Mia regte sich.

„Mama?“

Elena streckte die Hände nach ihr aus.

Damian gab ihr das Kind, ohne dass sie betteln musste.

Das überraschte beide.

Mia schlang sich um den Hals ihrer Mutter und erschlaffte augenblicklich vor Erleichterung.

Damian hob die Uhr.

„Woher hat sie die?“

Elena erstarrte vor Entsetzen.

Diese Art von Ausdruck, den Menschen annehmen, wenn die Wahrheit zu nah ist.

„Die ist von ihrem Kaninchen.“

„Das sehe ich.“

„Sie war eingenäht, als meine Großmutter sie mir gab.“

„Der Name deiner Großmutter.“

Elena zögerte.

Damian wartete.

„Rose Bell.“

Der Name drang langsam in ihn ein.

Rose Bell.

Er hatte ihn seit zweiundzwanzig Jahren nicht mehr gehört.

Nicht seit der Woche nach dem Tod seines Vaters, als eine alte Haushälterin mit zwei Koffern und ohne Erklärung vom Anwesen der Romanos verschwand. Anthony hatte Rose Bell vertraut. Damian erinnerte sich an ihre Hände – rot von Seife, ruhig wie Stein. Sie pflegte gezuckerten Toast in der Küche zu hinterlassen, wenn seine Mutter ihn vergaß.

Rose Bell war die Letzte gewesen, die das Bootshaus verließ, bevor Anthony zusammenbrach.

Sein Onkel Salvatore hatte es Verrat genannt.

Seine Mutter hatte es Schande genannt.

Damian war zu verzweifelt gewesen, um es überhaupt zu benennen.

„Deine Großmutter hat hier gearbeitet“, sagte er.

Elena schloss Mia fester in die Arme.

„Ja.“

„Warum ist sie gegangen?“

„Sie sagte, dieses Haus bringe ehrliche Menschen um.“

Luca kehrte mit zwei Wachen zurück.

„Keine Sicherheitslücke festgestellt“, sagte er. „Die Kameras im Ostgarten waren 90 Sekunden lang schwarz. Bewegungsmelder haben nichts aufgezeichnet. Die Hunde haben nicht gebellt.“

Damian betrachtete das schlafende Kind.

„Jemand hat ihr den Weg geebnet.“

Lucas Kiefer verkrampfte sich.

„Hilfe von innen.“

„Ja.“

Elena schüttelte den Kopf.

„Nein. Niemand würde Mia so missbrauchen.“

Damian sah sie an.

„In diesem Haus wurden schon viel kleinere Dinge für viel schlimmere Zwecke benutzt.“

Da schlug die Taschenuhr.

Ein schwacher, metallischer Ton.

Unmöglich.

Die Uhr war seit zweiundzwanzig Jahren stehen geblieben.

Mia hob den Kopf und flüsterte: „Hase sagt, gib sie nicht dem bösen Onkel.“

Stille breitete sich im Garten aus.

Damian starrte sie an.

„Welcher Onkel?“

Mia rieb sich ein Auge.

„Der alte Mann auf dem Bild. Hase sagt, er hat gelogen.“

Elena wurde blass.

„Mia redet mit dem Kaninchen, wenn sie müde ist.“

Doch Damian war schon in Bewegung.

„Luca. Bibliothek. Sofort.“

Die alte Bibliothek der Romanos roch nach Leder, Staub und den Entscheidungen, die Männer getroffen hatten, bevor Damian geboren wurde. Porträts schmückten die Wände. Sein Großvater. Seine Mutter. Sein Vater. Und neben dem Kamin: Salvatore Romano.

Der jüngere Bruder seines Vaters.

Tot.

So hatte Damian es zumindest gedacht.

Salvatore war angeblich zwölf Jahre zuvor in Sizilien an einer Lungenentzündung gestorben, nachdem er sich aus den Familienangelegenheiten zurückgezogen hatte – mit genug Geld für Frieden und genug Sünden, um ihn nie verdient zu haben.

Mia zeigte sofort auf das Porträt.

„Er.“

Damian erstarrte vor Schreck.

Elena flüsterte: „Mia, nein.“

Mia vergrub ihr Gesicht an der Schulter ihrer Mutter.

„Das Kaninchen hat ihn erwähnt.“

Damian öffnete die Rückseite seiner Taschenuhr.

Er wusste nicht, warum.

Instinkt, vielleicht.

