„VINCENT! DAS KANNST DU MIR NICHT ANTUN!“, kreischte Vanessa, als die beiden massigen Sicherheitsleute sie an den Armen packten, sie von ihren Designerschuhen zogen und sie strampelnd und schreiend den großen Flur entlang zum Personalausgang zerrten, ihr teures Seidenkleid schleifte hinter ihr her wie ein weggeworfener Lappen.
Die schweren Eichentüren knallten hinter ihr zu und unterbrachen ihre hysterischen Flüche.
Der Ballsaal versank in fassungsloser, atemloser Stille. Kein einziger Gast wagte es zu flüstern, sich zu bewegen oder auch nur laut zu atmen.
Vincent drehte sich um und sah Claire an.
Seine Mutter, Eleanor, kniete noch immer auf dem Marmorboden und blickte mit einem Ausdruck ehrfürchtiger Dankbarkeit zu Claire auf, während sie eine von Claires Händen fest an ihre Brust drückte.
„Du wirst nie wieder einen Boden in diesem Haus putzen, Claire Bennett“, sagte Vincent mit einer Stimme, die keinen Widerspruch, kein Zögern und keine Weigerung duldete.
Claire blickte zu ihm auf, ihre Brust hob und senkte sich, als ihr die Realität der letzten zehn Minuten endlich bewusst wurde. „Mr. Moretti … was … was passiert jetzt?“
Vincent streckte die Hand aus, seine große, warme Hand ruhte sanft auf ihren Knöcheln, direkt auf seinem teuren Anzugsakko, das über ihre Schultern fiel.
„Nun“, sagte Vincent, und zum ersten Mal an diesem Abend huschte ein langsames, heftiges, beschützendes Lächeln über seine Mundwinkel. „Sie lassen meine Familie den Rest ihres Lebens damit verbringen, eine Schuld zu begleichen, die niemals wirklich beglichen werden kann.“
