Enzo sah ihn an.
“Ambrose.”
Der alte Butler schluckte.
„Eleanor Graves starb vor zwölf Jahren.“
Schweigen.
Adelines Gesichtsausdruck verfinsterte sich.
“NEIN.”
„Ich habe an ihrer Beerdigung teilgenommen“, sagte Ambrose.
Adeline schüttelte den Kopf.
„Sie hat mir die Adresse gegeben.“
“Wo?”
„Eine Wohnung in der Belmont Street.“
Enzos Gesichtsausdruck verhärtete sich.
“Hast du sie getroffen?”
“NEIN.”
“Sie haben nur telefonisch gesprochen?”
“Ja.”
“Wie oft?”
“Zweimal.”
Enzo holte sein Handy heraus.
“Haben Sie die Nummer noch?”
Adeline nickte.
Doch bevor sie etwas sagen konnte, klingelte Enzos Telefon.
Er antwortete.
“Sprechen.”
Die Stimme eines Sicherheitsbeamten war zu hören.
“Sir, wir haben Bewegung am Osteingang.”
“Camila?”
“NEIN.”
“Wer dann?”
Eine Pause.
“Dein Vater.”
Enzos Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Mein Vater ist seit sechs Jahren tot.“
“Ich weiß.”
„Dann erkläre es.“
Die Stimme des Wächters zitterte.
„Wir beobachten ihn gerade.“
Es herrschte Stille.
Enzo wandte sich dem Herrenhaus zu.
Sechs Jahre lang glaubte die Familie Marchetti, Vittorio Marchetti sei tot.
Seine Beerdigung fand im geschlossenen Sarg statt.
Seine Sterbeurkunde war bereits unterzeichnet.
Sein Vermögen war aufgeteilt worden.
Und Enzo hatte das Reich geerbt.
Doch nun zeigte eine Überwachungskamera einen Mann, der Vittorio zum Verwechseln ähnlich sah und unter dem östlichen Torbogen stand.
Adeline flüsterte:
“Vielleicht ist er gar nicht dein Vater.”
Enzo sah sie an.
„Wer ist er dann?“
Bevor sie antworten konnte, erloschen die Lichter im gesamten Herrenhaus.
Alle Fenster wurden schwarz.
Von oben hallte ein einzelner Schuss wider.
Und jemand schrie.