Oder Erinnerung.

Sein Vater hatte ihm einmal das versteckte Fach der Uhr gezeigt und ihm gesagt, er solle niemals einem Mann trauen, der kein Geheimnis für die Wahrheit habe.

Darin befand sich ein gefalteter Streifen Wachspapier, dünn und brüchig.

Luca beugte sich näher.

„Was ist das?“

Damian faltete ihn auseinander.

Drei Worte standen in verblasster Tinte geschrieben.

ROSE WEISS WARUM.

Darunter lag ein winziger Messingschlüssel.

Elena machte ein Geräusch.

„Meine Großmutter hatte eine Schachtel“, flüsterte sie. „Sie sagte mir, ich solle sie niemals öffnen, es sei denn, jemand aus diesem Haus käme, um die Uhr abzuholen.“

„Wo ist sie?“

„In meiner Wohnung.“

„Dann gehen wir.“

„Du nimmst meine Tochter nirgendwohin mit.“

Damian sah sie an.

„Nein. Du nimmst uns mit.“

Ausnahmsweise widersprach niemand.

Elena wohnte zwanzig Minuten entfernt in einem Backsteingebäude mit kaputter Gegensprechanlage und einem Treppenhaus, das nach gebratenen Zwiebeln und Bleichmittel roch. Damian kam wortlos herein, obwohl Lucas Gesichtsausdruck verriet, dass er am liebsten die Verkabelung lahmgelegt hätte.

Die Schachtel lag unter Elenas Bett, eingewickelt in eine Steppdecke.

Klein.

Eisen.

Alt.

Der Messingschlüssel drehte sich mit einem widerwilligen Klicken.

Darin befanden sich Briefe, Fotos, ein blutbeflecktes Taschentuch in einem Beutel und eine Kassette mit Rose Bells Handschrift.

BOOTSHAUS. ANTHONY. VERTRAUE SAL NICHT.

Luca fluchte leise vor sich hin.

Damian spielte die Kassette auf einem alten Kassettenrekorder ab, den Elena in einem Schrank gefunden hatte.

Zuerst nur Rauschen.

Dann die Stimme seines Vaters.

Schwach.

Atemlos.

„Rose, falls Damian das jemals hört, sag ihm, dass ich mich in meinem Bruder getäuscht habe.“

Damian stand wie angewurzelt da.

Anthony Romano hustete.

„Ich dachte, Salvatore wollte Geld. Er wollte den Stuhl. Er hat die Konten manipuliert, die Lieferausfälle verursacht, die Drohungen ausgesprochen. Ich habe ihn zur Rede gestellt. Er hat den Wein selbst eingeschenkt.“

Elena hielt Mia die Ohren zu.

Anthonys Stimme versagte, dann beruhigte sie sich wieder.

„Das war nicht mein Herz. Rose weiß es. Sie hat genug gesehen. Ich habe ihr gesagt, sie soll die Uhr nehmen und weglaufen, denn wenn Sal sie findet, wird Damian es nie erfahren.“

Eine zweite Stimme ertönte auf dem Band.

Rose Bell.

„Mr. Romano, Sie brauchen einen Arzt.“

„Nein“, flüsterte Anthony. „Ich brauche meinen Sohn am Leben.“

Die Aufnahme endete.

Lange Zeit herrschte Stille.

Damian spürte, wie etwas Altes in ihm zerbrach – keine Trauer, keine Wut, sondern die schreckliche Umstrukturierung der Erinnerung.

Sein Vater war nicht vor Schwäche zusammengebrochen.

Er war ermordet worden.

Und alle hatten das Grab geschlossen.

Lucas Stimme klang bedächtig.

„Boss.“

Damian sah ihn an.

„Wir exhumieren meinen Vater.“

Elena atmete scharf ein.

„Können Sie das?“

„Mit einem Gerichtsbeschluss“, sagte Damian. „Und genug Wahrheit, um den Richter neugierig zu machen.“

Er rief keine Privatmänner.

Er rief keine Strippenzieher.

Er rief einen Anwalt.

Dann einen Bezirksermittler, der seinem Vater nichts schuldete und Damian so sehr fürchtete, dass er offizielle Dokumente bevorzugte. Die Uhr, das Tonband, die Briefe, Roses Aussage vor ihrem Tod und das aufbewahrte Taschentuch öffneten Türen, die selbst Geld nicht öffnen konnte.