauft!“

„Er ist kein Bauunternehmer, Margaret!“, brüllte Arthur, sein Gesicht nahm eine alarmierende, fleckige violette Farbe an. „Ihm gehört Apex! Er besitzt sechzig Prozent der Stimmrechte an der privaten Partnerschaft! Der Mann verfügt über vier Milliarden Dollar an liquiden Mitteln in Luxemburg, und wir schulden ihm einhundertvierzehn Millionen Dollar, zahlbar am Montagmittag!“

Bevor Margaret zurückschreien konnte, ertönte draußen auf der Kiesauffahrt das laute Knirschen mehrerer Reifen.

Nathan rannte zum Fenster.

Zwei schwarze Suburbans und ein Streifenwagen des Sheriffs von Westchester County hielten vor dem Haupteingang. Vier Männer in dunklen Wollmänteln stiegen aus, gefolgt von einem uniformierten Deputy, der einen schweren Manila-Ordner mit blauem Klebeband versiegelt hielt.

Nathan presste seine Stirn gegen das kalte Glas.

„Papa“, wimmerte Nathan mit zitternder Stimme, wie die eines verängstigten Kindes. „Papa, sie sind da.“

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